Conversation · Homme aux lunettes de soleil

« Non, vous ne seriez pas du tout un boulet. »

« OK... Et si t’arrêtais de me faire perdre mon temps et que tu t’occupais de tes oignons ? »

« OK, en fait, vous seriez probablement un boulet. »

« Oh, ça serait vraiment ballot... Mais tu sais ce qui pourrait empêcher que ça arrive ? »

« Que je fasse mon putain de boulot et que j’arrête de vous harceler ? »

« Que tu fasses ton putain de boulot. »

« Oui. »

« Non. »

« En fait, j’aurais pas dû vous appeler mon partenaire. C’est Kim, mon partenaire. »

« Je ne suis pas votre partenaire, dit-il avec empressement. C’est une... symbiose temporaire. »

« Une petite prédiction pour vous, lieutenant. » Il se tourne vers Kim. « Tôt ou tard – probablement tôt – votre nouvel ami vous dira qu’il n’a pas besoin de vous. Il vous suggérera alors de dégager. »

« Lorsque ça se produira, je vous suggère de suivre son conseil », ajoute-t-il avec amertume.

Le lieutenant hoche à peine la tête en guise de réponse.

« Super, j’en ai rien à foutre ! (Il secoue la tête.) À présent, fiche-nous la paix et va faire ton boulot... Et je veux pas dire de picoler et de te pisser dessus, d’accord ? T’en es bien conscient, hein ? »

« Kim est plus cool que vous. »

« Je suis persuadé qu’il se sent flatté, mais Kim ne fait partie de cet exercice mental. Dans celui-ci, nous sommes partenaires. »

Le lieutenant reste silencieux.

« Genre, complices d’un crime, ou... ? »

« Non ! s’exclame-t-il. Parce que dans cet exercice mental, on est des agents de police. Dans un poste de police. On ne commet aucun crime – on est pas des acolytes du crime. »

« Allons, arrêtez ça », dit-elle calmement.

« C’est qui, l’excentrique fils de Lung ? »

« Oh, c’est toi, monsieur le génie excentrique. » Il vous adresse un clin d’œil sarcastique. « Je veux dire, étant donné ton approche peu orthodoxe du travail de policier, il ne peut que s’agir que de toi. »

« Vous voulez m’en dire plus sur lui ? Ou sur elle ? »

« Aucunement. »

« C’est une légende urbaine, répond calmement le lieutenant. Celle d’un agent qui, à force de travailler en sous-marin, ne se rappelle plus qui il est. Comme je l’ai dit, c’est juste un mythe. Vous n’êtes pas le fils de Lung. »

Il tente de t’éviter d’être à nouveau malmené par cette paire de lunettes de soleil ambulante.

OK, d’accord – t’as pigé la vanne. Restons-en là.

« Auriez-vous... un crime à résoudre ? »

« Oh, non, NON, NON ! Tu vois, j’aime regarder d’autres flics plus compétents résoudre des crimes – et laisse-moi te dire, c’était un sacré privilège de te voir à l’œuvre... »

« Ça ne nous aide pas beaucoup », dit-elle en secouant la tête tout en jetant un regard désapprobateur à l’homme.

« Je n’arrive plus à me l’imaginer. » (Conclure.)

« Moi non plus, partenaire. Moi non plus... » Ses yeux gris luisent soudain par-dessus sa monture. Des yeux tristes.

Ça a duré à peine une seconde, mais il te semble avoir décelé quelque chose... une once de compassion au milieu de toute cette tristesse.

« Qui d’autre travaille dans notre poste de police imaginaire ? »

« Vous n’allez pas le croire, mais... (L’homme s’interrompt pour mieux préparer son effet.) des agents de police ! »

« Oui, on résout des crimes, on enferme des malfrats et... ET, tiens-toi bien... on est pas bourrés dès 14 h. »

« Un ramassis de fils de putes en costard et en uniforme. Rien d’aussi spectaculairement extraordinaire que toi, l’excentrique fils de Lung. »

« J’ai quelques questions à vous poser. Je suis policier. »

« À quel sujet ? T’as pas l’air d’un flic... » Il vous examine. « Tu sais à quoi tu ressembles ? »

« À Guillaume Le... »

« NON ! » L’homme aux lunettes de soleil brandit le poing. « Tu vas pas commencer à déblatérer sur ce fumier. »

Il n’a pas répondu à ta question.

Il se prend pour qui, ce trou du cul – un flic ?

« À... Kras Mazov ? »

« Mouais... » Il se frotte le menton tout en prononçant cela. « Si on veut. OK. J’ai saisi la comparaison. Après qu’il a chopé la chiasse, on va dire. »

« À un révolutionnaire ? »

« Non, pas à un révolutionnaire. » Il regarde ailleurs.

« À un prophète ? »

« Pas encore ces histoires de prophète à la con... » Il détourne le regard.

« J’en sais rien – à vous de me le dire. »

« J’en sais trop rien... » Il se tape le front, réfléchissant. « À un sac à merde triste ? »

« À une mégastar ? »

« Oui. » Il acquiesce de la tête. « Un flic superstar. Bien sûr. Encore ça. »

« À un homme ayant abattu toutes ses cartes ? Je galère, mec. »

« Oh... » Il paraît un bref instant décontenancé. « Eh bien, dans ce cas, va résoudre ton affaire. Ça t’évitera de galérer. »

« À un sac à merde ? »

« Exactement. » L’homme acquiesce de la tête, enthousiaste.

Il porte peut-être un déguisement.

« T’as une sale gueule. » Votre visage fripé se reflète dans ses lunettes de soleil.

« Et je ne voyais pas ça comme une métaphore. »