Conversation · Fenêtre du café

« Vous pouvez me laisser me glisser, histoire que je puisse la récupérer ? »

« J’en sais rien... » Le tatoué baille et s’avachit encore plus sur le banc. « Je me sens bien ici... Je pense pas qu’une glissade y changerait quoi que ce soit. »

« Désolé, enflure ! On dirait bien que vous allez devoir plonger dans les buissons. Bonne chance, parce que cette saloperie, c’est bourré d’épines ! »

« Titus, pouvez-vous me filer la clé, s’il vous plaît ? »

« Je suis pas votre concierge, le flicaillon. » Il regarde en direction de la fenêtre. « Je sais même pas de quoi vous parlez. Il n’y rien du tout, ici. »

« S’il dit qu’elle est ici, alors elle est ici. » Le lieutenant retire ses lunettes pour les nettoyer, puis les remet.

Rien, comme toujours. Pour l’instant, tu es quasiment certain qu’il doit y avoir un nid de piafs sur l’une des branches.

Oui, le nid de moineaux domestiques ordinaires. Passer domesticus.

Continue. Ce n’est certainement pas un hasard si tu as regardé à travers cette fenêtre aussi souvent.

Rien, comme jusqu’à présent. Uniquement des branches noires.

« Il fait quoi ce taré de flic, maintenant ? Du lèche-vitrine ? »

« Je pense qu’il essaie de venir remuer la merde jusque chez nous, Shanks. Tu savais qu’on appelle souvent les flics poulets ? »

« Ouah, non. J’ai jamais entendu ça. »

« Ouais, parce qu’ils aiment picorer dans les ordures. » Le tatoué vous dévisage.

Il essaie juste de paraître malin. Il n’a aucune idée de ce que tu recherches – et toi non plus, d’ailleurs.

Rien. Juste un enchevêtrement noirâtre, comme les cheveux d’une vieille femme. Inerte. Le vent dans la cour souffle à travers les branches de l’aubépine ; la lumière ne filtre pas par cette fenêtre.

[Continuer de regarder.]

Regarder par la fenêtre.

Rien. Même si tu sais que tu devrais pouvoir le voir, tu ne vois rien. Juste des branches, tel un enchevêtrement noirâtre de cheveux. Le vent dans la cour souffle à travers les branches de l’aubépine. Reviens peut-être réessayer un peu plus tard ?

Ce n’était pas encore le moment. Tu dois en apprendre plus sur la fille... Reviens quand ce sera le cas.

Plisser les yeux.

Il y a un petit panneau coulissant, pour laisser passer un peu d’air. Nul besoin de l’ouvrir au printemps. Il fait encore trop froid dehors.

Tu n’as aucune certitude. Mais bizarrement, tu le sais – il y a quelque chose là-bas, derrière la vitre.

On ne peut pas voir l’intérieur du box du syndicat depuis la cour à l’extérieur – cette aubépine est trop épaisse.

Derrière les dockers : la fenêtre d’un grenier. Les branches épineuses grattent le verre tels des doigts osseux.

Les hommes sont en train de bavarder, mais tu jurerais avoir entendu ces doigts noirs taper contre la fenêtre au milieu d’une rafale de vent.

Tu aperçois deux, peut-être trois buissons, formant un seul fourré âgé d’environ 50 ans. Il faut du temps pour former une haie aussi touffue.