Lorsque vous approchez votre registre sous la lumière des phares, un motif chatoyant et…

« Parce que j’ai senti mon index se contracter involontairement. »

« Ah, d’accord. Le cerveau est parfois capable de préserver certains réflexes même quand la mémoire consciente a été, disons... égarée... »

« Pour un officier de la RCM – surtout venant du poste 41, qui se trouve dans le quartier de Jamrock – c’est plutôt... léger. Et c’est une bonne chose. »

« Qu’est-ce que ça fait de tuer un homme, M. McCoy ? » demande la jeune femme à l’homme qui se trouve en face d’elle...

« Honnêtement, poupée, dit John McCoy en croisant les chevilles sur le bureau, ça ne me fait plus rien. C’est comme me brosser les dents – je le fais une ou deux fois par semaine sans vraiment y prêter attention. » Il n’y a aucune trace de culpabilité dans sa voix.

« Certains officiers traitent leurs victimes comme s’il s’agissait d’une sorte de jeu macabre. S’ils parviennent à résoudre une affaire, c’est généralement par accident. » Il est évident que le lieutenant n’a pas beaucoup d’estime envers ces officiers...

« Mais il semble que vous êtes, ou du moins étiez, un bon policier. C’est une très bonne chose. »

Il est sincèrement ravi que tu ne sois pas un prédateur effrayant. Et il est aussi soulagé que tu sois compétent.

« Merci. » (Conclure.)

Le lieutenant hoche la tête.

« Je sais que vous avez tué des gens dans l’exercice de vos fonctions... »

« Oui », dit-il, refusant de préciser sa pensée.

Ça ne lui pose cependant aucun problème de le déclarer.

« Vous avez déjà tué quelqu’un, Kim ? »

« Comment vous faites pour gérer cette pression ? »

« Chacun a sa propre méthode de gérer ça. Certaines méthodes sont plus efficaces, ou plus autodestructrices, que d’autres... » Il vous regarde avec intensité.

« Moi, ça m’aide d’avoir quelques hobbies. »

« Peut-être que je devrais me trouver un hobby ? »

« Pourquoi ne pas participer à des reconstitutions historiques ? Vous avez déjà ce chapeau de révolutionnaire du tournant du siècle... »

Il dit ça sérieusement. Ne prends pas ça pour un coup bas.

« Pourquoi ne pas participer à des reconstitutions historiques ? Vous avez déjà cet équipement de carabinier antique... »

« Et si vous vous mettiez au sport ? Vous avez déjà cet équipement FALN.... »

« Pourquoi pas le jardinage ? Vous avez déjà des gants jaunes... »

« Tant que ça vous empêche de vous shooter et de vous saouler, n’importe quoi fera l’affaire... »

« Genre quoi ? »

« Oh, différentes choses. Mais ce n’est pas le moment pour parler de ça. »

« Les hobbies, c’est nul. »

« Comme vous voulez. »

« C’est très noble de votre part. Vous avez fini ? »

« Peut-être que je devrais faire une libation pour les morts ? Ceux qui sont tombés au combat ? »

Le lieutenant soupire.

« Si vous voulez faire une libation avec la gnôle que vous transportez pendant le service, ce n’est pas moi qui vais vous en empêcher... »

« En fait, je vais attendre un peu... »

« C’est vous qui voyez... »

(Verser de l’alcool sur le sol – cérémonieusement.)

Une flaque sombre de vin bon marché apparaît à vos pieds. Elle chatoie sous les phares de la Kineema.

Tu as fait ça avec honneur. Tu as donné un peu de ton propre sang – en échange du leur.

« Je vais tout arranger avec la puissance du rock and roll. »

« Je suis désolé de vous avoir tués. »

« Je sais pas trop ce qu’on dit dans ces moments-là. »

« Moi non plus. Vous avez terminé ? »

« À votre mémoire, honorables défunts. »

« Le Crépuscule s’abat sur tout le monde, mais il s’est d’abord abattu sur vous. »

Une flaque sombre de bortsch coupé à la gnôle apparaît devant vos pieds. Les morceaux de betterave brillent dans les phares de la Kineema.

Une flaque sombre de vodka de l’Intangible apparaît à vos pieds. Elle chatoie sous les phares de la Kineema.

Une flaque sombre de bière blonde bon marché apparaît à vos pieds. Elle chatoie sous les phares de la Kineema.

On dirait que vous n’avez rien à verser. Tant pis pour ces hommes.

« Parce que j’ai l’âme d’un tueur. »

C’est exact. Un tueur d’humains.

« Juste un coup de bol. »

Ce picotement dans ton index ne le dévoile-t-il pas ?

« Je vois. Il s’agit de vos victimes confirmées. Vous avez précisément trois perforations. »

Victimes confirmées ? C’est pas cool du tout, ça Un verre adoucirait ce sentiment.

« Donc, je suis un tueur... »

« Je m’attendais à un chiffre plus élevé, franchement. »

« Ça serait pas un bon moment pour faire une libation à la mémoire de ceux qui sont tombés ? »

« Absolument pas. »

« Ce n’est pas... beaucoup. »

« Donc vous dites que j’étais un superflic ? »

« Appelez ça comme vous le voulez. Vous étiez un membre précieux de votre poste. Maintenant, examinons la dernière rangée... »