Conversation · Banc
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Cour intérieure
Perception (vue)Quand
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La dalle en pierre froide du banc n’a pas l’air très confortable. Le sol est jonché de mégots de cigarettes.
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« Ce banc n’est pas très accueillant, remarque le lieutenant. De toute façon, ce n’est pas mon truc de m’asseoir sur des bancs. En tout cas, pas tant que notre enquête pour meurtre n’est pas résolue. »
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- « Ce banc n’est pas très accueillant, remarque le lieutenant. De toute façon, ce n’est pas mon truc de m’asseoir sur des bancs. En tout cas, pas tant que notre enquête pour meurtre n’est pas résolue. »
- « Hmm... » Le lieutenant regarde en bas de la rue. « On pourra s’asseoir sur un banc une fois qu’on aura résolu notre enquête. »
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Vous pouvez revenir à ce banc dès que vous avez besoin de passer le temps quand le lieutenant Kitsuragi n’est pas avec vous.
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« Hmm... » Le lieutenant regarde en bas de la rue. « On pourra s’asseoir sur un banc une fois qu’on aura résolu notre enquête. »
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Il fait nuit noire. Ce n’est pas le moment de s’asseoir, mais de dormir. Il est temps de trouver un lit.
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Alors que vous contemplez la pierre rustique du vent, la place qui vous entoure est encore recouverte des taches de sang de la fusillade... Vous aimeriez pouvoir vous asseoir et soulager la douleur dans votre chair.
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Mais vous savez que vous n’avez pas le luxe d’attendre... L’horloge sonnera bientôt la dernière heure.
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Alors que vous regardez les planches en bois, la brise marine souffle dans vos cheveux. Vous souhaitez pouvoir vous asseoir et soulager la douleur dans votre corps...
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Mais vous réalisez que vous n’avez pas le temps d’attendre... L’horloge sonnera bientôt la dernière heure.
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Les planches en bois usées et rongées du banc n’ont pas l’air confortables. Votre épaule vous fait souffrir.
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Le temps est-il plat et linéaire par nature... ou est-il cyclique ? Tu sens que tu es à deux doigts de trouver la réponse.
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- De temps en temps, vous apercevez le soleil qui brille toujours, quelque part derrière les nuages de pluie...
- Vous n’apercevez que les ténèbres devant vous. Vous ne savez même plus ce que vous attendez...
- Vous essayez d’imaginer quelque chose de nouveau et d’exaltant, mais vous vous donnez une légère migraine.
- L’obscurité est glaciale... Ce n’est décidément pas le meilleur moment pour s’asseoir sur un banc en pierre.
- D’ailleurs, pourquoi vous êtes-vous assis sur un banc complètement détrempé ? La côte est sinistre, la pluie est sinistre, votre âme est sinistre.
- Le soleil se couchant lentement à l’horizon vous rappelle la tristesse de la perte.
- Vous essayez de vous tourner les pouces, mais depuis que vous êtes passé maître en la matière, votre ancienne passion a disparu. Au lieu de cela, vous posez les mains sur vos cuisses et vous attendez...
- Le soleil qui brille au-dessus de votre tête vous empêche de vous concentrer sur des réflexions profondes.
- Après avoir passé un moment à contempler le néant devant vous, vous décidez qu’il vaut mieux passer à autre chose.
- Tu y es presque ! La dextérité ultime est à ta portée...
- Le temps est-il plat et linéaire par nature... ou est-il cyclique ? Tu sens que tu es à deux doigts de trouver la réponse.
- À cause de l’argent. Même le ciel a une aura de lucre scintillant.
- Le soleil de la mi-journée vous réchauffe de ses rayons printaniers chaleureux. Il ne vous permet pas de vous plonger dans des réflexions, mais il vous apporte la paix...
- Vous essayez de penser à quelque chose de substantiel, mais votre esprit revient inlassablement à toute la paperasse que vous devrez remplir... plus tard... un jour.
- Vos doigts restent bloqués. Votre esprit n’est pas inspiré. Cet endroit... ce banc... non, ce n’est tout bonnement pas la bonne... atmosphère.
- Se tourner les pouces est étonnamment difficile... Vos pouces doivent toujours être entortillés. Après un moment, vous abandonnez.
- Vous méditez sur un vent infini qui recouvre tout de glace et de neige. Ce serait une véritable lutte...
- Vous vous remuez les méninges pendant un moment, mais aucune réflexion ne vous vient.
