Conversation · Portes de l’église

… dans le cœur de la ville.

Vous pénétrez dans l’église.

[Partir.]

« Si vous tenez absolument à rentrer, il va falloir trouver une autre solution... »

« En fait, elle m’intéresse pas tant que ça, cette église, pour l’instant. »

« Effectivement, elle ne semble pas avoir grand-chose à voir avec notre affaire. » Le lieutenant acquiesce.

« On commence par quoi ? »

« Vous entendez le rythme de basse couvert par le vent ? » Il se protège l’oreille de la main. « C’est un signe incontestable de délinquance juvénile. »

Observer le cadenas de plus près.

Examiner la charpente.

À l’image de l’église, les gravures sur la porte sont composées de blocs et de saillies. Deux longues tiges s’enfoncent dans le bois avant d’atteindre le seuil.

Reculer et examiner la porte.

Passer votre main sur une tige.

La surface est lisse sous l’effet du vent, mais également moite au toucher.

De l’ouvrage d’exception. Trois cents tonnes de bois de pin, assemblées sans qu’on voie comment. Du bois ancien, débité et sculpté il y a des siècles.

Observer l’autocollant.

Vous observez un cercle jaune avec deux X et un arc de cercle en dessous qui ressemble à une bouche. Il est à peu près certain que vous n’avez jamais croisé ce symbole, mais l’image est suffisamment parlante : il s’agit d’un mort qui sourit. Un arc de cercle pour le sourire, deux X pour le mort.

Ce symbole dégage quelque chose de résolument moderne. De fait, son modernisme ringardise tout ce que tu as connu jusqu’ici.

« Vous avez déjà vu ce symbole ? » (Le désigner.)

Il ôte ses lunettes et se sert d’un mouchoir bleu pour les nettoyer à fond avant d’examiner l’autocollant. Il lève les yeux, marque une pause et vous répond.

« Non. »

« Qu’est-ce que ça représente, selon vous ? »

« On dirait un mort qui sourit. Peut-être un signe de délinquance juvénile... »

« Qu’est-ce qui vous fait dire ça ? »

« C’est la première fois que je vois cet autocollant. Et je ne suis pas jeune. »

« Je suis d’accord : il est très moderne. Est-ce que le type enjoué sait qu’il est mort, ou est-ce que le mort se fiche pas mal de ne plus être en vie ? J’ai du mal à saisir la source de l’ironie. »

« Ce niveau de réflexion conceptuelle me dépasse. »

Cadenas, cadenas, cadenas !

On peut donc en conclure qu’il est produit par des jeunes.

« D’accord. Qu’est-ce que vous entendez par délinquance juvénile ? »

« Dans la zone urbaine de Révachol et selon la définition de la Moralintern, la délinquance juvénile regroupe les mineurs âgés de 10 à 16 ans ayant commis un acte contraire à la loi... »

« Contrairement aux adultes, ces actes ne sont pas considérés comme un délit, mais comme un acte juvénile. C’est un sujet que vous avez abordé dans votre examen de policier. » Il range le mouchoir dans la poche de sa veste.

Il te plaint. En tant que lieutenant, il trouverait humiliant qu’on lui récite un passage de l’examen d’entrée de la police.

En quoi est-il si moderne ?

C’est le contraste entre le ton joyeux du jaune chimique et la rigidité cadavérique. Comme si le type enjoué ne savait pas qu’il était mort ou que le mort se fichait pas mal de ne plus être en vie. Quoi qu’il en soit, l’ensemble donne une impression moderniste.

Moderniste, et curieusement évocatrice de… toi-même.

Examiner à nouveau le cadenas.

Essayer de forcer le cadenas.

Tu insères le pied-de-biche entre le cadenas et l’œillet, et tu pousses. Tes biceps sont tendus par l’effort. Le métal craque, grince…

Le vieux bois pitoyable, les vis rouillées et le clou ne font pas le poids face à la puissance d’un levier. Un beuglement grave résonne...

« Bienvenue à Révachol, le cadenas ! »

Soudain, le pied-de-biche se brise en deux, projetant une nuée de particules métalliques. La partie supérieure, entre le cadenas et l’œillet, tombe au sol dans un bruit sourd.

« C’est quoi, ce bordel ? Comment c’est possible ? »

« Ce n’est rien, ça arrive. Inutile de perdre votre calme. »

Regardez, est-ce que je m’énerve, moi ? Non. Pourtant, vous venez de détruire mon pied-de-biche favori.

Tes muscles n’ont pas de réponse à t’offrir. C’est inexplicable. Le bois avait pourtant l’air fragile.

Regarder l’outil brisé dans votre main.

La cassure est nette. L’extrémité supérieure s’est détachée d’un seul coup…

C’est un mauvais présage. Méfie-toi de cette église.

« J’ai pété le pied-de-biche, il m’en faut un autre. Je trouve ça où ? » (Continuer.)

« Aucune idée. Probablement nulle part. À moins d’en trouver un par terre, qui sait. Pour ma part, je n’ai pas de pied-de-biche de rechange... » Il observe le clocher.

« Rien ne vous obligeait à forcer l’entrée d’un lieu de culte dans un tel état de délabrement. De toute évidence, l’église partage mon avis. »

C’est un incident surprenant, rien de plus.

L’église ne répond pas. Le bois n’a plus l’air aussi vermoulu, et les vis et le clou semblent presque auréolés d’une persévérance têtue.

« RAAAAAAAH ! »

Bel effort, fiston, mais tu ne devrais pas t’atteler à ce genre de tâche à mains nues.

Cette bonne minute consacrée à maltraiter le cadenas ne t’aura mené nulle part. Efficacité de ton pied-de-biche : zéro.

Vous avouer vaincu et laisser le cadenas tranquille.

« Et si vous me donniez un coup de main ? »

« Je ne suis pas aussi fort que vous. Je risque de m’en sortir encore moins bien que vous. » Il n’essaie même pas de se montrer convaincant.