L’hiver, pas pressé de libérer Révachol, laisse encore s’échapper de la neige mouillée...

L’hiver, pas pressé de libérer Révachol, laisse encore s’échapper de la neige mouillée...

Regarder autour de vous.

La neige tombe nonchalamment, rendant le sable de la plage encore plus pâle, se mélangeant au ruissellement couleur rouille des eaux usées.

En y repensant, on avait l’impression d’être déjà au printemps.

Qu’est-ce que je ressens ?

Tu n’as pas froid avec ton chapeau et ton manteau. Comme un explorateur bien équipé, tu arpentes confortablement le paysage blanc.

Le lieutenant vous regarde trembler d’un air inquiet, mais ne fait aucun commentaire.

Qu’est-ce qu’il y a, à l’est ?

Le canal que tu as traversé pour venir ici, et au-delà – dans Martinaise proprement dite, le district que la police a oublié de surveiller. Il y a des rires, des lumières, des tentatives de création d’entreprise, du cynisme.

Quelqu’un racle la neige de son pare-brise. Au rond-point, au milieu duquel une statue de Filippe III sert de destination pour les sorties scolaires et de perchoir pour les oiseaux d’hiver.

Encore plus loin...

Une cour clôturée. Il y a un camion appartenant à une entreprise de logistique garé à côté du portail. La lumière vive d’un bâtiment situé derrière la clôture se reflète sur son capot.

Une lumière blanche et nette, provenant des fenêtres d’un immeuble de bureaux bien entretenu en forme de cube, caché au milieu des ruines. Un secret...

C’est tout ?

Comme tous les monuments, c’est aussi un avertissement. Des ruines de six étages au sud du rond-point jettent une longue ombre sur le roi prodigue.

Sautiller pour vous réchauffer, en balayant la neige. [Clore la réflexion.]

« Nous devrions continuer à avancer. Qui sait quand cette neige fondra ? »

Le dégel printanier va s’installer pour de bon. Mais pas encore.

Où est Ruby ?

Proche. La neige tombe dans l’eau sombre. Elle prie, bien qu’elle ne croie pas. Il y a un bourdonnement dans l’air.

C’est tout.

Qu’est-ce qu’il y a en dessous de moi ?

Couche après couche de sable empoisonné par les eaux de ruissellement industrielles. Le drainage des eaux pluviales. Des bunkers cachés. Le trottinement des rats...

Pas besoin de secrets.

Plus besoin de quoi que ce soit.

Vent, donne-moi un secret des sables.

Quelqu’un a fourré un vieil anorak polaire dans un tuyau en béton sous la promenade. Cela te garderait au chaud. Tu ne le trouveras peut-être jamais, mais qui sait.

Qu’est-ce qu’il y a au-dessus ?

Encore plus d’aérostatiques de la Coalition. De temps en temps, des lumières clignotent, alors qu’ils manœuvrent dans la neige qui tombe. Un grand dirigeable transporte des caisses dans son ventre.

Les aérostatiques de la Coalition pendent comme des apparitions sous la couverture nuageuse. De temps en temps, des lumières clignotent tandis qu’ils manœuvrent dans la neige qui tombe.

Qu’est-ce qu’il y a au nord ?

Une église abandonnée qui est en train d’être transformée en boîte de nuit. Quatre jeunes y travaillent dur, ce qui la rend encore plus hardcore.

Et encore plus loin au nord ?

Une bande de terre serpentine se faufile dans l’anse de Martinaise. Les pauvres âmes qui fuient – la loi, elles-mêmes – se cachent parfois sur les îlots voisins. De petits points dans l’océan qui sont parfois submergés lorsque la marée est haute et que le temps est mauvais.

Et de l’autre côté de la crique ?

Et puis il y a Ozonne... mais la neige tombe trop dru. On ne peut pas voir aussi loin.

Avant ça ? Avant que les rideaux ne soient tirés...

