« Le flic brutal. » Elle vous adresse un hochement de la tête en signe de respect, et…

« Le flic brutal. » Elle vous adresse un hochement de la tête en signe de respect, et éteint son micro.

Le magnétograveur traîne sur la glace comme un vieux jouet abandonné. Le ramasser.

Réchauffé par son contact, l’appareil est aussi lourd qu’une brique à cause des piles. Le boîtier en plastique jaune est orné d’un logo « Omicron ». La bande défile à l’intérieur. La fille observe l’appareil dans tes mains.

Poser le magnétograveur.

Rien de bien enthousiasmant. Tu reposes l’appareil sur la glace.

« C’est désolant de te voir assise sur la côte à broyer du noir. À ton âge, on devrait pas attendre les ténèbres dans un endroit pareil. À aucun âge, d’ailleurs. »

Elle vous dévisage, les pupilles dilatées, entourées d’une quantité pharaonique de maquillage.

« Les gens qui ont façonné le monde voulaient t’offrir une vie meilleure, mais ils ont échoué. Te sépare jamais de ce magnétograveur. » (Toucher le magnétograveur.)

Le vent hurle. Elle demeure silencieuse.

C’est la vérité. Tu dois lui dire.

« Ce n’est pas un conte pour enfants. Je te parle d’une arme pour affronter ce qui t’attend. »

« Quoi donc ? » Ses épaules tremblent légèrement.

« Ça me rappelle l’histoire de Contact Mike. Malgré les coups du sort et un traumatisme crânien grave, il a réussi à s’extraire des bas quartiers de Saint-Batiste pour atteindre l’élite mondiale de la boxe. Rien ne lui résistait. Aucun de ses adversaires ne tenait plus de trois manches face à lui. Pour vaincre, il faut avoir le bon état d’esprit. »

« Et c’est reparti avec Mike... Bon, d’accord, je le lâcherai pas. » Elle prend l’appareil et le place sur ses genoux. « Trois manches et pas une de plus. »

Tu ne peux pas faire grand-chose pour l’aider en ce moment, mais si l’occasion se présente, tu ferais bien de le faire. Elle dégage quelque chose. Une certaine pesanteur.

Le silence s’installe pendant quelques instants, puis elle le rompt : « Eh ben, merci, alors. Pour la séance chez le psy. Du coup, on va dire qu’on est quittes ? » Elle sourit faiblement.

Elle fait référence à votre discussion, quand tu as craqué. Elle veut te dire que c’est bon, maintenant. Tu lui as renvoyé l’ascenseur.

Un changement s’opère, entre vous. Elle te voit différemment ; comme un égal. Un être humain, comme elle.

Le silence s’installe pendant quelques instants, puis elle le rompt : « Eh ben, merci, alors. Pour la séance chez le psy. Je peux peut-être vous rendre la pareille. Qu’est-ce qui vous prend la tête, au juste ? »

« Les ténèbres. »

« Je sais. » Elle claque des dents. Elle prend l’appareil et le place sur ses genoux. « Je vais le garder près de moi. »

« Rien, si tu prends ça. N’aie pas peur. »

« D’accord. » Elle claque des dents. Elle prend l’appareil et le place sur ses genoux. « Je le lâcherai pas. »

« C’est désolant de te voir assise sur la glace à broyer du noir. À ton âge, on devrait pas attendre les ténèbres dans ce froid mordant. À aucun âge, d’ailleurs. »

L’appareil est froid au toucher. Le boîtier jaune en plastique est orné d’un logo « Omicron » rectangulaire. En dessous, tu observes une bande qui défile. Tu reposes l’appareil sur la glace.

« J’ai pris une balle dans la jambe. » (Désigner votre jambe.)

« Aïe. » Elle regarde votre jambe. « J’avais bien vu que vous boitiez, mais ça aurait pu être un genre que vous vous donniez… »

« Je suis sortie avec un type qui boitait quand j’avais seize ans. Mais ça se voyait que quand il était sobre, du coup c’était sûrement pas pour de vrai. Enfin j’en sais rien. » Elle hausse les épaules, le regard vitreux…

« Enfin bref... » Elle se tourne à nouveau vers vous. « Une balle dans la jambe… C’est vraiment nul, je suis désolée pour vous. »

« Ce qui me prend la tête ? Y a rien qui me prend la tête. »

« Allez, quoi, on me la fait pas, à moi. » Elle secoue la tête doucement. « Bon, j’insiste pas. Si vous voulez vous la jouer boiadeiro, c’est vous qui voyez. »

« Il y a peut-être quelque chose qui me rend la vie impossible, c’est vrai... »

« Quoi donc ? » Elle vous écoute attentivement.

« Je crois que c’est la détresse de la classe ouvrière. »

« Vraiment ? »

« Personne n’échappe à l’appétit de l’ogre du grand capital : ni l’esclave ni le créateur. C’est un processus irréversible. »

« La vache, la justice sociale vous tient à cœur, on dirait. C’est tout à fait admirable. Vous aviez l’air bouleversé... Vous êtes sûr que c’est ça, le problème ? »

« Nan, probablement pas, en fait… Si ? »

« Non, on dirait plutôt une histoire de gonzesse. »

« C’est pas impossible, mais j’en suis pas certain. »

« Ben… Ça vaut le coup d’y réfléchir, en tout cas. Autre chose ? »

« Maintenant que tu le dis, j’ai retrouvé plusieurs lettres dans ma corbeille. Ta théorie a l’air de se confirmer. »

« Je vois. Qu’est-ce qui vous fait croire ça ? »

« Les lettres ont été écrites par une femme. Et je me suis senti franchement mal en les lisant. »

« C’était aussi simple que ça. Une histoire de gonzesse. C’est qui ? »

« Aucune idée. Je l’ai pas revue, je l’ai certainement pas appelée. J’ai oublié tout ce qui la concerne. »

« C’est vrai ? » Elle a l’air de vous croire. « Mais ça vous remue de penser à elle… Vous êtes sûr que vous vous souvenez d’aucun détail ? Ses yeux ? Ses cheveux ? »

« Je me souviens de son parfum, mais c’est tout. »

« La vache. C’est curieux comme histoire... » Elle se frotte les flancs pour se réchauffer. « Vous êtes sûr que les lettres vous étaient destinées ? »

« Maintenant que j’y pense, cette garce les a peut-être écrites à son amant ! »

« Faut pas penser à mal comme ça. C’est possible, mais vous en savez rien. »

Mais ça fait du bien, non ? Vous sentez l’aiguillon ?

« Sinon, qu’est-ce que tu peux m’apprendre sur ce trou à rats ? »

« Ça me dépasse. » Un nuage d’air froid s’échappe de sa bouche. Un moment s’écoule.

« Comment ça se fait que vous vous souvenez plus d’elle, alors ? C’est de la mémoire sélective, c’est ça ? »

« Pas faux. Il s’agit peut-être de mémoire sélective. »

« Ouais, ou alors c’est juste une connerie psychologique. Un délire königsteinien. »

« Bon, j’ai quelques questions à te poser. »

« D’accord. »

« Un délire königsteinien ? »