Tu es aussitôt surpris par la légèreté de la boule. Peu importe. Tu vas réussir.

Tu es aussitôt surpris par la légèreté de la boule. Peu importe. Tu vas réussir.

Bon sang, c’est bien vrai – tu sens le tremblement familier de l’excitation et de l’adrénaline qui précède la victoire. Le temps est suspendu.

Sens la boule.

La boule en métal froide est étonnement douce contre ton cou. Elle présente une sorte de symbole : probablement la marque du fabriquant. La tienne serait plutôt bosselée et égratignée à force de t’exercer à gagner.

Tes muscles sont déjà en train de s’adapter au poids, ton système nerveux se recalibre, jusqu’à ce que tu ne fasses plus qu’un avec la boule. L’homme-boule est prêt.

Examiner les alentours.

Une brise fraîche caresse tes cheveux tandis que tu te tiens debout, les pieds solidement ancrés au sol. Les sons, les odeurs et même le vent – tout se tait jusqu’à ce qu’il ne reste que la fusion entre l’Homme et la Boule.

À l’ouest, dans l’arène de Haut-Couronne, un lancer précis par-dessus l’épaule d’Arsène-Luc Edelbrock envoie au tapis le champion poids lourd de Samara, Kostya « Mjasnok » Koštunica. La foule est en délire. Révachol aime ses héros.

Il y a encore du temps pour une ultime introspection. Qui suis-je ?

Le mouvement épuré incarné. Une locomotrice parfaitement huilée tournant à plein régime.

Contemple la peur et la confusion se refléter dans les yeux des deux vieux schnocks – ils sont admiratifs devant ta supériorité. Pour eux, tu es un dieu.

Certains pourraient encore voir en toi un flic, mais je suppose qu’on a dépassé ce stade-là à présent.

Relax. La boule, c’est toi. (Continuer.)

« Merde ! s’écrie le vieux soldat devant un tel affront. Bordel de merde !!! »

Un lupanar d’excrément ?

C’était pas un lupanar d’excrément. Le lancer devait atteindre les 23 mètres. Peut-être même 24 ou plus. Il n’y a aucune honte à avoir.

« C’est quoi votre PUTAIN de problème ? »

« Un problème ? Je ne comprends pas. »

« Vous avez foutu toute notre partie en l’air, fiston. » Il essaie de se calmer. « On ne joue pas à la pétanque avec cinq boules. »

« Désolé, c’était une simple erreur. Sans rancune ? »

« Non, pas sans rancune, bordel ! » Une veine sur son front gonfle dangereusement. « Nous voulons récupérer notre boule ! »

« Doucement, René. » Le plus guilleret des deux tente d’apaiser la situation. « C’est juste un malentendu, n’est-ce pas, monsieur l’agent ? Il n’y a pas mort d’homme. »

« Bien sûr que si, il y a mort d’homme ! » Il frappe le sol du talon de sa botte de cavalerie. « Vous nous devez une putain de boule ! »

Tu es un représentant de la loi, et tu as mieux à faire que de partir à la pêche aux boules. Ne te laisse pas entuber.

« Je n’ai pas de boule, mais est-ce que ça pourrait faire l’affaire ? » (Sortir la sphère de lancer de poids.)

« Si ça fera... (Il se tait et observe la boule.) Bon Dieu non, ça fera pas l’affaire... »

« Merci, monsieur l’agent. » L’homme guilleret s’empare aussitôt de la boule et la fait tourner entre ses mains. « C’est du bon matos... Honnêtement, c’est peut-être même encore mieux que notre ancienne boule ! »

« Mon Dieu... marmonne-t-il en se massant les tempes. Bon, d’accord. Bien. Que voulez-vous, monsieur l’agent ? »

Oui... pourquoi es-tu venu ici ? Il y a très peu de chances qu’ils sachent quoi que ce soit à propos du meurtre.

Qui sait, peut-être qu’il a quelques tuyaux. L’endroit offre un bon point de vue.

Parle, c’est tout. Ça calmera les choses. Les vieux adorent qu’on leur prête attention.

« Bon, je vais essayer d’arranger ça. » (Accepter la tâche.)

« Bien. » Il hoche la tête. « Les erreurs d’un homme sont pardonnées du moment qu’il essaie de se racheter. Je vous fais confiance pour la retrouver. À présent, que nous vaut votre visite ? »

« Écoutez-moi, messieurs. Votre boule a disparu, et j’ai un meurtre à résoudre, d’accord ? » (Refuser la tâche.)

« Vous montrez un bel exemple aujourd’hui, monsieur l’agent. (Il parle lentement en secouant lentement la tête.) Je m’en souviendrai. Et Gaston aussi. »

« Pas de souci. Vous êtes totalement pardonné. C’était ma boule et j’en ai une de rechange. » Il sort une autre boule de sa poche. « Tout va bien et nous sommes prêts à coopérer de toutes les manières possibles ! »

Il essaie à tout prix d’éviter un conflit.

Le lieutenant ne dit pas un mot, mais son visage demeure tendu. Apparemment, votre démonstration athlétique ne l’enchante guère.

C’est ton droit de prendre des responsabilités que je ne cautionne pas.

« Je croyais que c’était du lancer de poids. »

« Bon Dieu, c’est pas ça du tout. C’est de la pétanque, rétorque l’homme en haussant à nouveau la voix. Vous avez bousillé une partie de pétanque. Nous voulons récupérer notre boule ! »

« À la paix-tank ? »

« Oui, de la pétanque, dit l’homme en haussant à nouveau la voix. Vous avez bousillé notre partie de pétanque. Nous voulons récupérer notre boule. »

« Oh, à la pétanque. Je comprends... »

« Vous ne comprenez rien du tout ! Notre partie est foutue ! » Il se met à nouveau en colère. « Nous voulons récupérer notre boule. »

« Plutôt pas mal, ce triceps droit. »

« Je me fiche que vous soyez flic – on ne saccage pas la partie de quelqu’un. C’est irrespectueux, bon sang ! »

Un homme de son âge qui pète un câble de la sorte ? Fais gaffe à ta tension, papi.

« Je ressens de la colère. Et j’ignore pourquoi. »

« Je suis désolé. »

« Une seconde... quoi ? »

« Ne soyez pas mauvais perdant, c’était une partie serrée entre vous deux. Même second, vous êtes sur le podium. »

« Je suis un dieu de la piste et du stade. Pourquoi ça me poserait un problème ? »

Ce n’était pas de la merde. Le lancer devait atteindre les 23 mètres. Peut-être même 24 ou plus. Il n’y a aucune honte à avoir.

C’est... mal. Mal comme toucher les seins de sa propre sœur. Tu viens de balancer les seins de ta sœur.

« Mon Dieu, s’exclame l’homme guilleret. Pas mal du tout. C’était un excellent lancer ! »

Il n’y a pas pire pour un athlète que d’entendre les mots pas mal. Plus embarrassant, tu meurs !

Le vieux fossile et sa boule à la con se moquent de toi. Il faut que tu t’énerves. Mitraille-le de jurons. Utilise le mot foutre.

« Cette putain de boule était glissante ! Comment voulez-vous que je lance cette merde quand elle suinte le foutre de vioc, espèce de vieux fossile ?! »

« De quoi parlez-vous ? Vous venez juste de réaliser un lancer parfait ! » Sa voix est pleine d’admiration.