(Chuchoter.) « Kim, on a réussi. »

« Nous y voilà. » Il prend note brièvement dans son calepin. « Ne pénétrez pas dans le Nord sauvage si vous n’êtes pas suffisamment blanc. »

« Parce qu’ils aiment tuer. »

« Ouais, ça nous a plu. C’était fendard, pas vrai les gars ? » Il regarde autour de lui. « On a pris notre pied. »

« C’était pas juste pour ton putain de plaisir, Dennis. Elle... » Il se ressaisit.

« Ils vous tuent, griffonne-t-il, parce qu’ils trouvent cela amusant. »

« Parce que vous bossez pour le mauvais camp. »

« C’est clair. C’est la maison du syndicat, ici ! Vous bossez pour l’entreprise, alors on va vous faire la peau ! »

« Boucle-la, Dennis, on tue pas les gens parce qu’ils bossent pour l’entreprise ! La moitié du port bosse pour elle... »

« Travaillez pour la mauvaise entreprise, griffonne-t-il, et ils vous exécutent. »

Un de ses gars voudra.

Le gros Angus. Le caïd. Monsieur tout en muscles. Le moment est venu – fous-lui la pression en mode cocotte-minute.

N’oublie pas que ça dépasse Klaasje. Il est question de ces hommes et de Martinaise : leur district, leur responsabilité.

Bien. Ça me plaît. Ce gars apprend vite.

Dehors, sous la lueur tranquille de lampes au sodium. Le délabrement...

Dehors, sous un soleil éclatant – le délabrement, les ruines. Les fenêtres du café scintillent sous la lumière du matin.

Dehors, dans le soleil de la mi-journée, des ruines. Les pavés sont fissurés, les bancs craquelés. Des journaux virevoltent dans le vent.

Dehors, sous la lumière du soir – usées et fatiguées, des ombres s’allongent sur les pavés. Au loin, un coup de feu.

« C’est fini, alors. Affaire classée. (Observer les alentours.) Je rentre chez moi. »

« Hein ? » Il semble surpris.

Tu as déstabilisé le caïd. Maintenant, passe à l’attaque.

« Vraiment. Je vais commencer à taper mon rapport. Il dira : à Martinaise, on vous tue juste parce qu’on ne vous aime pas... »

« Ouais, faites-leur savoir ! » Le gringalet tape du poing sur la table. « On va vous crever. »

Je pige pas. Ils sont juste stupides. Trop stupides pour comprendre les arguments. Le lieutenant pourrait peut-être s’en charger à ta place.

« Titus, la même chose m’est arrivée. Elle m’a manipulé, moi aussi. »

« Dommage pour vous. (Il hausse les épaules.) Mais que les choses soient claires – personne ne manipule Titus Hardie. Je savais très bien où je mettais les pieds. » Il désigne l’étage.

« Mais, vous n’avez aucune idée de ce que vous êtes en train de faire. Je le vois sur votre visage, chaque fois que vous venez chanter sa chanson. Elle vous hante le crâne, mec. Vous êtes foutu. »

« Violent, Titus. (Il secoue la tête.) C’est violent, mais c’est vrai. Il lui mange dans la main. »

« Aucun agent de la MCR ne mange dans la main du témoin. Mon collègue essayait juste de vous faire cracher le morceau – avec sa manière singulièrement émotive. »

Pourquoi as-tu dit qu’elle te manipulait ? Elle les manipule eux, tu te souviens ? Je ne t’ai pas invité à dire ça – qui lui a raconté ce sale bobard ?

C’était moi. Je t’ai donné l’air faible et je n’aurais pas dû. Mais ce type, Langue de fiel, il est complètement à l’ouest. Fais gaffe avec ses soi-disant conseils.

« Je sais ce qui se trame ici. Moi aussi, j’ai été trompé. J’ai une putain d’ombre qui plane sur mon cœur. »

« Qu’est-ce que vous baragouinez, bon sang ? »

« Titus, mon ami – j’étais jeune, c’était l’été. J’avais besoin de piquer une tête. »

« C’est gentiment dit, mais bon... (Il se gratte l’arrière du crâne.) Je fais partie du syndicat des dockers, pas des jolis cœurs. »

« C’est gentiment dit – il a piqué ça dans une chanson de ce vieux type qui s’était aussi fait manipuler par une nana. J’ai oublié son nom ; il doit être mort à présent. »

C’était donc ça – une chanson que t’as écoutée un beau jour et qui est restée gravée dans ta tête. C’est probablement pas très pertinent.

Ces bourrins de la classe ouvrière sont incapables d’exprimer leurs sentiments. Tu n’aurais pas dû te confier à eux. Ni à personne d’autre.

« Je me suis fait baiser par une nana. Bien profond. »

« Regardez autour de vous, le flic. (Il étend les bras.) Ces gars sont des dockers, ils n’ont pas envie d’écouter tout votre psychodrame ! »

« Moi, ça m’aurait pas dérangé d’en écouter un extrait, patron... »

« Ouais, moi aussi. Je suis toujours partant pour voir un flic chialer. »

« Vous n’écouterez rien du tout, intervient le lieutenant. Arrêtons ce psychodrame à présent, cher collègue. Suivons la procédure et passons aux questions, ou bien... (Il désigne la porte de la tête.) Si vous alliez prendre un peu l’air ? »

« Titus, mon ami – j’aurais dû le voir venir. C’était juste derrière le miroir de ses yeux. » (Désigner vos yeux.)

« Quand je me suis réveillé dans ce bas monde, quelque chose rampait à mes côtés. Une ancienne tristesse. »

« Oh, ce fantôme. Un homme de votre âge... La gueule de bois doit être fatale. (Il vous jauge.) J’aurais jamais cru dire ça, mais vous devriez peut-être y aller mollo sur la bouteille ? »

Foutaises. Tu devrais plutôt y aller FRANCO sur la bouteille.

« Assez joué les fantômes à présent, cher collègue. Suivons la procédure et passons aux questions, ou bien... (Il désigne la porte de la tête.) Si vous alliez prendre un peu l’air ? »

« OK, les gars. C’est évident, vous vous êtes bien fait enfumer. » (Jouer d’un violon imaginaire.)

« Pas du tout, connard ! rétorque Glen en beuglant. Personne n’enfume personne, ici ! »

« Non, non, Glen... Je suis curieux d’entendre ça. Qui m’enfume, d’après vous ? »

« À votre avis, qui ? » (Continuer à jouer du violon imaginaire, en souriant sagement.)

« Je crois que vous êtes en train de péter les plombs, le violoniste. »

« Non, non. Ce putain de clown essaie de me piéger. On ne la fait pas à Titus Hardie. » Il vous regarde dans les yeux. « Posez ce violon ou barrez-vous. C’est aussi simple que ça. »

« Il va reposer son violon. (Il se tourne vers vous.) Reposez ça, cher collègue. »

Je n’ai pas compris du tout ! Cette histoire de violon est complètement tombée à l’eau. L’idée était belle, mais l’exécution était tragiquement lamentable. T’es passé pour un cinglé, pas pour un flic.

(Jouer un final dramatique sur un violon imaginaire.) « Le chasseur devient le chasseur. »

« Le chasseur devient le chasseur ? (Il secoue la tête.) Un petit conseil, poulet. La prochaine fois que vous essayez de niquer le cerveau de quelqu’un, faites en sorte que ce soit pas déjà le cas chez vous. »

Je n’ai rien compris à ce qu’il vient de se passer. Pourquoi as-tu dit ça ? Je ne t’y ai pas invité ! Range ton violon et ne dévie plus jamais ainsi du scénario.

Tu m’avais promis des options sympas. Elles sont où ?

Oh, tu veux plus d’options sympas ? Allons-y : booooon...