- Continuer
- Vous plissez les yeux en essayant de trouver un point d’intérêt... non, il n’y a rien, à part le ciel.
- Même si vous vous tournez les pouces, vous arrivez à peine à vous réchauffer les mains glacées par le vent de la côte... après un moment, vous en avez assez.
- Vous entendez les grosses gouttes de pluie tomber sur la mosaïque qui s’obscurcit peu à peu, mais vous les distinguez à peine...
- Vous pouvez à peine regarder dans le ciel tant le soleil est aveuglant...
- Vous observez les flocons de neige qui tombent du ciel, en vous interrogeant sur les motifs complexes de leur structure.
- La neige est le signe que l’hiver n’est pas encore tout à fait terminé... S’agissait-il de votre dernier hiver ?
- Les rafales glaciales provenant de la mer ne sont pas agréables... Vous devriez sans doute bouger avant de geler sur place.
- Le soleil se rapproche de plus en plus de l’horizon. Le ciel est un panorama aux couleurs intenses...
- Vous vous demandez ce qui se passerait si vous essayiez de marcher sur le soleil... Ce n’est sans doute pas agréable.
- Des mouettes passent au-dessus de votre tête, et se dirigent vers... Dieu seul sait où. Très vite, elles disparaissent de votre champ de vision...
- Vous espérez que le ciel de la côte sera différent, plus intéressant... mais en vérité, ce n’est pas le cas.
- Vous essayez de deviner des formes dans les nuages au-dessus de vous. À travers la pluie, l’un d’entre eux ressemble un peu à une pomme de terre...
- Le soleil se lève lentement au-dessus des vagues... Chaque rayon de lumière se reflète dans l’eau dans des millions de directions.
- L’ombre du soir sur le sable vous rappelle un endroit où il n’y a que du sable... rien que du sable, à perte de vue.
- Vous essayez de vous tourner les pouces, mais depuis que vous êtes passé maître en la matière, votre ancienne passion a disparu. Au lieu de cela, vous posez les mains sur vos cuisses et vous attendez...
- Vos pouces sont endoloris... Après un moment, vous arrêtez de les tourner.
- La neige tombe lentement et nonchalamment dans la brume du matin...
- Pourquoi tu restes assis sur ton gros cul ? Fais des pompes, bordel de merde !
- Est-il possible de se tourner les pouces au point où ils se détacheraient de vos mains ? Vous essayez... en vain. Vous abandonnez.
- Il fait si noir que vous pouvez à peine distinguer les flocons de neige qui tombent du ciel...
- Vous essayez d’avoir des réflexions profondes, mais la pluie qui vous fouette le visage vous gêne.
- On dirait un aérostatique, très haut dans le ciel...
- Le soleil fait de son mieux pour repousser le froid de la côte... en vain. Comme si le monde s’était retourné contre vous.
- Continuer
- À chaque tentative, vos mains gagnent de plus en plus en dextérité. Pourtant, après un moment, vous abandonnez.
- Lentement, les flocons tombent sur vos rouflaquettes... Vous essayez d’en attraper quelques-uns avec la langue. Ils sont froids.
- Tu y es presque ! La dextérité ultime est à ta portée...
- Et si Dick Mullen et L’homme de Hjelmdall existaient dans le même monde, comme dans une sorte de crossover ?
- Vous observez les ombres qui s’assombrissent tout autour de vous. C’en est presque troublant.
- Et si un jour, le soleil s’éteignait... le monde serait plongé dans les ténèbres éternelles. Ce serait un avenir sombre.
- Si on y mettait tous de la bonne volonté, tout le monde s’entendrait bien.
- Vous avez enfin arrêté de vous curer le nez...
- La persévérance et le succès... j’adore. C’est inspirant.
- Vous imaginez qu’il pleut tellement que Martinaise se retrouverait sous les eaux... et que tout le monde devrait porter une combinaison de plongée pour vaquer à ses occupations.
- Le soleil poursuit lentement sa course dans le ciel... La lumière du matin rend l’air étincelant...
- Le ciel est couvert, la pluie tombe sur le sable et les roseaux...
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« Il se fait tard. Nous devrions rentrer... ça ne sert à rien de traîner sur la place. »
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« Il se fait tard. Nous devrions rentrer... Mieux vaut ne pas dormir dehors sur la côte balayée par le vent. »
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Il se fait tard... Il est temps de rentrer. Cette place n’est pas faite pour les clochards endormis.
