Conversation · Jauge-caboche

Sa voix est étonnamment calme.

« Il n’y a pas de nouveau Jauge-caboche. Partons vite avant qu’il ne se relève... » Le lieutenant se hâte vers la porte.

« Non, je veux juste entrer dans le port pour faire mon taf. » [Prendre congé.]

« Ouais, c’est ça. Le nouveau Jauge-caboche, c’est moi. »

« Bienvenue à Révachol ! »

« Je suis vraiment désolé, je ne voulais pas faire ça. » (Appuyer sur le bouton.)

(Appuyer simplement sur le bouton.)

« Disco inferno ! » (Appuyer sur le bouton.)

« La fin a commencé : je suis la cavalerie à tête de lion. » (Appuyer sur le bouton.)

(Défoncer sa garde avec un crochet du droit.)

Oh putain, mauvaise idée ! Ta tête est entre ses mains, comme un étau qui te broie. Tu ressens chaque joule...

« RÉPÉTEZ : JE SUIS UN IVROGNE DÉGÉNÉRÉ. »

Ah non, pas encore... Encaissez la douleur, bon sang, encaissez au moins ça !

« Je... suis un ivro... un ivrogne dégé... un ivrogne dégénéré ! »

« VOUS NE SAVEZ PAS JOUER AUX ÉCHECS PHYSIQUES ». Il vous lâche la tête. Vous vous effondrez sur le sol.

Même si la pression s’accroit sur votre crâne, vous ne ressentez aucune douleur... juste le son de votre sang qui y jaillit, alimentant votre esprit en oxygène.

La compression est insupportable. Cela cause de sérieux dégâts à la précieuse chose gélatineuse qui se trouve à l’intérieur de ton crâne... Ta vue devient rouge.

« Agression d’un agent de police ! À l’aide ! »

(Essayer de se libérer de son étreinte d’une manière ou d’une autre).

Comment est-ce arrivé ? J’étais en train de gagner ?

Oui. Mais ensuite, t’as fait un faux pas. Et maintenant, on dirait que ton crâne est sur le point de se briser.

« Jamais. »

Encaissez la douleur, bon sang, encaissez au moins ça !

Attends, je dois faire quoi ?

N’attendez pas. Vous n’avez qu’une milliseconde... Il revient à lui, sa stupeur se dissipe, sa main gauche se rassemble en un poing...

Cette posture – attention, il s’attend à un crochet !

Voilà une ouverture, c’est le moment. Crochet du droit. Monte d’un cran, rapproche-toi de lui... Frappe-le là où ça fait mal !

C’est encore arrivé ! Le colosse a refermé sa main sur ton poing, et il commence à le tordre...

« VOUS DEVEZ AVOIR PERDU L’ESPRIT, ALCOOLIQUE DÉGÉNÉRÉ. » La pression sur votre main devient insupportable. « RÉPÉTEZ : JE SUIS UN ALCOOLIQUE DÉGÉNÉRÉ. »

Le craquement des os, à l’intérieur... tu peux l’entendre.

Ne dites rien. Vous n’êtes pas un alcoolique dégénéré, vous êtes un policier et un héros.

« Je... suis... un... un... alco... alcoolique dégé... néré... »

« BIEN. » Il lâche votre petite main. « PARTEZ MAINTENANT. AVANT DE FAIRE UN ARRÊT CARDIAQUE. »

« BIEN. » Il lâche votre main. « MAINTENANT, PARTEZ, AVANT D’HUMILIER PLUS ENCORE VOTRE ORGANISATION HOMO-ÉROTIQUE. »

« À l’aide ! »

Votre main craque à cause des torsions de sa prise mais votre corps est trop engourdi par l’adrénaline pour le sentir...

Il ne peut pas te faire mal. Que peut-il faire de plus que ce que tu as déjà enduré ?

« Je suis invincible. Ça ne fait pas mal... »

« VOUS ÊTES UN ANIMAL ENRAGÉ. VOUS DEVRIEZ ÊTRE ABATTU ». Il libère votre pauvre main de sa poigne. « JE NE VAIS PAS ME SALIR LES MAINS AVEC VOUS. »

« Il n’y a rien que vous puissiez me faire... que des putes perfides ne m’ont déjà fait. »

« La loi... c’est... moi. »

Ta main se tord dans sa prise et la douleur t’aveugle. Pourtant, tu fais sortir les mots de ta bouche gonflée...

« Je... Je.. Je suis un ivrogne violent... »

« Non. Je... ne dirai rien, putain. »

Ton poing craque dans sa main comme une pomme bien mûre. La douleur jaillit dans ton cerveau alors qu’il le tort encore plus :

« LES PAROLES DE LA CHANSON ONT CHANGÉ. RÉPÉTEZ : « JE SUIS UN IVROGNE VIOLENT. »

« V... va te faire foutre ! »

« Je suis... un flic. »

Comment c’est arrivé ? Ton petit poing se trouve dans sa main géante et il le serre. Ça fait mal...

Adhérer à sa théorie avancée des races.

Demande d’abord quels sont les types de races. La classification est au cœur de son système.

J’en ai pas du tout envie. (Refuser.)

Oui, il vaut mieux ne pas élargir ton esprit dans cette direction. Tu pourrais en apprendre trop sur le mystère, à voler trop près du soleil racial.

« Jauge-caboche, je suis nouveau dans ce monde. Aidez-moi à comprendre ses races. J’ai besoin de savoir quelles sont les différentes races qui existent. »

« Vraiment ? » Le lieutenant vous regarde.

(Chuchoter.) « C’est pour le... le truc, là. »

« Quel truc ? On est déjà entrés dans le port. Vous voulez juste entendre parler des races, c’est ça ? »

« VOUS ÊTES VISIBLEMENT LIBÉRAL, SÉOLITE, lui dit l’homme. UN POLYCULTURALISTE. JE LE VOIS À VOTRE AMOUR DES MICROTECHNOLOGIES ET À VOS CHOIX VESTIMENTAIRES. NE REFUSEZ PAS À VOTRE AMI LA VÉRITÉ QUE VOUS AVEZ VOUS-MÊME REFUSÉE. »

« IL EXISTE TROIS CATÉGORIES DE RACES : LE TYPE A – LES RACES HÉROÏQUES ; LE TYPE B – LES RACES SERVILES ; ET LE VIL CHAUDRON DE LA PÉDÉRASTIE DE LA RACE C-F. SUR LAQUELLE SOUHAITEZ-VOUS EN APPRENDRE DAVANTAGE ? »

Le lieutenant regarde vers la porte électronique du port et ensuite vers vous. Il laisse échapper un soupir audible.