« LE DISCIPLE RACIAL PEU PRODIGE EST DE RETOUR. »

« EXACT. JE N’AI RIEN DIT SUR NOTRE DYNAMIQUE PERSONNELLE – QUI A CHANGÉ. » Il ajoute : « UN PEU. »

L’homme est toujours assommé. Il respire lentement et régulièrement.

Il lui faudra quelques instants pour récupérer.

« LE DISCIPLE RACIAL PEU PRODIGE EST DE RETOUR. »

« VOTRE DÉCLIN RACIAL N’A FAIT QUE S’AGGRAVER DEPUIS LA DERNIÈRE FOIS QUE JE VOUS AI VU – VOUS VOUS ÊTES VRAIMENT LAISSÉ ALLER. »

« AUX DERNIÈRES NOUVELLES, VOTRE RACE SE FAISAIT REMPLACER PAR LES SÉMÉNÈSES. »

« Vous avez raison sur toute la ligne. Maintenant, j’ai juste besoin que vous me laissiez aller au port. »

« ASSEZ DE SUPPLICATIONS. VOUS DEVRIEZ QUITTER LA SCÈNE DE L’HISTOIRE AVEC DIGNITÉ – EN INVITANT LES AUTRES RACES À UNE GRANDE GUERRE MONDIALE. »

« AMENEZ VOS TROUPES SUR LES ÎLES SÉMÉNINES ET À BOOGIE STREET, ET NOUS VOUS PULVÉRISERONS. QUAND VOUS AUREZ DISPARU, NOUS BÂTIRONS UN MUSÉE EN VOTRE HONNEUR. »

« LES MURS SERONT COUVERTS DE BOUTEILLES D’AL GUL – VOTRE BOISSON ADORÉE. À L’INTÉRIEUR, NOUS Y METTRONS LES ODES À L’HOMO-SEXUALITÉ QUE VOUS APPELEZ ART AINSI QUE VOS CRÂNES MICROCÉPHALIQUES. »

Tu pourrais internaliser la théorie des races de Jauge-caboche. Ça t’enrichirait, rhétoriquement parlant.

Je préfère lui mettre mon poing dans la gueule.

Vas-y, fais-le !

Frërot... Cet homme sait peut-être comment remonter dans le temps.

Ça voudrait pas dire que je dois devenir moi-même un suprématiste séménèse ?

En effet. Pourquoi, t’as pas envie d’être un suprémaciste séménèse ? On s’en fout que tu sois pas séménèse. Tu peux être tout ce que tu veux.

Mais je souscris déjà à une théorie des races, ne vont-elles pas s’opposer l’une à l’autre ?

Comme quoi t’es d’accord avec le racisme ? C’est de la théorie des races de base. Là, ça va bien au-delà.

C’est vrai. Bonne idée.

Excellente, tu veux dire.

Non, tu "défonces" personne. Tu es un être sensible, tu te souviens ? Utilises tes mots, pas tes poings.

C’est ta chance, il parle... Défonce-le avec un coup de poing et prends-le au dépourvu.

Non, il y a une solution pacifique. Tu pourrais internaliser la théorie des races de Jauge-caboche. Il t’accueillerait à bras ouverts.

Non, il y a peut-être une solution pacifique. Tu pourrais internaliser la théorie des races de Jauge-caboche. Il t’accueillerait à bras ouverts.

Le pousser pour passer.

« C’EST VRAI ». Il ne bronche même pas. « VOUS DEVRIEZ QUITTER LA SCÈNE DE L’HISTOIRE AVEC DIGNITÉ – EN INVITANT LES AUTRES RACES À UNE GRANDE GUERRE MONDIALE. »

« Allez, j’ai juste besoin que vous reculiez d’une vingtaine de centimètres. »

« C’EST MA MISSION QUE D’EMPÊCHER DES IVROGNES DÉGÉNÉRÉS D’ENTRER DANS LE PORT. »

« On tourne en rond. » [Prendre congé.]