La baie de Révachol, immense, très profonde – plus de 1 200 m de profondeur. L’eau et l’air sont plus saumâtres ici. Elle est sillonnée par d’énormes cargos affichant les logos de leur entreprise : Wild Pines, ZAMM, Moriyn.

Et, au plus profond de la baie de Révachol, l’ombre du navire de guerre "Archer" de la Coalition, en mission de patrouille perpétuelle, prêt à déclencher des tirs d’artillerie sur quiconque se dresserait contre le marché. Tu frissonnes.

Et sur les îlots ?

Les restes d’un campement sur un morceau de roche déchiqueté – une tente, de la vieille vaisselle et des couverts. Abandonnés depuis longtemps. Un bernard-l’ermite se faufile parmi les débris, à la recherche d’une nouvelle carapace.

Plus loin, les lumières brillent sur Résurrection, bien au-delà de Martinaise – une destination thermale populaire pour les enfants d’Ozonne aux formes généreuses et aux poches tout aussi amples.

L’église abandonnée. L’une des deux stavkirkes restantes de ce qui fut collectivement appelé les Sept Sœurs. Les cinq autres sœurs ont été détruites pendant la Révolution.

L’église abandonnée, avec ses murs maintenant recouverts de givre. Une des Sept Sœurs. Les cinq autres sœurs ont été détruites pendant la Révolution.

Qu’est-ce qu’il y a au sud ?

La rocade surélevée, la 8/81, avec des véhicules qui se doublent en sifflant jour et nuit, tandis que ceux qui résident sous l’autoroute tentent de poursuivre leur vie dans la neige et la gadoue. Et au sud de la 8/81 se trouve la Peste.

La Peste...

C’était autrefois un parc, un lieu de réflexion et de récupération pour les patients de l’ancien hôpital militaire. Dans les années 20, le lieu a été utilisé comme centre de quarantaine lors d’une épidémie de rougeole qui a tué de nombreux enfants. Depuis, tout le monde évite l’hôpital et le parc qui l’entoure.

La Peste est complètement sauvage maintenant. Des fourrés de buissons sempervirents recouverts de neige et de poussière industrielle. Des chiens sauvages, et même des loups, qui errent en meute. La police essaie d’isoler les coins les plus profonds.

Mais cependant...

De gros consommateurs de drogue se faufilent et se terrent dans l’ancien hôpital militaire, espérant trouver quelque chose pour se défoncer parmi les marchandises hâtivement abandonnées. Ou tout simplement pour faire une overdose en toute tranquillité.

Plus au sud...

Une ligne d’automotrices avec des carapaces blindées, tassées dans le froid. Un mécanicien travaille dur pour réparer les impacts de balles dans le flanc d’une Coupris des années 40. Ce sont les garages du poste 41. La neige s’installe sur le toit de la manufacture de soie réaménagée qui te sert de poste. Le personnel frissonnant de la MCR se dépêche d’entrer et de sortir par l’entrée principale.

La patrouilleuse Judit Minot se tient dans le coin, sous l’auvent étroit qui surplombe l’entrée principale. Elle observe la neige sans réfléchir, tout en cherchant ses gants dans sa mallette.

« Mais où sont-ils, bon sang... » murmure-t-elle dans un souffle.

Le chirurgien l’observe un instant, en tirant sur sa cigarette. « Vous savez, il ne fait pas si froid que ça, vous n’allez pas avoir des engelures si vous ne portez pas vos gants. »

Elle hoche la tête, puis regarde ses mains. Pas d’engelures, bien sûr, mais un réseau de fines crevasses rouges autour des poignets. Elle est visiblement gênée par la délicatesse de sa peau.

Soudain, elle sourit à une pensée qu’elle vient d’avoir, fait à nouveau un signe de tête au chirurgien et dévale les escaliers, sans ses gants, dans la neige qui tombe.

Autour de toi, la neige continue à tomber. À l’ouest, la houle souffle sur l’océan.

Non, c’était ma maison. J’en veux encore plus.