Conversation · Roy Haut-perché

« Un vortex ? Voilà qui est fascinant. »

« Oui, c’était dingue. Je ne savais pas trop quoi en penser, mais j’ai compris que ça n’était pas accidentel. »

« Vous voulez dire que vous ignorez qui était au volant ? »

Il secoue lentement la tête.

« Encore un signe que la fin est proche... Le destin a dû me conduire ici. Parlez-moi de ce vortex. »

« La fin... Je ne crois pas. C’était plutôt comme le signe d’une transformation à grande échelle. Toute la baraque a tremblé. »

« Ce vortex va devenir encore plus énorme – c’est l’un des signes annonciateurs de la fin des temps. »

« La fin suppose un état de stabilité, or on sait d’expérience qu’en réalité, tout se transforme. Par conséquent, il ne peut y avoir de fin. »

« Mais c’est au-delà de nos piètres facultés sensorielles. Des forces obscures sont à présent à l’œuvre, que nous ne pouvons même pas concevoir. Et encore moins observer. »

« L’obscurité et la lumière s’équilibrent perpétuellement. Aucune des deux ne triomphe. Le cycle se poursuivra. » Il croise les bras d’une manière définitive puis se détourne de vous, se concentrant une fois de plus sur son ballet lumineux.

Roy est-il défoncé ? Et si oui, qu’a-t-il pris ?

Une sensation de chaleur, une fascination pour les mouvements de lumière, tandis que l’esprit continue de s’emballer ? Il en a de la chance, cet enfoiré ! Il s’est sans doute cramé au pyrholidon. Ce truc-là ne court pas les rues.

Le pyrholidon ? Qu’est-ce que c’est que ça ?

Une drogue développée par l’armée pour lutter contre les radiations. Elle comporte des effets secondaires psychédéliques. Et elle donne les yeux jaunes !

« C’est moi, ou on crève de chaud ici ? » (Observer les lieux.)

Il baisse la tête. « J’essaie de maintenir la boutique à la bonne température. »

Une touche d’indignation transparaît dans sa voix. Intéressant.

Ces triangles, brodés sur son gilet... Tu es persuadé qu’ils signifient quelque chose. À l’instar de ce phare halogène sur ta veste.

« Je ne juge pas. Je fais juste mon curieux. J’ai probablement abusé du pyrholidon avant de perdre la mémoire. »

« Il fallait que j’en prenne, vous comprenez, à cause du nettoyage de la Pile populaire », répond-il prudemment. « Je faisais partie de la brigade de secours d’urgence. »

Il continue à en prendre pour le plaisir de l’esprit et des sens, mais pas contre la douleur physique.

« Ça ne devait pas être facile de nettoyer des déchets radioactifs. »

Il hésite. « Si tout le monde a essayé d’oublier ce qui s’est passé, sans réparer ou remplacer la Pile, c’est pour une bonne raison. »

« Tant de déception – et de morts prématurées, la plupart dues au cancer. On savait très bien que ça arriverait, même pendant qu’on nettoyait du mieux possible. »

« C’est la faute à qui si le générateur a cessé de fonctionner ? »

« Personne et tout le monde à la fois... » Il soupire et secoue la tête.

Tant d’amertume.

« Une bande de pauvres avaient bricolé eux-mêmes un réacteur nucléaire improvisé, pleins d’espoir. Vous pouvez imaginer le résultat ? »

« Racontez-m’en un peu plus sur cette brigade de secours d’urgence dont vous faisiez partie. »

Il désigne le triangle blanc sur son gilet de sécurité orange. « On formait un groupe de volontaires autonomes. On essayait d’aider les pompiers à colmater la fuite. »

Sur l’écusson, des rayons gamma croisés d’une goutte de sang rouge.

Un bel enfoiré, celui-là. Respect.

« J’ai grandi près de la rivière. L’Espérance... Je pouvais pas la laisser pourrir sans essayer de faire quelque chose. »

« Mais les équipes de volontaires n’ont pas pu faire grand-chose. On a gaspillé des années à patauger dans la rivière. On est devenus malades... » Il observe le ballet de lumière et s’interrompt.

« Comment vous êtes-vous retrouvé prêteur sur gage ? »

« Le nettoyage, c’était il y a quinze ans. J’étais jeune, à l’époque. Quand ma deuxième tante est morte, j’ai hérité de sa baraque, et de tout le foutoir qui allait avec. »

« J’ai alors déménagé à Martinaise. On m’en a dissuadé, en disant que c’était le trou du cul du monde. Je leur ai répondu : « On vient de vivre l’effondrement de la Pile nucléaire. » Je vais m’éloigner de Faubourg autant que possible. Toujours dans la même ville, mais... » Il hausse les épaules.

« La Pile populaire ? C’est quoi ? »

« Une idée à la noix. De pauvres gauchistes avaient créé un générateur à désintégration de particules, dans l’espoir d’offrir une source d’électricité bon marché aux communautés sous-approvisionnées. Il y a eu un dysfonctionnement. Les déchets radioactifs se sont infiltrés partout, vous en avez aussi probablement en vous. »

La Pile populaire était un générateur à désintégration de particules de type U qui a explosé peu de temps après sa mise en service, relâchant des déchets radioactifs dans la rivière Espérance.

C’est quoi, un générateur à désintégration de particules ?

Un réacteur nucléaire rudimentaire, également appelé pile.

Pourquoi ça a échoué ? (Conclure.)

Le dysfonctionnement d’une valve de sécurité a provoqué une surpression, qui a fait exploser la turbine et le réservoir de combustible. La faute a été imputée à la fois à une conception défectueuse et à un manque de financement.

Pourquoi appelle-t-on cela la Pile populaire ?

Sa construction a débuté durant la Commune de Révachol. Le peuple a continué à l’utiliser après la chute de la Commune, offrant ainsi une source d’énergie bon marché à Révachol Ouest.

Inutile de le préciser : ça n’a pas marché.

« Merci pour votre aide. » (Conclure.)

Il hausse les épaules. « Je préfère la théorie aux rumeurs. Un mouvement vers l’extérieur, mais pas de vortex. »

Ouais... Tu vas devoir t’habituer à ces vortex en forme de fer à cheval.

« Du calme. Je suis juste un flic cool qui aimerait bien goûter à votre came. » (Faire un clin d’œil.)

Il fronce les sourcils. « Le pyrholidon, ça date uniquement du désastre de la Pile populaire. » Il tousse, comme pour souligner ses mots.

« Je faisais partie de la brigade de secours d’urgence. Fallait que j’en prenne, pour lutter contre les radiations. »

(Désigner ses vêtements.) « Dites-moi, que signifient ces triangles sur votre gilet ? »

Il hésite. « J’étais... J’étais membre de la brigade de secours d’urgence. Vous savez, après le désastre de la Pile populaire. » Il tousse, comme pour souligner ses mots.

« Fallait que je prenne du pyrholidon, pour lutter contre les radiations. C’est bien là où vous vouliez en venir, pas vrai ? »

« Vous avez manifestement pris quelque chose, monsieur. »

« C’était pas pour vous agresser. » (Ne pas insister – pas besoin de drogues.)

Il se détend. « Je me sens pas agressé, m’sieur l’agent. »

(Aller droit au but.) « Alors, où peut-on se procurer du pyrholidon de nos jours ? »