« Nous devons toujours entrer dans le port. Nous avons besoin d’aide avec l’arbre. Il doit bien y avoir une autre façon... »

Essaie de sauter ? Là-haut, sur le toit ! Ça en vaudra la peine. Sinon, il n’y a guère d’autre choix que de s’occuper de cet homme...

« Nous devons cependant toujours entrer dans le port. Nous avons un interrogatoire à mener. Il doit bien y avoir une autre façon... »

« C’est un sérieux problème. Les vôtres ont probablement tué un homme. Il faut que je parle à votre patron. »

« VOTRE CORPS CONTINUE À TRAHIR VOTRE DÉGÉNÉRESCENCE. »

Ton corps ne trahit pas ta dégénérescence, c’est un mensonge. Tu es en pleine forme.

Ne dis rien et continue à l’évaluer.

« Mon corps ne trahit pas ma dégénérescence ! »

« VOUS AVEZ SUCCOMBÉ À AL GUL". Son visage se contorsionne de dégoût, comme s’il sentait un rat mort.

« VOUS EMPESTEZ SON ODEUR. L’ÉPÉE INVISIBLE D’AL GUL DÉPASSE DE VOTRE GORGE. VOUS NE POUVEZ PAS LA VOIR, MAIS D’AUTRES LE PEUVENT. CELA REND MALADE LA FEMME QUI M’ACCOMPAGNE. »

« Attendez, euh... Al Gul ? »

« OUI – AL GUL. »

Il veut parler al-cool.

« Compris. »

« J’EN DOUTE, MON SERVITEUR RACIAL MICROCÉPHALIQUE. »

« Mais que signifie Al Gul ? »

« CORRECT, MON SERVITEUR À PETITE TÊTE. » Il hoche la tête.

« AL GUL EST UN ANCIEN POISON IILMARÉEN, UN CHAMPIGNON PARASITE QUI A COLONISÉ VOTRE RACE. C’EST UN TOUR QUE LES PYGMÉES DU DÉSERT VOUS ONT JOUÉ – POUR LES AVOIR HUMILIÉS ET DÉPOSSÉDÉS DE LEURS TERRES. »

Les boissons intentionnellement fermentées existent depuis dix mille ans...

« Ça n’a rien à voir avec ma présence ici. »

« VOTRE VIE ET CELLE DE VOTRE RACE TOURNENT AUTOUR D’AL GUL. CELA A TOUT À VOIR AVEC LA RAISON POUR LAQUELLE VOUS ÊTES ICI. »

« Vous voulez parler de l’alcool ? »

« CORRECT, MON SERVITEUR À PETITE TÊTE. » Il hoche la tête.

« Les Iilmaréens n’ont pas inventé l’alcool. Ça existe depuis le néolithique. »

« C’EST UNE INVENTION QUE LES AL-CHIMISTES DE YEESUT ET DE BASHIR ET LEUR GOLEM, AL GUL, FONT BOIRE À VOTRE PEUPLE. CONTINUEZ À Y CROIRE, PERDANT RACIAL. »

« Je crois pas que les choses se soient déroulées comme ça. »

« POURQUOI NE PAS PRENDRE UN AUTRE VERRE ? VOS TRAITS NE SONT PAS ENCORE ASSEZ CONGÉNITALEMENT DÉFORMÉS. »

« Tu as raison, Jauge-caboche... » La jolie fille le regarde avec des yeux pleins d’admiration qui transcendent la simple attirance sexuelle.

La vie est belle pour Jauge-caboche.

« C’est probablement vrai, oui. »

« BIEN, IL Y A UN FRITTTE À PROXIMITÉ. RÉCOMPENSEZ-VOUS AVEC UN AUTRE VERRE. VOS TRAITS NE SONT PAS ENCORE ASSEZ CONGÉNITALEMENT DÉFORMÉS. »