« Du hooliganisme routier inconscient. »

« Du hooliganisme routier inconscient. »

« À votre avis, quel genre de voiture était-ce ? »

« Je crois que c’était une Linnea G22. »

Il semble impressionné. « C’est assez probable, d’après ce que je vois. »

« Je pense connaître l’identité du conducteur. »

Il hausse les sourcils. « Ah ? »

« C’est sûrement quelqu’un de vraiment cool et courageux. »

« Je suppose que cela réduit les possibilités. Heureusement, nous ne sommes pas des agents de la circulation. Et si on se remettait au travail ? »

« À la réflexion, peut-être que ça ne justifie pas vraiment une enquête. » [Partir.]

« Passons à autre chose. On n’a rien d’autre à faire ici. » [Partir.]

Essayer de trouver une explication convaincante aux actions du conducteur.

Quelque part dans les profondeurs de ton âme alcoolique, tu découvres quelques fils que tu peux utiliser pour tisser une histoire.

« Le conducteur était forcément... » (Marquer une pause dramatique.) « Jacob Irw. »

« Le champion de la tournée TipTop ? »

« Après la mort prématurée de son ami et compagnon de course Alfie Deletraz à Fjordhammer, Jacob Irw pourchassait désespérément la mort sur la piste de course – mais la mort le fuyait. »

Le lieutenant écoute patiemment les mots qui sortent de votre bouche.

« Après avoir arrêté la course par frustration, il est devenu un reclus, un pilote fantôme, qui cherche la mort en roulant à vive allure dans les rues de Révachol... »

« Et en sautant par-dessus des canaux la nuit ? vous interrompt-il. Si j’étais Jacob Irw, je ne conduirais pas dans Martinaise. Les routes sont horribles. »

Tu t’es fait remballer.

« En conclusion – c’est une théorie attrayante mais je ne crois pas que Jacob Irw soit le responsable. On peut y aller ? »

Tu as pensé à une histoire très touchante. Mais c’est de la merde.

Ça ira, j’adore les histoires de merde.

C’est ton jour de chance, alors.

« Vous voyez, Kim, le conducteur était un homme dont la femme était sur le point d’accoucher... »

Oui, c’est bien, continue comme ça.

Non, c’est de la merde.

« Il était sorti boire avec ses potes quand il a appris la nouvelle, et, plein de fierté paternelle, il est monté dans sa Coupris immédiatement et a filé dare-dare à la clinique... »

« Oui, oui, possible. Maintenant, passons à autre chose. Nous ne sommes pas des agents de la circulation. »

Peut-être que je ne devrais pas raconter l’histoire si c’est de la merde.

Non, tu es déjà en train de la raconter.

Le désir est puissant, mais ta volonté n’a pas d’égale.

« Non, nous devons retrouver ce Jacob Irw avant que le drame ne se produise. » (Accepter la tâche.)

Il soupire. « Si vous le dites. »

Il n’ira pas bien loin avec ça, pense le lieutenant pour se consoler.

« Nous devrions traduire en justice ce chauffeur. » (Accepter la tâche.)

« En fait, peu importe, j’ai besoin de plus de preuves pour établir une liste de suspects. »

« Nous ne sommes pas des agents de la circulation. On peut se remettre au travail ? »

« Le conducteur était quelqu’un de dangereux. Peut-être que c’est lié au meurtre ? »

« Le hooliganisme routier ? J’espère bien que non. Heureusement, nous ne sommes pas des agents de la circulation. On peut se remettre au travail ? »

« Oui, je n’en ai aucune idée. Qui peut bien être responsable ? »

Le lieutenant hausse les épaules. « Nous ne sommes pas des agents de la circulation. On peut se remettre au travail ? »

« Je crois que c’était une Coupris 40. »

« J’en ai aucune idée. »

« Je suppose que ce n’est pas vraiment à nous de le découvrir. »

« Ce sont des manœuvres de haut vol. Je veux rencontrer le pilote et lui serrer la pince. »

« Je m’en fiche et ce n’est pas vraiment notre problème. » [Partir.]

« Vous avez raison. » Il s’étire. « Essayons plutôt d’élucider le meurtre. »

« On dirait que quelqu’un était vraiment pressé. »