« Hé bien, c’est juste un interrogatoire, non ? Vous me posez des questions... c’est ce…

« Hé bien, c’est juste un interrogatoire, non ? Vous me posez des questions... c’est ce que font les flics. »

Bien joué. Je ne peux pas vraiment dire que c’est un mensonge, mais j’ai la nette impression que c’en est un. Elle est plus douée en mensonge que ce qu’elle voudrait faire croire.

« As-tu déjà été interrogée ? »

« Une ou deux fois, oui. Je suis désolée de ne pas avoir vécu l’expérience de Révachol de l’est de la rivière. »

« Alors, quels genres d’ennuis as-tu eus... avec la police. »

« Le grand classique. J’ai eu des emmerdes quand j’étais ado. »

« C’est quoi le grand classique ? »

« Boire, se battre, vous voyez. Les trucs horribles qui arrivent quand on quitte la maison de ses parents à treize ans. À Faubourg. »

Un terme intéressant. Il est temps de glaner des connaissances !

« Une seconde, c’est quoi afobour ? »

« C’est une question rhétorique ? »

« Pourquoi tu es partie de chez toi à un si jeune âge ? »

« Mon père était un ivrogne. En plus, je suppose que je voulais boire, moi aussi, vous voyez. Faire la fête. »

« J’ai une autre question. »

« Je comprends. Je suis moi-même un gros fêtard. Un ÉNORME fêtard. »

« D’accord... » Elle émet un faible sourire, sans en avoir l’intention.

« Boire, faire la fête et écouter de la musique disco... c’est pas bon pour toi. Ne suis surtout pas mon exemple. »

Elle hoche la tête, très prudemment.

« Tu sais quoi ? Je pense que tu as beaucoup appris de tes interrogatoires passés. Tu as l’air d’être plutôt douée pour mentir. »

« Euh... merci ? »

La jeune fille est vraiment fière d’elle.

« Pas la peine d’être fière de mentir à la police. J’ai une autre question, voyons si tu dis la vérité. »

« Je vais essayer. »

« Oui, je ne me souviens même plus combien de mensonges tu as racontés, ou ceux que j’ai remarqués. Mais j’ai une autre question. »

« Non. Parfois, je ne peux littéralement pas me souvenir des termes les plus basiques. »

« Khm... » Le lieutenant intervient. « Faubourg – pas afobour – est une immense banlieue située au sud du quartier de Jamrock. C’est le plus grand ghetto de Révachol, peut-être même du monde. »

« Jamrock, je connais, mais... faisons comme si je savais pas ce que c’était. »

« Nous sommes à Jamrock. En quelque sorte. Martinaise est parfois appelée Jamrock Nord. Jamrock est aussi un ghetto, seulement, il est plus petit que Faubourg. »

Jamrock est un district de Révachol composé des quartiers suivants : la Peste, Villalobos, Jamrock Centre, Haut-Couronne, Old South la Vallée des Chiens. Apprendre, c’est génial !

« Mais enfin. On s’y trouve. C’est Jamrock Nord – Martinaise. En quelque sorte. Les détails techniques sont confus. »

« OK... c’est un énorme ghetto juste au sud de Jamrock. »

« J’ai une autre question. » (Conclure.)

« Qu’est-ce qu’il y a à l’est de la rivière ? »

« Des gens riches. Les gens riches vivent à l’est de la rivière. »

(Rictus) « Je parie qu’ils sont vraiment riches. Ce sont sûrement des gens très spéciaux pour être aussi riches... »

« Oh, ils le sont. Et moi, je suis une racaille. »

« Tu n’es pas une racaille. »

« Et pourtant... »

« Je suis une racaille, moi aussi. »

Elle hoche la tête, avec appréhension

« Oh, d’accord, c’est bon à savoir. »

« Ouais... »

(Se pencher et chuchoter.) « Laisse-moi deviner, ces gens riches ne sont pas d’ici... »

« Ah bon ? » Elle semble perplexe. « Je pensais qu’ils étaient aussi Vacholiens que nous tous, juste beaucoup plus riches. »

« Oh non, ce sont des corps étrangers. Des agents du grand capital international. Il suffit de regarder d’assez près pour le voir. »

« Hmm... » Elle regarde vers l’est. « Vous avez peut-être raison. La plupart d’entre eux parlent trois langues. »

(Prendre l’air étonné.) « Qui sont ces gens riches ? Ils ont l’air merveilleux ! Moi aussi, j’aimerais être riche. »

« Bonne chance pour y arriver, avec votre salaire de policier. »

« Étrange. L’existence de gens riches ne me suscite aucune émotion. »

« Je parie qu’ils aiment cette situation. », marmonne-t-elle, tranquillement, dans un souffle.

« Tu préserves leur richesse. »

« Je peux te poser d’autres questions ? »

« Ça ? » Elle souffle sur ses doigts gelés. « C’est un enregistreur portable. C’est un appareil pour enregistrer sur le terrain. La qualité est pas top, mais bon. »

« Et les câbles ? »

« En fait, c’est juste un câble, j’ai tellement tiré dessus que la gaine s’est détachée. Le fil mène à un micro de contact. »

« C’est quoi un "micro de contact" ? »

« Un micro de contact enregistre des sons produits par les matériaux. Comme cette glace, par exemple. »

Microphone... Micro... Mic... Mike. De contact. Contact Mike ! Votre cerveau mutilé aimerait que vous sachiez qu’il existe un boxeur répondant au nom de Contact Mike !

Je suis censé faire quoi avec ça ?

Aucune idée.