Un camion, abandonné par son propriétaire, empêtré dans l’interminable bouchon.

« Il faut croire que oui. » Le lieutenant examine les cartes en fronçant les sourcils.

« La MCR surveille la plupart de ces routes auxiliaires, mais pas toutes, visiblement. »

« Jusqu’où s’étend la distribution ? »

« Difficile à dire. Ce réseau de distribution a l’air étendu, mais plutôt obscur... Nous n’avons pas assez d’éléments pour identifier le Besmertie aux commandes. »

« Le Besmertie ? Il me semble avoir entendu ce nom quelque part. »

« Un Besmertie est une organisation criminelle de Révachol. Ils se considèrent comme les dignes héritiers des 14 indotribus révacholiennes, mais il ne s’agit en fait que d’une bande de malfrats qui cherche à s’emparer de Révachol Ouest... »

« En se parant de noms classe, ajoute-t-il sur un ton dédaigneux, comme La Puta Madre et Ahura Mazda. C’est une sombre parodie. »

Remettre la pile de papiers sous le siège. (Conclure.)

« Qui est aux commandes de ce réseau, d’après vous ? »

« Ce n’est pas le syndicat. Ils s’occupent d’une partie de la logistique, c’est tout. Cette opération s’étend à l’ensemble de Jamrock. Il y a de fortes chances que Madre soit derrière tout ça. »

« C’est un affreux jojo. » Kim ôte ses lunettes pour les essuyer à l’aide d’un mouchoir. « Plusieurs enquêtes sérieuses ont été menées, mais... elles se sont mal terminées pour les policiers impliqués. »

D’habitude, la simple évocation de « Madre » s’accompagne de grincements de dents et de lamentations silencieuses. Le lieutenant a du cran.

Un mauvais jojo, surtout pour les flics qui ignorent certains aspects de leur passé.

Dans un champ de coquelicots rouge sang, un éclat de lumière, un vrombissement... À l’abri des regards, l’objectif d’un appareil photo est braqué sur un homme portant un uniforme de police en loques. Une silhouette floue vêtue de blanc se trouve tout près de l’appareil...

Le policier débraillé tient une fourche à fumier dans la main. « Ne me faites pas de mal », murmure-t-il.

« Pourquoi est-ce que je ferais du mal à mon propre péon ? demande l’homme en blanc. Il faudrait être un monstre. »

Aucune réponse n’émane de la cabine en pagaille du camion abandonné.

Si seulement le lieutenant Kitsuragi était ici, il aurait pu t’aider à recoller les morceaux.

Remettre la pile de papiers sous le siège.

Vous rangez les cartes sous la housse du siège. Autant éviter de laisser des signes de votre présence pour l’instant... Les vedettes de cinéma vous observent en silence.

« Qu’est-ce que tout ça veut dire ? »

« Ça veut dire que les contrebandiers se servent de l’autoroute pour transporter leur matériel. Il est probable qu’ils aient infiltré East Motor Tract... »

Remettre les papiers sous le siège.

C’est quoi, ce bruit...

Le ronronnement d’automotrices et de camions circulant à travers des tunnels tombés dans l’oubli et éclairés par des lampes à gaz.

Admirer les posters.

Il y a même des posters avec des starlettes de vieux films tombés dans l’oubli. Des années 20, 10, voire des années 90 du siècle dernier.

L’un d’eux accroche votre regard : une pin-up dans le rôle d’une ingénue placardée juste au-dessus du siège arrière.

L’air est imprégné d’un parfum épicé aux accents d’ambrette. Il se mêle à l’odeur amère qui circule dans la cabine.

Observer la pin-up.

La starlette est drapée dans une robe fourreau, l’épaule dénudée. On distingue encore un autographe flou sur le poster. Elle affiche un regard lointain.

Un sentiment de tendresse t’envahit. Une sorte de nostalgie, une douce tragédie.

Une seconde, cette actrice ressemble fortement à Klaasje. Peut-être qu’elle avait pas tort pour Ruby, finalement...

Il s’agit de Tippe Tijonne, une vedette de cinéma datant de l’époque où le septième art en était encore à ses balbutiements. Plus connue pour sa mort tragique et prématurée que pour son talent.

Qu’est-ce qui lui est arrivé ?

Elle s’est laissé dépérir dans une fumerie appelée « La porte de la rivière » à Boogie Street, non loin d’ici. Elle avait pour habitude de consommer un mélange de cocaïne et de morphine. Le monde lui faisait peur. Tout comme la caméra.

Une seconde, elle ressemble à quelqu’un que tu connais, non ? Difficile de savoir de qui il s’agit, précisément...

Délicate, mais perdue. Une âme abîmée.

Interrompre vos réflexions pour identifier l’odeur environnante.

L’odeur résiduelle d’un parfum de genièvre. Probablement « Granate N° 5 ».

Ça suffit avec les posters.

Les actrices et l’unique acteur vous adressent un chaleureux au revoir. Un émetteur radio est attaché au tableau de bord, et une boîte à outils se trouve sous le siège du conducteur.

Tirer la boîte à outils rétractable.

Un tiroir en métal coulisse depuis le siège. Il ne contient qu’un journal plié.

Pousser la boîte à outils rétractable.

La boîte à outils rétractable retourne dans son compartiment. Le reste est identique : radio, posters et odeur résiduelle de moteur mêlée à celle du tabac froid.

Déplier le journal.

C’est un numéro de « Périphérique », datant de mercredi dernier. Un bout de papier se détache des pages.

Ramasser la note.

On dirait un article de magazine destiné aux amateurs de radiophonie. Plusieurs équations mathématiques complexes expliquent le b.a.-ba d’un concept appelé « mode de fréquences ULAN ».

Curieusement, ces formules vous font mal à la tête. C’est peut-être la gueule de bois, mais disons qu’elles n’arrangent rien.

En modifiant un émetteur radio sophistiqué pour le rendre compatible avec cette fréquence, il devrait être possible de transmettre un signal entre deux isolas. Mais ce n’est qu’une conjecture de ma part.

Le lieutenant examine la note par-dessus votre épaule : « Le mode de fréquence ULAN ? Je n’en avais jamais entendu parler. Je connais les bandes FM, AM, UKV, mais... » Il se perd dans ses pensées.

Retirer l’émetteur-récepteur radio.

Au bout d’un petit moment, l’émetteur-récepteur coulisse hors de son emplacement graisseux en émettant un son particulièrement agréable.

Pratiquement le même son produit par un bon fusil à chargement par la culasse, remarques-tu sans pouvoir t’en empêcher.

Alors que tu t’empares de l’émetteur-récepteur, le lieutenant se mord la lèvre inférieure, manifestement perdu dans ses pensées.

« Amusant, n’est-ce pas ? »

« Je pige pas les blagues. »

« Ce n’est pas vraiment une blague à proprement dit. Seulement, c’est assez ironique que vous utilisiez la radio de la conductrice pour contacter les mêmes autorités auxquelles elle tentait d’échapper. »