Tout autour de toi, la pluie tombe sur la grande ville de Révachol. La pluie s’écoule des…

Qu’est-ce qu’il y a au nord ?

Les appartements Capeside – des blocs de béton serrés les uns contre les autres, des balles de calibre 4,46 mm toujours logées dans leurs murs ravagés par la guerre.

Des couloirs s’effondrent sous les coups de mortier d’une guerre perdue depuis longtemps. Des cordes à linge s’abîment sous la pluie. Des radios passent de la musique.

Les nouvelles du matin.

Et plus près d’ici ?

Une cour. La pluie tombe sur le toit d’une cabane à bois. L’odeur tenace de décomposition se mélange à celle de la terre humide.

Une cour. La pluie tombe sur le toit d’un abri pour le bois. Des flaques d’eau sale se forment autour d’un cadavre. Des gouttes de pluie glissent des joues froides du mort.

Une cour. La pluie tombe sur le toit d’une cabane à bois. Du charbon coule dans une flaque sous les pieds d’un mort. Il se balance pendu à un arbre, boursouflé. Des gouttes de pluie glissent le long de ses joues froides.

Les nouvelles du midi.

Les nouvelles du soir.

Nouvelles de minuit et rediffusions.

Il y a quoi plus haut ?

D’autres aérostatiques de la Coalition. Là-haut – là où la pluie se forme – des rotors tournent en silence. Ta vue s’éclaircit.

Les aérostatiques de la Coalition flottent comme des spectres sous la couverture nuageuse. Là-haut – là où la pluie se forme – des rotors tournent en silence. Ta vue s’éclaircit.

« Enfoiré. » [Clore la réflexion.]

« Cette pluie ne se calmera pas de sitôt. Au moins, on est habillés en conséquence – continuons de marcher. »

« Cette pluie ne va pas s’arrêter de sitôt. Je vous recommande de mettre votre manteau. »

« Cette pluie ne va pas se calmer de sitôt. Vous devriez prendre un imperméable. Il y a un Frittte à l’est. Ils en vendent, là-bas. »

Ces dégels printaniers ne dureront pas. L’hiver reviendra à Révachol.

Qu’est-ce qu’il y a à l’est ?

Il y a un Frittte au coin de la rue. Un manteau en plastique est plié en un petit triangle sous le comptoir près de la fenêtre. Plus loin, les briseurs de grève se sont rassemblés.

Les grandes portes du port industriel sont verrouillées. Un frisson te parcourt le dos. Tu frissonnes comme un animal qui tente de secouer l’eau de sa fourrure.

Serrer les dents pour arrêter de frissonner.

Derrière les portes, des tas de caisses de cargaison. Des conteneurs d’expédition en métal rouge et bleu brillants sous la pluie. Le port industriel du Grand Révachol est une chaîne de montagnes artificielle. Une richesse immense y réside, et une pauvreté incommensurable se tapit dans son ombre.

Et avant ?

Toi – sur la place centrale de Martinaise. Un petit point qui regarde le ciel. Des gouttelettes se forment sur tes cils.

Et au-delà ?

La Drisienne, le port à passagers du roi Dris. Des navires de croisière entourés par les quais. Des grues qui surplombent l’embouchure du défluent du fleuve.

Qu’y a-t-il au-delà du défluent ?

Couronne, la classe moyenne inférieure. Une succession de défluents coupe les pâtés de maisons en deux. Des immeubles de sept étages sont emportés par la pluie.

Qu’y a-t-il au-delà de Couronne ?

Un rideau de pluie argenté sur les maisons. La division des classes.

Tu n’es jamais allé là-bas. Ils n’ont pas besoin de la loi à l’est de la rivière.

Secouer à nouveau vos épaules.

Tu frissonnes, en regardant tes pieds. L’eau de pluie sale creuse des veines dans la neige de la place.

Deux chaussures vertes en peau de croco se tiennent au garde-à-vous sur le pavé en mosaïque de la place.

Tu te rends compte que tu ne portes pas de chaussures. Tes pieds sont rougis par le froid.

Du coin de l’œil, le lieutenant vous lance un regard inquiet. De la pluie s’écoule de ses lunettes.

« Tout va bien. J’ai la situation en main. »

Le lieutenant hoche la tête, puis regarde vers l’est.

Lever les yeux.

La pluie tombe.

Qu’y a-t-il là-bas ?

Ne rien dire.

« Je devrais probablement régler ça. »

Le lieutenant hoche la tête, puis regarde vers l’est.

Tu te rends compte que tu n’as toujours qu’une seule chaussure. Près d’ici, sur le balcon de la cafétéria-auberge Whirling-In-Rags, une chaussure en peau de crocodile se remplit maintenant d’eau de pluie.

Ta chemise colle à ton torse. Les épaules de ton blazer disco deviennent lourdes. Le froid s’infiltre sous ta peau. Tu frissonnes, et la ville frissonne avec toi.

Tu n’es pas vêtu pour ce temps. Tu devrais prendre un pardessus, ou une pèlerine de patrouille.

Ta chemise colle à ton torse. Les épaules de ta veste deviennent lourdes. Le froid s’infiltre sous ta peau. Tu frissonnes, et la ville frissonne avec toi.

Ta chemise colle à ton torse. Le froid s’infiltre sous ta peau. Tu frissonnes, et la ville frissonne avec toi.

Les épaules de ta veste deviennent lourdes. Le froid s’infiltre sous ta peau. Tu frissonnes, et la ville frissonne avec toi.

De l’eau s’écoule sur ton torse nu. Le froid s’infiltre sous ta peau. Tu frissonnes, et la ville frissonne avec toi.

Vous secouer pour faire passer les frissons. [Écarter cette réflexion.]

Le dégel du printemps doit avoir commencé. La neige est en train de fondre...

Qu’est-ce que je fais ?

Tu regardes le ciel, de l’eau froide coule de tes cheveux.

Qu’est-ce que je vois ?

Un ciel gris comme de grands navires de guerre, des nuages qui se cognent les uns aux autres. La pluie tombe sur le monde.

Qu’est-ce que je ressens ?