Conversation · Fumeur au balcon

« Les poubelles ? » Le jeune homme secoue la tête, troublé.

Ne partez pas, j’arrêterai même de fumer à l’intérieur.

« Vous avez une très belle vue sur la cour arrière du Whirling, on dirait. Vous pouvez m’en dire plus sur la pendaison ? »

« Je constate que vous l’avez enfin décroché. Merci. C’était une vision plutôt dérangeante, même pour un endroit comme Martinaise. »

« Que faisiez-vous dimanche dernier ? »

« Oh... » Il agite sa cigarette nonchalamment. « Vous m’avez déjà posé cette question, non ? »

Une seconde, quelqu’un d’autre enquêterait sur le lynchage ?

« Vraiment ? » (Regarder Kim.)

« Non, pas vous deux. » Il fait un geste vague. « Un type plus baraqué. »

« Et quand avez-vous parlé à ce type plus baraqué ? » Le lieutenant prend des notes dans son petit calepin bleu.

« La semaine dernière ? Écoutez, j’en sais rien... » Il observe à nouveau la cour. Un manteau de neige recouvre les chaises de jardin et les plantes d’intérieur flétries, et les fenêtres avoisinantes restent plongées dans le noir.

Un doux manteau blanc pour cacher la misère des lieux.

« Vous n’avez pas répondu à la question. Que faisiez-vous dimanche dernier ? »

Il soupire. « Un ami est passé me voir. »

« Quel genre d’ami ? »

« C’était mon ami du dimanche. »

Un ami du dimanche ? Drôle d’appellation...

C’est plutôt logique. Le dimanche, c’est sympa d’avoir des amis. Tu bosses pas, et tu peux passer du temps avec tes amis en regardant le rugby, une binouse à la main.

« Quel est le véritable nom de votre ami ? Il a vu quelque chose ? »

Il ne répond pas, se contentant de faire « non » avec sa cigarette. Sous un ciel maussade devenu gris, les fenêtres avoisinantes demeurent silencieuses.

Quelqu’un se cache derrière un rideau : ces fenêtres ont des yeux et ces yeux t’observent, vous espionnant tous les trois.

Quelqu’un se cache derrière un rideau : ces fenêtres ont des yeux et ces yeux t’observent, vous espionnant tous les deux.

Il ne répond pas, se contentant de faire « non » avec sa cigarette. Sous un ciel gris, la pluie ruisselle sur les fenêtres avoisinantes.

Il ne répond pas, se contentant de faire « non » avec sa cigarette. Sous un ciel gris, la neige continue de s’accumuler sur les rebords des fenêtres avoisinantes.

Il ne répond pas, se contentant de faire « non » avec sa cigarette. Sur les fenêtres avoisinantes, vous pouvez apercevoir sous différents angles le faible reflet de sa silhouette.

Il esquive. Il est jeune, avec une mémoire affûtée. Il n’a pas encore sombré dans l’alcool et les psychotropes.

« Vous ne m’avez toujours pas répondu. Vous faisiez quoi, dimanche dernier ? »

« La semaine dernière ? Écoutez, j’en sais rien... » Il observe à nouveau la cour. La pluie tambourine sur les rebords de fenêtres et les plantes d’intérieur flétries, survenant bien trop tard pour revivifier les lieux.

Il faudra bien plus que de la pluie pour ressusciter ces lieux.

« La semaine dernière ? Écoutez, j’en sais rien... » Il observe à nouveau la cour. De vieilles chaises de jardin et des plantes d’intérieur flétries jonchent les lieux.

C’est un acteur, déclamant un monologue. Vous voyez comment vous êtes suspendu à ses lèvres ?

« C’était quelqu’un de la police ? »

« Je ne saurais vous le dire, dit-il en soufflant un petit nuage de fumée. On ne voit pas souvent passer la maréchaussée, par ici. »

« Quand ça ? »

« Je crois pas. »

« Non, pas vous. » Il fait un geste vague. « Un type plus baraqué. »

« Vraiment ? »

« Vous faisiez quoi, dimanche dernier ? »

« Je serais même tenté de dire que la vue est un peu trop belle, mon cher gendarme. Savez-vous à peu près quand sera déplacé le corps ? »

« Nous déplacerons le corps aussi vite que possible. À présent, dites-nous. Où étiez-vous dimanche dernier ? »

« J’y travaille. »

« Merci. »

« J’ai besoin d’entrer dans cet immeuble. Vous pouvez m’aider ? »

« Vous aider ? Non, désolé... » Il secoue sa gueule d’ange. « Je dois filer. »

« Écoutez, j’ai vraiment besoin de savoir votre nom. »

« Et j’ai vraiment besoin de finir cette cigarette », répond-il dans un demi-sourire.

Mais il n’est toujours pas parti.

« Vous pouvez me dire votre nom ? »

« Mon nom ? Je m’appelle Martin Martinaise. »

Ce n’est visiblement pas son vrai nom.

« Vous ne vous appelez pas vraiment Martin Martinaise, hein ? »

« Non, évidemment. Pourriez-vous baisser la voix ? » Il scrute la cour. C’est aussi silencieux que les entrailles d’un puits, où chaque son produit un écho.

Repose-lui la question.

Martin Martinaise ? Plus local, il n’y a pas. Admettons.

« Vous vous entrainez ? »

« De temps à autre. » Il tire une nouvelle bouffée, emplissant ses poumons de nicotine. « Pourquoi ? »

« Vous faites partie d’une équipe d’athlétisme ? »

« Non, j’aime juste garder la forme. » Une brise légère soulève un pan de sa chemise.

« Je comprends. Il y a pas de mal à garder la forme. »

Il vous adresse un sourire mielleux, puis se débarrasse des cendres de sa cigarette.