Conversation · Acèle

« Je ne sais pas. Y a forcément quelque chose qui me pose problème, non ? Ce serait normal. »

« À vous de me le dire. » Elle souffle à nouveau sur ses doigts. Ils sont rouges de froid.

T’as aucun problème ! Pas un seul !

« J’ai aussi un problème d’alcool. »

« Oui, j’ai compris, mais qu’est-ce qui ne vous pose pas problème ? »

De l’escrime féminine. Une activité élégante.

« L’escrime féminine est un chouette sport. J’ai pas de problème avec ça. »

« Tant mieux pour vous. L’escrime féminine est un sport plutôt gracieux. »

« C’est vrai », commente le lieutenant.

« C’est vraiment cool. J’espère que ça vous dérange pas de rater tout ce que le monde a à offrir en matière d’homo-sexualité. »

« Ne te méprends pas. Je suis tout à fait d’accord. Ce Colissade a l’air d’être ce genre d’endroit. »

« OK, très bien. C’est cool. »

« Ça a l’air intéressant. Qui est ce Arno ? »

« Oh, oui. Egg est vraiment à fond sur lui. Peut-être même trop. Il a vraiment une personnalité assez intense. »

Hé, je crois que Nique-le-monde et UroF****e ont mentionné van Eyck eux aussi, non ?

« Je suis du genre intense, moi aussi. »

« Est-ce que ça a un rapport avec Contact Mike ? »

« Euh... » Elle est confuse. « Je vois pas où vous voulez en venir. »

« Je parle du boxeur, Contact Mike. »

« Ah, pardon ! Non, c’est un microphone de contact, il sert à enregistrer les sons produits par les matériaux solides. Rien à voir avec Contact Mike, il ne fait que cogner sur les gens. »

C’est pas juste. Et c’est un euphémisme.

« Non, en fait je veux dire... oublie ça. »

Ouais ? Des nouvelles sur mon propre nom ?

Non.

De rien.

Pas mal. Vous pourriez peut-être mettre quelqu’un sur écoute avec ça ?

Microphone... Micro... Mic... Mike. De contact. Contact Mike ! Votre cerveau mutilé aimerait que vous sachiez qu’il existe un boxeur répondant au nom de Contact Mike !

« Pigé. »

« J’enregistre, j’imagine. »

« Et qu’est-ce que t’enregistres, exactement ? »

« Je crois que j’enregistre des fissures dans la glace, difficile à dire sans casque. Je crois que je viens d’enregistrer vos pas aussi. Je ne sais pas trop quel son ça va avoir... » Elle se gratte le front.

Qu’est-il arrivé aux anciens écouteurs ?

« Attends, qu’est-il arrivé aux écouteurs ? »

« Mon copain les a vendus. »

« Pour acheter quoi ? »

« Je sais pas... des trucs. Juste des trucs dont on a besoin pour vivre. »

C’est un mensonge. Ils l’ont probablement mis en gage contre quelque chose de sssuspect.

Tout s’emboîte, messire !

« Et à quoi servent ces enregistrements de fissures et de pas ? »

« Les musiciens du Colissade les utilisent pour faire de la musique. Ils font des boucles, en montant les bandes ensemble. Ils composent de la musique à partir de fissures dans la glace et de clés qui s’entrechoquent... ce genre de sons. Difficile à expliquer. »

Vous contenter de hocher la tête.

« Bref, du coup, je me suis dit que c’était une bonne idée de composer de la musique aussi. De toute façon, c’est censé être une discothèque... » Elle se frotte les épaules et regarde autour d’elle.

La jeune fille a froid tout à coup. Très froid.

« Je ne sais pas vraiment ce que je fais. Ils utilisent aussi des synthétiseurs. Je n’ai pas de synthétiseur. »

Elle regarde l’appareil d’enregistrement, cet objet qui, pensait-elle, allait lui permettre de s’évader et de s’amuser à ses heures perdues. En réalité, ce fantasme est vide. Elle se sent immature et très inutile.

La forte baisse de ses endorphines est presque visible. Comme si une couverture chaude était tombée de ses épaules : les frissons, la mâchoire frémissante. Comme si elle avait consommé des drogues.

Elle a pris un genre de stimulant – des amphétamines ou de la méphédrone – et ses effets s’estompent rapidement. Elle est en pleine descente.

« Mettez ça, vous avez froid. » Le lieutenant commence à enlever sa veste.

« Non, c’est bon, putain... Je suis désolée d’avoir dit ça. Désolée d’avoir dit putain. »

« Ce n’est pas grave. » Le lieutenant recule. Il vous jette un regard.

« C’est maintenant qu’un chapeau serait utile. »

« Ouais... peut-être que vous aviez raison pour le chapeau. »

« J’ai encore d’autres questions. » (Conclure.)

« Tu veux ma veste ? » (Commencer à l’enlever).

« Non, c’est bon, putain... Je suis désolée d’avoir dit ça. Désolée d’avoir dit putain. »

Soupir.

Elle frissonne légèrement.

« Très bien. »

« Tu as dit que c’est censé être une discothèque. De quoi tu veux parler ? »

« De ça. » Elle fait un signe de tête vers l’église. « Les garçons pensent qu’on pourrait la transformer en genre de Colissade. C’est idiot. Jamais elle ne deviendra comme le Colissade. »