Conversation · Dolores Dei

« Pourquoi ? Je peux tout arranger » (Continuer.)

« Je ne sais pas. S’il te plaît... » Elle danse d’un pied doré sur l’autre. Au loin, vous entendez les pneus d’une voiture crisser.

« Très bien. J’ai d’autres questions à te poser. »

« Pourquoi ? Pourquoi on ne peut pas être ensemble ? »

« Harry, on ne peut pas être ensemble, car tu es fou. » Ses yeux s’emplissent de douleur.

Elle évite de te regarder...

« Je ne suis pas fou. Ne dis pas ça. »

Ses yeux s’embuent de larmes. Elle secoue lentement la tête et essaie de se reprendre, en passant les mains sur sa robe...

« Du genre : eh ben, ce flic est complètement taré ? »

« Fou ? Comment ça ? Fou, mais cool ? »

« Je suis très sain d’esprit. »

« Parfois... » Ses yeux s’embuent de larmes. Elle secoue lentement la tête et essaie de se reprendre, en passant les mains sur sa robe...

« Fou... comment ça ? »

« Essayons de relancer le communisme deux fois. Si on échoue, il ne nous restera plus qu’à abandonner et à nous résoudre à être des esclaves pour l’éternité. »

« Oui, bien sûr. Je suis une bourgeoise – car je ne veux plus te faire de mal... » Elle détourne le regard.

« Essayons de rendre à Révachol sa gloire – mais uniquement deux fois. Si on échoue à la troisième fois, il ne nous restera plus qu’à l’abandonner à ses homo-sexuels débauchés. »

« Oui, bien sûr. Tu es un véritable petit soldat et je suis une traîtresse socialiste, car je ne veux plus te faire de mal... » Elle détourne le regard.

« Essayons d’inventer le futur deux fois, et si on échoue – abandonnons pour vivre des allocations. C’est comme ça que tu veux qu’on procède ? »

« Bien sûr, tu es un entrepreneur visionnaire et je suis une sociale-démocrate – car je ne veux plus te faire de mal... » Elle détourne le regard.

« Même si j’y mets toute ma volonté, je ne peux pas. C’est comme manger des cailloux. »

Le silence s’installe. Elle vous observe, puis jette un coup d’œil par-dessus son épaule. Ensuite, elle ajuste la couronne sur son front.

Rien que le fait d’en parler, tu as l’impression de mâcher du gravier, du granite, des barres en acier...

« Votre Innocence Dolores Dei, je suis désolé de vous avoir fait de la peine. »

« Ce n’est pas grave. »

« Alors... tu l’as déjà ressenti ? Le fait que tu ne pouvais pas vivre sans moi ? »

« Oui. Mais cette époque est révolue. »

« Vingt ans ? Ça me semble être une éternité... »

« Oui. J’ai mis seulement un an, peut-être deux, à m’en remettre. » Elle sourit et se caresse le sourcil en signe de soulagement. « Ouf. »

« Tu as raison. T’es qui, déjà ? Ha ha ! »

« Tu vois ? (Elle écarquille les yeux.) Seul le temps fera son œuvre. Il te faudra... vingt ans ? Tu sais, pour moi aussi, ça a été difficile. Je pensais que je ne pourrais pas vivre sans toi... » Elle plante ses iris bleu clair avec des reflets verts dans votre regard.

« De beaux moments ? EN ENFER ? »

Oui ! Elle va changer d’avis. Grâce à moi, elle t’aime à nouveau, Harry.

T’es débile ou quoi ?

Elle est sur le point de répondre. Admire le travail. Elle tombe à nouveau amoureuse.

Son Innocence Dolores Dei tripote son sac. Elle a une expression peinée sur le visage. C’est atroce.

Tu vois ? Elle ne dit rien !

Je ne comprends pas... elle-même, elle a dit...

« Nous étions dans une relation toxique, d’accord ? Je ne suis pas faite pour toi. Tu ne le vois donc pas ? J’ai dû mettre fin à notre relation, car je devenais une mauvaise personne... Tu t’en remettras. »

« Seul le temps fera son œuvre. Je pense qu’il te faudra... vingt ans ? Tu sais, pour moi aussi, ça a été difficile. Je pensais que je ne pourrais pas vivre sans toi... » Elle plante ses iris bleu clair avec des reflets verts dans votre regard.

« Je ne m’en remets pas du tout ! »

« Et pourtant ? Je t’en prie, dis-moi que ce n’est pas la fin... »

« Je ne sais pas quoi te dire de plus. »

« Qu’est-ce que tu entends par fou ? »

« Tu sais parfaitement de quoi je parle. »

« Très bien, je me débarrasserai de la cravate ! De toute façon, elle a arrêté de me parler. »

« Que veux-tu dire par "elle a arrêté de me parler" ? »

« Elle ne parle plus. Je croyais avoir un truc à faire avec elle. Mais je l’ai pas fait. Et maintenant, elle est morte. »

« Ça n’a rien à voir avec ta cravate, Harry ! Ça fait si longtemps que tu es flic que tu n’arrives même plus à parler normalement ! Sans tes listes, sans tes questions, tu es perdu. »

Questions ? Qui a parlé de questions ?

« Je ne fais pas de listes. » (Mentir.)

« C’est une autre liste, n’est-ce pas ? »

« Mais j’aime bien mes listes, moi. »

« Ce n’est pas qu’une question de liste, d’arbres, ou autres... » Elle ajuste la couronne sur sa tête avec ses mains tremblantes. « Tu déprimes, Harry. Tu déprimes trop. C’est trop dur de voir quelqu’un d’aussi déprimé... »

« Ça arrive aussi aux autres de déprimer, mais pas à ce point. Tu déprimes pendant des années, et ensuite, tu commences à frapper dans des objets... tu deviens violent. »

« En conclusion, tu es malade. Tu es un vieil homme fou. Et tu devras te contenter de vivre en enfer jusqu’à la fin de ta vie. Je dois partir pour Mirova. »

« Ça arrive aussi aux autres de déprimer, mais pas à ce point. Tu déprimes beaucoup trop longtemps. Tu communiquais uniquement à coup d’anecdotes encyclopédiques. Je me sentais si seule. »

« Ça arrive aussi aux autres de déprimer, mais pas à ce point. Tu déprimes pendant beaucoup trop longtemps. Jusqu’à ce que tu commences à donner des noms à tes pensées et à parler aux objets... »

« Ça arrive aussi aux autres de déprimer, mais pas à ce point. Tu déprimes beaucoup trop longtemps. Et quand tu ne déprimes pas, tu es en pleine forme, et tu n’arrêtes pas de mitrailler les autres de questions. De millions de questions. »

« Ce n’est pas qu’une question de liste. » Elle ajuste la couronne sur sa tête avec ses mains tremblantes. « Tu déprimes, Harry. Tu déprimes trop. C’est trop dur de voir quelqu’un d’aussi déprimé... »

« Oui, mais c’est impossible de parler sans liste. »