Conversation · Téou Abigail

« Téou... Téou... » L’ivrogne parle dans son sommeil. Un filet de bave dégouline du côté gauche de sa bouche sur le revers de sa veste.

Le laisser dormir. [Prendre congé.]

Impossible de le sortir de sa torpeur. Son esprit est ailleurs.

« Hé ! Debout ! »

« Téou Abigail. » L’ivrogne vous regarde avec ses yeux bouffis et tristes.

« Dites, je mène une enquête officielle cruciale. J’exige que vous répondiez à mes questions. »

« Inutile de crier sur les gens ivres, vous interpelle le lieutenant. Il tient à peine le coup. »

L’ivrogne est pris d’une quinte de toux vraiment dégoûtante.

Il n’a pas l’air du tout en forme.

« T’es où... T’es où, balbutie l’homme. Téou... » Sa tête tombe lentement sur le côté alors qu’il s’endort, la langue pendante.

« On avait peu de chance d’en faire un témoin fiable, de toute façon. »

« Qui êtes-vous ? Quel est votre nom ? »

Ses yeux bougent bizarrement. Il a l’air confus. « Téou Abigail », dit-il.

S’en aller. [Prendre congé.]

« Téou... Abigail... » gémit-il doucement. Sa voix s’estompe doucement.

« Vous auriez pas vu une femme passer par là récemment ? »

« Abigail ? » Sa voix reprend du poil de la bête, puis il recommence à radoter. « Abigail, t’es où ? »

« Qu’est-ce que vous lui voulez, à cette Abigail ? »

Il renifle puis vous faire signe de vous rapprocher.

Ne pas se pencher.

Il fait un signe de la main, comme pour vous chasser, tout en murmurant des paroles incompréhensibles.

Se pencher.

Son haleine vous emboucane complètement alors qu’il vous chuchote : « Téou Abigail. Téou Abigail ! » Ensuite, il vous chasse d’un geste de la main.

« Parlez-moi de vos amis. » (Désigner les autres.)

Il vous fixe. « Où qu’elle est, Abigail ? » Sa voix tremble à chaque mot, et devient de plus en plus faible. À la fin, il gémit : « Abigail. »

« Où suis-je ? Quel est cet endroit ? »

L’homme hoquette, puis murmure des paroles incompréhensibles.

« Où qu’elle est, Abigail ? », grommelle un homme hirsute au nez rougeaud. Il rétrécit les yeux comme s’il vous reconnaissait, puis détourne la tête.

L’odeur nauséabonde qui émane de l’homme ivre est à la fois forte et familière.

« Vous, là. Où qu’elle est, Abigail. Où qu’elle est... »

« Tout ça me rend mal à l’aise. » [Prendre congé.]

L’homme assoupi murmure des paroles inaudibles.

« Qu’est-ce qu’on en a à faire, de cette Abigail ? »

« Abigail ! grogne-t-il. Où qu’elle est... » Il agite un doigt dans votre direction.

Tu ne tireras rien de ce type. Il est beurré comme une biscotte.

Jamais t’aurais pensé voir ça dans ta vie, hein ? Eh oui, ce gars est un peu trop bourré.

« Qui est Abigail ? »

Il émet un reniflement dégoûtant, puis murmure, en agitant un doigt dans votre direction : « Rah... Putain... Où qu’elle est... Abigail ? »

Abigail est sûrement sa femme ou sa petite amie. À tous les coups, elle s’est barrée. C’est sans doute pour ça qu’il la cherche.

« La loi, c’est moi. »

Le lieutenant soupire. « Vous n’avez pas besoin de dire ça... Il est pas en état de vous comprendre, de toute façon. »

« Abigail... oh, Abigail... » Il murmure tout en essayant d’épousseter la saleté de son pantalon. Ses mouvements sont lents et maladroits.

« Bon. Vous avez peut-être trouvé la seule personne qui ne sait pas que la loi, c’est vous, vu l’état d’ivresse dans lequel il se trouve. »