Conversation · Rhétorique

Le revoilà ! Un parfum spectral hante ce port industriel. Et ça sent...

Ça sent le mazout à plein nez. Pas étonnant : on est dans un port industriel.

Des années d’agitation, d’espoirs et de rêves engloutis par les marées inexorables du grand capital.

Je crois percevoir un léger fumet de rêves broyés par le grand capital.

Cela ne fait aucun doute. Et l’odeur vient de la balustrade, là-bas...

Tu veux dire que l’odeur émane de Mañana ?

Oui. C’est l’occasion d’établir le contact.

Mais vas-y mollo. Les communistes sont pas commodes quand on les brusque.

Tu veux dire que l’odeur émane du type maigrichon avec le béret rouge ?

Je ne sens toujours rien.

Foutaises ! Ça pue le communiste... L’odeur vient de la balustrade, là-bas !

(Fermer les yeux et respirer profondément.)

Tu le sens, à présent ?

Tu prends une inspiration. Les cils de ton épithélium olfactif vrombissent de plaisir en inspectant le bourbier tourbillonnant des odeurs industrielles.

Tu perçois d’abord l’odeur des briseurs de grève en plein tumulte : les huiles corporelles et la sueur, les pitances ruisselantes de beurre tirées de leurs paniers-repas en bakélite, le parfum saisissant du savon à la soude. Puis viennent les effluves des portes métalliques qui rouillent lentement, et de la graisse rance émanant de chaque aspérité...

« Vous êtes encore en train de renifler la piste des communistes ? »

« Oui. »

« Bon, j’attends ici que vous ayez terminé. » Le lieutenant pousse quelque chose de la pointe du pied.

Il fait semblant de s’impatienter. Il est curieux de voir ce qui ressortira de cette affaire personnelle.

Peu importe ce qu’en pense le lieutenant. Ton cortex politico-olfactif s’éclaire comme une décoration festive. L’odeur provient... de cette balustrade, là-bas !

Il tolère cette affaire personnelle, mais il commence à perdre patience.

« Qu’est-ce qui vous fait dire ça ? »

« Ne le prenez pas mal, mais vous n’êtes pas particulièrement subtil. »

Le lieutenant a raison. La façon dont tu renifles l’air autour de toi n’est pas vraiment subtile. Tu donnes l’impression de vouloir attirer l’attention sur toi.

« Non. »

« C’est cela, oui... »

Le lieutenant n’est pas convaincu, messssire.

« Tout va bien ? » Le lieutenant vous jette un regard interrogateur.

« C’est une affaire personnelle. »

« Une affaire personnelle... »

« Je respire l’air frais, comme un flic ordinaire. »

« Ça fait du bien, un bon bol d’air frais, pas vrai ? » Le lieutenant plisse le nez.

C’est le genre d’odeur qui traîne dans n’importe quel port du monde industriel...

« Je renifle la piste des communistes, Kim. »

« Vous reniflez la piste des... »

« Vous savez quoi ? Je vais vous laisser faire. Continuez, je vous prie. »

Le fait que le lieutenant n’insiste pas témoigne du respect qu’il éprouve à ton égard.

Le lieutenant n’a pas la chance d’avoir ton cortex politico-olfactif hautement développé. Ça pue le communiste. Et l’odeur provient... de cette balustrade, là-bas !

« J’ai du mal à voir le lien avec notre enquête, mais je suis sûr que tout vient à point à qui sait attendre. »

Nota bene : le lieutenant pense que rien ne viendra à point.

« Dans l’intérêt de notre enquête, je vais vous demander de ne pas vous disperser. Vous pouvez vous consacrer à vos projets politiques pendant votre temps libre. »

Le lieutenant n’aime pas la tournure des événements, mais il y a peu de chances qu’il intervienne.

« J’essaie de développer ma conscience politique. »

« Vous développez votre... »

Pas vraiment. De fait, tu as le plus grand mal à identifier la moindre odeur. Peut-être que tes allergies te jouent des tours ?

Hé ! Tu sens ça ?

Quoi ?

Ne sens-tu donc pas cet inimitable effluve de mécontentement et d’agitation, cette conviction que le monde a besoin d’une réorganisation radicale, voire violente ?

Tu veux dire qu’un communiste est planqué dans le coin ?

(Fermer les yeux et respirer profondément.)

Je sens rien du tout.