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Il se fait tard... Il est temps d’aller dormir. Mieux vaut ne pas dormir dehors sur la côte balayée par le vent.
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Après avoir passé un moment à contempler le néant devant vous, vous décidez qu’il vaut mieux passer à autre chose.
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Affecter l’austérité et déréguler les marchés pourrait permettre d’extirper Révachol de ces limbes d’après-guerre. Impossible d’échouer.
La syndicalisation et la nationalisation plus importante des actifs permettraient d’extirper Révachol de ces limbes d’après-guerre. On devrait peut-être aussi bouffer les riches.
Nous devons expulser tous les étrangers qui volent le travail, et les femmes aussi, d’ailleurs. Ça permettrait d’extirper Révachol de ces limbes d’après-guerre.
La modération et l’équilibre sont les pierres angulaires dans ce cas... une voie médiane directe de non-interférence aide le statu quo à prévaloir.
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Vous essayez d’avoir des réflexions profondes, mais la pluie qui vous fouette le visage vous gêne.
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Vous observez les flocons de neige qui tombent du ciel, en vous interrogeant sur les motifs complexes de leur structure.
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Vous vous demandez ce qui se passerait si vous essayiez de marcher sur le soleil... Ce n’est sans doute pas agréable.
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Et si vous étiez membre de la clandestinité homo-sexuelle radicale ? Vous n’avez même pas entièrement envisagé cette option !
Hmm, l’Énigme des races... Si seulement vous pouviez répondre à Jauge-caboche pour cette provocation.
Rah, le bourdonnement continue à s’estomper... Votre esprit considère profondément le concept philosophique de boire encore de cette douce liqueur.
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Y a-t-il une vie après la mort ? À quoi ressemblerait-elle ? Vous pourriez essayer de le découvrir... Après tout, vous avez été sur le point de le découvrir plusieurs fois déjà. Faites table rase.
Regardez-vous, Kras Mazov. C’est forcément vous... Tout correspond. Absolument tout. Le cœur révolutionnaire bat en vous.
Mmm, ce doux goudron... qui passe dans votre gorge, au plus profond de vos poumons... cette saveur immaculée...
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Le soleil de la mi-journée vous réchauffe de ses rayons printaniers chaleureux. Il ne vous permet pas de vous plonger dans des réflexions, mais il vous apporte la paix...
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Hardcore ! Existe-t-il des limites au-dessus de hyper ? Jusqu’à quel point pouvez-vous être extraordinaire, mec ? Vous pouvez dépasser la limite du hardcore !
Comment pourriez-vous rendre le rythme d’Egg Head encore plus hardcore ?! Il doit bien exister une façon inédite hautement expérimentale d’y parvenir.
La narcomanie est endémique dans cette ville... Il va vraiment falloir que quelqu’un fasse le ménage. Ce quelqu’un, c’est vous. Prenez garde, toxicomanes !
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Vous essayez de penser à quelque chose de substantiel, mais votre esprit revient inlassablement à toute la paperasse que vous devrez remplir... plus tard... un jour.
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Et s’il était possible d’élever célébrité à un niveau supérieur ? Améliorez l’Expression et votre swag.
C’est parfaitement normal de faire une petite pause pendant votre travail. Ça évitera un éventuel surmenage, au cas où vous devriez pourchasser un détraqué...
Comment est-il possible d’être une sous-merde comme vous ? Chacune de vos actions échoue... Vous n’arrivez à rien.
Le déchirement. Il est proche. Votre sang bout d’impatience...
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Vous essayez d’imaginer quelque chose de nouveau et d’exaltant, mais vous vous donnez une légère migraine.
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S’asseoir sur un banc sur la côte... c’est comme réaliser une performance. Mais quelle performance ?
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Serait-il possible d’acheter cette côte dans son intégralité ? Toute cette valeur immobilière... complètement sous-développée. Imaginez un peu tous les touristes qui pourraient débarquer !
Les grains de sable vous rappellent les gens opprimés. Les multitudes qui souffrent sous la dure emprise impardonnable du grand capital...
Du sable... Contentez-vous de le regarder. Le même ton, la même consistance... C’est là que repose la force de Révachol. Dans l’uniformité.
Peut-être que la Coalition devrait resserrer son emprise pour maintenir l’ordre à Révachol... C’est toujours utile d’avoir une force modérée.
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Vous imaginez qu’il pleut tellement que Martinaise se retrouverait sous les eaux... et que tout le monde devrait porter une combinaison de plongée pour vaquer à ses occupations.
