« Tu veux savoir à quoi me sert mon fusil ? » Il vous regarde dans le blanc des yeux : «…

Rien à voir avec un quelconque coup de grâce. Arrête de tourner en rond. Plante-lui tes crocs, bon sang...

Une seconde... qu’est-ce que je suis censé dire, à la fin ?

Vous ne dites rien. Silence complet. Ses yeux noirs vous scrutent.

Tu ressens comme une décharge d’électricité qui remonte le long de ta colonne avant d’atteindre ton crâne.

Quoi ?

LES APPARENCES SONT TROMPEUSES.

« Un problème ? » Le lieutenant se tourne vers vous en essayant de masquer son impatience.

« Allez-y, bon sang ! Posez votre question ! » Voilà ce qu’il pense.

« Alors ? » Le Cunator se tourne vers vous, l’air impatient.

Ne pas en tenir compte.

Ton impression se dissipe. Le silence demeure.

Fais attention. Un pas après l’autre. Fais-lui répéter ce qu’il vient de te dire.

Pourtant quoi ?

C’est ta raison d’être. Nous y voilà.

Une décharge de sérotonine.

LA SOLUTION.

« Tu veux dire genre dernièrement ? Après la guerre ? »

Quand ça ? Avant ou après la guerre ?

« Pendant ou après la guerre ? »

« Vous voulez dire pendant la guerre, c’est ça ? »

« Pourquoi pas ? » Il secoue la tête et sourit de toutes ses dents gâtées. « La lutte des classes n’est jamais finie. »

Nous y sommes ! Une traînée de sang...

Même le gamin sait que tu es sur la bonne voie...

« Tuer des gens ? Genre, les fumer ? »

Tu es sur la bonne voie.

« Ça vous est arrivé souvent ? »

« Pour tuer des gens ? »

« Franc et direct... »

« La loi des bourgeois, tu parles d’une mesquinerie... » Il se racle la gorge avant de cracher par terre. « C’est tout ce qui t’intéresse, pas vrai ? Y a rien d’autre qui compte pour les types comme toi... »

Il y a une goutte de sang dans sa salive...

Vas-y, rentre-lui dans le lard encore une fois. Accable-le de preuves.

Mentez ! Vous avez un témoin.

Absolument. Accable-le de preuves, à présent. Trois ou quatre, ça devrait suffire.

« Je m’en suis servi pour tuer des gens. »

Aucune réponse. Sa jambe tressaute.

Un drôle de tremblement... comme une marionnette au bout de son fil. Il y a quelque chose qui cloche. Tu as posé la bonne question. