Le bord des pages est écorné et taché. Des tas de lecteurs se sont délectés des…

Le bord des pages est écorné et taché. Des tas de lecteurs se sont délectés des tribulations de l’homme de Hjelmdall face à la diablesse.

Regarder le dos du livre.

Le résumé annonce : « L’homme de Hjelmdall revient, dans son aventure la plus palpitante ! Après avoir pénétré dans une jungle étrange, de sauvages cannibales enlèvent son seul camarade survivant, le noble Tyrbald. Avant qu’il ne puisse partir à sa rescousse... »

« [...] l’homme de Hjelmdall est capturé par une tribu de guerrières et conduit à l’ancienne citadelle de la Cité des nuages, sur laquelle règne une mystérieuse reine malfaisante. Pourra-t-il échapper à ce traquenard et retrouver son ami disparu ? »

Il est temps de feuilleter le livre.

Vous ouvrez une page au hasard. L’homme de Hjelmdall, armé de ses deux zweihänders, se fraye un chemin à travers une nuée de sauvages à la peau brune, le regard sombre et déterminé.

Ses bras, tournoyant tels des moulins à vent, sont recouverts du sang de ses ennemis. Des corps éviscérés jonchent le champ de bataille.

Ça te parle. C’est ça, l’esprit de Révachol.

Beurk, trop vulgaire. (Refermer le livre.)

Essayons...

La fureur du guerrier sanguinaire brûle dans ses yeux bleus tandis qu’il restaure la gloire et l’honneur perdus de sa tribu Hjelmdaller, du village de Hjelmdall. Le géant d’ivoire rugit tel un ours des glaces, sous les vents de Katla qui mugissent son nom.

C’est bon, j’ai pigé. Pas besoin d’en lire davantage.

J’en veux encore !

L’homme de Hjelmdall chevauche un griffon doré, dont la crinière tourbillonne sous la brise. Ses deux zweihänders rangées dans son dos, il est prêt pour la guerre. Vaincra-t-il ses ennemis ? Vaincra-t-il ses propres doutes ?

En avant !

Les muscles d’acier de l’homme de Hjelmdall luisent dans l’atmosphère humide de la jungle, pourtant il ne sue pas. Son esprit médite en direction des terres froides du nord, son foyer.

« Bordel, ça me ressemble trop ! » (Vous plonger dans le livre.)

Un passage raconte : « L’homme de Hjelmdall lève les yeux, du même bleu que les lacs de montagne de sa terre natale. Il parle rarement, mais à présent sa voix fait trembler l’obscure salle du trône : "N’essaie pas de m’ôter mon essence masculine, maudite tentatrice ! Le fils de Hjelmdall ne succombera jamais à tes machiavéliques charmes." »

« "Tes sorts sont vains face à la force et la pureté de ma volonté. Les frères de Hjelmdall restent sourds aux vices de la chair, faible et vénale, car la mienne est forgée dans le sang et la guerre." Le rire sardonique et sensuel de la reine Lydiaana résonne, puis celle-ci répond... »

« "J’ai de grands projets pour toi, homme de Hjelmdall." Elle tend ses diaboliques mains en direction de ses potions et onguents. "Il te faut d’abord me satisfaire, puis mener mes armées contre ces odieux cannibales." Aucun muscle ne tressaillit sur le visage de l’homme de Hjelmdall, mais un profond trouble l’assaille – cela va à l’encontre de ses sacro-saints principes. »

C’est pire que primitif.

Je pensais que ça irait en s’améliorant, mais le style est très mauvais et répétitif.

D’abord, qu’est-ce que vous y connaissez en littérature ? Avez-vous déjà lu un vrai livre ?

Possible, je sais pas.

L’homme de Hjelmdall n’a pas de temps à perdre avec les analphabètes. Le livre en a terminé avec vous.

Bien sûr que j’en ai déjà lu.

Ce n’est pas n’importe quel livre. C’est L’homme de Hjelmdall. Et il en a terminé avec vous.

Pardon, mais je m’y connais un peu en analyse critique. Et en art.

Écrivez une thèse. L’homme de Hjelmdall en a terminé avec vous.

J’en ai assez lu. (Refermer le livre.)

Dingue, qu’est-ce que c’est épique !

À la fin, l’homme de Hjelmdall chevauche Galawaryn – son puissant griffon, les yeux tournés vers l’horizon. La reine Lydiaana n’est plus, mais une armée de cannibales s’amasse aux portes et il n’y a toujours aucune nouvelle du fidèle Tyrbald...

Pour connaître la suite, procurez-vous « L’homme de Hjelmdall et le crâne aux trois orbites », disponible dans toutes les bonnes librairies, printemps de l’an 39.

Hmm. Très peu pour moi. (Refermer le livre.)

Oh la vache, brutal et héroïque.

Mon Dieu, c’est si rétrograde. Quand ce torchon a-t-il été écrit ?

Vous le feuilletez jusqu’à la page de copyright. Le livre a été écrit en l’an 38.

[Reposer le livre.]