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Vous méditez sur un vent infini qui recouvre tout de glace et de neige. Ce serait une véritable lutte...
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Et si un jour, le soleil s’éteignait... le monde serait plongé dans les ténèbres éternelles. Ce serait un avenir sombre.
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Il doit bien exister un moyen de rentrer chez vous... Votre foyer semble loin, mais il ne peut pas être si loin que ça. Impossible qu’il ait disparu.
Tout s’articule sous le lancer de dés... le monde vacille, en équilibre dangereux au bord d’un précipice. Tout semble pencher vers l’échec.
Le bruit des mâchoires... la circulation du sang excessive, la précipitation, la vitesse... tout te manque !
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L’ombre du soir sur le sable vous rappelle un endroit où il n’y a que du sable... rien que du sable, à perte de vue.
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Le sable vous rappelle les plaines poussiéreuses. Bon sang, si seulement vous pouviez remonter à contre-courant... Des montagnes sauvages vous appellent, boiadeiro.
Vous vous demandez comment va votre arme... avec un peu de chance, elle va bien. Vous commencez à regretter la façon dont vous avez traité votre propre arme de poing.
Contact Mike est un champion inégalé, un parangon de la prouesse physique et mentale doté de l’histoire la plus inspirante qui soit.
Vous savez... le coucher du soleil aurait l’air bien plus impressionnant si vous aviez encore plus de pyrholidon dans les veines.
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Le soleil qui brille au-dessus de votre tête vous empêche de vous concentrer sur des réflexions profondes.
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La loi, c’est moi. La loi, c’est moi. La loi, c’est moi.
Est-ce qu’une mélodie irait bien avec le rythme agressif d’Egg Head ? Est-il vraiment capable de composer un morceau inédit et passionnant ?
Il doit bien exister un moyen d’ouvrir cette putain de porte. C’est incroyable. Les portes par lesquelles ne peuvent pas passer les flics n’existent pas. C’est vraiment la merde.
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Et si Dick Mullen et L’homme de Hjelmdall existaient dans le même monde, comme dans une sorte de crossover ?
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Oh, bon sang, si on invitait Guillaume le Million ici, on pourrait monter une fête aux proportions incommensurables sur la plage balayée par les vagues. Incroyable !
Qu’est-ce qui serait plus passionnant que d’être assis sur ce banc sur cette plage ? Vous parvenez à une conclusion : rien. Vous avez atteint le sommet de la passion.
Cette affaire est insoluble... Vous devriez abandonner et vous excuser auprès de toute la ville.
Venez, demoiselles du ciel étoilé ; brûlez ces bêtes irresponsables avec votre feu purificateur ! Le Crépuscule approche.
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Vous essayez de vous tourner les pouces, mais depuis que vous êtes passé maître en la matière, votre ancienne passion a disparu. Au lieu de cela, vous posez les mains sur vos cuisses et vous attendez...
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Vos doigts restent bloqués. Votre esprit n’est pas inspiré. Cet endroit... ce banc... non, ce n’est tout bonnement pas la bonne... atmosphère.
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À chaque tentative, vos mains gagnent de plus en plus en dextérité. Pourtant, après un moment, vous abandonnez.
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Se tourner les pouces est étonnamment difficile... Vos pouces doivent toujours être entortillés. Après un moment, vous abandonnez.
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Vous essayez de vous tourner les pouces, mais depuis que vous êtes passé maître en la matière, votre ancienne passion a disparu. Au lieu de cela, vous posez les mains sur vos cuisses et vous attendez...
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Vous avez maîtrisé l’art de vous tourner les pouces. S’il existait un concours de tourner de pouces, vous en seriez indéniablement le champion.
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Est-il possible de se tourner les pouces au point où ils se détacheraient de vos mains ? Vous essayez... en vain. Vous abandonnez.
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Même si vous vous tournez les pouces, vous arrivez à peine à vous réchauffer les mains glacées par le vent de la côte... après un moment, vous en avez assez.
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Vous essayez de deviner des formes dans les nuages au-dessus de vous. À travers la pluie, l’un d’entre eux ressemble un peu à une pomme de terre...
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Le soleil poursuit lentement sa course dans le ciel... La lumière du matin rend l’air étincelant...
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Vous entendez les grosses gouttes de pluie tomber sur la mosaïque qui s’obscurcit peu à peu, mais vous les distinguez à peine...