Conversation · Noïd

« La renommée est une fausse existence qui ne se produit pas dans ta tête. » Il hoche mystérieusement la tête puis relâche ses bretelles, qui claquent sur sa poitrine.

« Ouais, ils détestent ça, aussi. » (Vous désigner.)

« Eh bien, ils l’aimaient. Ils lui ont donné tout leur amour et ont oublié les autres. » Le jeune homme relâche ses bretelles qui frappent sa poitrine en claquant.

« Hum, c’était une joueuse ! Elle s’est jouée de nous tous ! Pour elle, tout n’est qu’un jeu. »

« Euh, oui. » Il relâche ses bretelles, qui claquent sur sa poitrine.

Ce camé au speed ne comprend pas tout à fait l’escalade soudaine de l’émotion dans cette dispute, mais il est d’accord avec toi.

« Ha ! » Le jeune homme tire sur ses bretelles en forme de cage thoracique. « Cette question me plaît, disco-flic. Elle n’a pas vécu la vie d’une humaine. Toute sa vie, elle a joué à un jeu... »

« Très bien, j’arrête de parler d’elle. »

« T’aimes bien les vitraux ? » (Désigner le vitrail).

« Non. » Il regarde par-dessus son épaule. « J’aime pas la façon que cette bonne femme a de me regarder... »

« Tu voulais entrer dans l’église, et maintenant tu n’aimes pas le vitrail. »

« J’avais aucune idée que ce vitrail se trouvait là. » Il se fait craquer le cou. « On doit s’en débarrasser. On doit démanteler ce vitrail. Impossible de danser sous le regard d’une meurtrière de masse. Ça fait mauvais genre dans la discothèque. »

« Relax, mec ! Détends-toi ! crie son ami. Personne n’est un meurtrier de masse ici ! C’est la maison de l’amour ! »

« Meurtres de masse dans la place ! »

« Il s’agit de Son Innocence Dolores Dei. Fais gaffe à ce que tu dis. »

Il se fait craquer le cou. « C’était une meurtrière de masse. Alors pourquoi tu la défends, serviteur de la loi ? »

« Moi aussi, je perçois qu’elle émet de vraies vibrations négatives. »

« Pas surprenant. » Il se fait craquer le cou. « On doit s’en débarrasser. On doit démanteler ce vitrail. Impossible de danser sous le regard d’une meurtrière de masse. Ça fait mauvais genre dans la discothèque. »

« Parlons d’autre chose, Noïd. »

« C’est ça. » Le jeune homme fait craquer ses phalanges.

« Dans quel style cette église est-elle construite ? »

« Un flic qui aime la critique d’architecture. » Il tape sur une planche. « OK. Elle est de style dolorianisme populaire. C’est un sous-ensemble de l’architecture dolorienne primitive. »

« Ouais, assez parlé d’architecture. »

L’église craque en guise de réponse. Le camé au speed est trop occupé à l’écouter avec une expression suspecte pour répondre.

« D’accord – et ça ressemble à quoi, l’architecture dolorienne ? »

« À tout. Tout ce qui se trouve entre une ancienne cathédrale en béton et un cube de verre est du dolorianisme. C’est juste un truc de fabrication maison, folklorique. Ça fait partie des premières productions en masse. Ils en ont fait des milliers comme ça. Est-ce que ça t’aide ? »

« À quoi ressemblerait un bâtiment dolorien ? »

« À cette femme. », dit-il en faisant un signe de tête vers le vitrail. « Verticale, mince, blanche, une fausse image de grandeur. La source du système est là-haut, et toi, t’es en bas. Ils kiffaient vraiment la verticalité du pouvoir. »

« Ils aimaient frimer avec des structures complexes de grande taille, avec des arcs, des flèches. Pour te rabaisser. Ils étaient aussi à fond pour la peinture blanche. Encore ces histoires de virginité et de mariage à la con. La vertu et la tyrannie. »

« Cette église n’est pas peinte en blanc, pour autant que je sache. »

« Elle était blanche à l’extérieur, ça va de soi. » Il regarde par une petite fenêtre dans l’obscurité. « Avant que le vent marin n’enlève toute la peinture. »

Année après année, la peinture blanche s’est écaillée. La mousse verte a fini par la recouvrir.

Le vent a fait son œuvre... Ce sentiment que tu as en regardant autour de toi te donne la chair de poule.

Elle était probablement blanche et dorée avec des motifs floraux rouge clair. Une partie de toi – considérée comme perdue suite à une lésion cérébrale – reconnaît ce style : c’est du dolorianisme Ubi.

J’ai pas envie d’être pris pour un mec arty.

Alors pourquoi tu fais toute cette analyse culturelle ici ?

« Le dolorianisme Ubi existe vraiment, ou je viens de l’inventer ? »

« Bonne pioche, flic arty, répond-il en croisant les bras. Les bergers des îles Ubi Sunt? sont venus ici sur les premiers bateaux. L’église dans laquelle on se tient aujourd’hui pourrait bien appartenir à leur version fleurie du dolorianisme. »

Les Ubi sont connus pour leur partialité envers le socialisme et les moutons. Ils viennent d’une île appelée Ubi Sunt? qui dérive dans l’Intangible au large des côtes de Vesper. C’est le seul endroit au monde qui a un point d’interrogation dans son nom. Là-bas, la situation est catastrophique : c’est une île où règnent la pauvreté et l’effondrement entroponétique.

Les Ubi sont connus pour leur partialité envers le socialisme et les moutons. Ils viennent d’une île appelée Ubi Sunt?, le seul endroit au monde qui a un point d’interrogation dans son nom. Vous devriez pouvoir vous souvenir d’un autre élément important à propos d’Ubi Sunt?, mais ça ne vous vient pas à l’esprit.

« Exact, répond-il en croisant les bras. Les bergers des îles Ubi Sunt? sont venus ici sur les premiers bateaux. L’église dans laquelle on se tient aujourd’hui pourrait bien appartenir à leur version fleurie du dolorianisme. »

« Hé, c’est cool, le mariage. C’est une institution sacrée. »

« T’as droit d’avoir une opinion erronée. » Il observe attentivement un pilier proche.

« Le mariage, c’est de la merde, ouais. »

« Ouais. » Il prend un boulon dans la boîte à outils et crache dessus avant de le faire briller.

« Je ne suis pas un simple flic. Je suis un flic arty. »

« T’es vraiment hardcore. » Il hoche la tête d’appréciation.

« Je voulais que tu m’en dises un peu plus sur cet endroit. »

« Corps mort, esprit entré. Y a pas grand-chose à ajouter. »

Trouver un site pour une antenne à ondes méga longues.

Ferme les yeux. Déploie la carte de Martinaise dans ton esprit. Le jour se lève. Tu te trouves sur la place devant le Whirling-in-Rags...

Le vent fait valdinguer une bouteille sur les carreaux craquelés. Au nord, tu entends le rire malicieux de deux gamins...

Observer la baie.

Ton œil suit les carreaux à l’ouest. Tu observes un banc et des arbres tordus en piteux état. Puis, une étendue d’eau...

Encore la voix. Plus pressante cette fois. « Que nenni ! » qu’elle te dit.

Une seconde. La voix n’est pas humaine, et elle ne dit pas « Que nenni ! ». En fait, la voix hennit !

Derrière toi, une voix spectrale murmure : « Que nenni. »

Observer le rond-point.

Tu te retournes. Le soleil matinal est aveuglant. Ta main se pose sur ton sourcil, et une grande silhouette se matérialise face à toi. Une bête immobile te domine de toute sa hauteur...

« La statue équestre. »