L’ascenseur s’ouvre, vous invitant à pénétrer à l’intérieur.

L’ascenseur s’ouvre, vous invitant à pénétrer à l’intérieur.

Cet ascenseur a dû servir à transporter les flippers entre l’atelier à l’étage et le rez-de-chaussée.

« Cet ascenseur a dû servir à transporter les flippers entre l’étage et le rez-de-chaussée. »

« Il semblerait, bien qu’il soit un peu... singulier, pour un monte-charge. » Il tapote l’ampoule vacillante, qui scintille d’une lueur dorée dans le noir.

Descendre.

Tel le ventre d’une bête ancienne, vacillant et couinant, l’ascenseur vous transporte vers le bas...

(Refermer la porte et monter.)

Tel le ventre d’une bête ancienne, résonnant de grincements et raclements métalliques, l’ascenseur vous transporte vers le haut...

[Partir.]

Observer les commandes de l’ascenseur.

Le panneau comporte de gros boutons rectangulaires : « Monter », « Descendre » ainsi que « Appel d’urgence ». Ce dernier semble ne plus fonctionner.

Une petite plaque en acier indique « Halter 800 ». Halter est un fabricant königsteinien d’ascenseurs ayant cessé son activité depuis des années.

Est-ce que ça aurait pu servir à transporter des flippers entre l’étage et la salle ?

Un seul, ça rentre sans problème, oui. Même si ça a aussi l’air étonnement humain – sous la lumière dorée de cette vieille ampoule.

« Je me demande à quoi servait cet ascenseur. »

« On dirait une sorte de petit monte-charge pour transporter des machines. Même s’il est un peu singulier. » Il tapote l’ampoule vacillante, qui scintille d’une lueur dorée dans le noir.

À quoi servais-tu, ascenseur ?

Les rayures profondes sur le sol laissent à penser qu’il servait de monte-charge – pour transporter des appareils lourds. Avec un seul homme.

« C’est marqué que le dernier entretien date de l’an 88. »

« Je vois ça. » Le lieutenant jette un bref coup d’œil. « Moi, je dis : prenons le risque. »

« Cet ascenseur a été vérifié pour la dernière fois dans le futur ? »

« Non, c’était en 88 du siècle dernier. »

« Alors ce n’est pas un message venu du futur ? »

« Non, je pense simplement que les bureaucrates ont oublié l’existence de cet ascenseur de service après la Révolution. »

« Autrement dit, il n’est pas très sûr. »

« Voyez le bon côté des choses : s’il tombe, nous ne serons que très légèrement blessés. Je dirais trois, peut-être quatre mois à l’hôpital. Cinq, maximum. »

Son enthousiasme est manifestement teinté d’ironie.

« C’est décevant. »

« Si le voyage dans le temps devient possible dans le futur, je doute que ses inventeurs s’en servent pour venir réparer des ascenseurs à Martinaise. » répond le lieutenant d’une voix pleine de gravité.

« Quatre-vingt-huit... Cet ascenseur a été vérifié il y a des lustres. »

« À la fin du siècle dernier. (Il hoche la tête.) Voyez le bon côté des choses : s’il tombe, nous ne serons que très légèrement blessés. Je dirais trois, peut-être quatre mois à l’hôpital. Cinq, maximum. »

C’est un petit ascenseur faiblement éclairé par une ampoule brillant depuis des lustres. La cage en treillis est ouverte, vous invitant à pénétrer à l’intérieur.

Regarder à l’intérieur.

Des odeurs de nougat et de sueur. Votre tête effleure le plafond. Un panneau de commandes se trouve à votre droite – il y a tout juste de la place pour deux.

La fiche de maintenance sous le panneau de commandes indique : Dernier entretien : 10 juillet 88.

[Partir.]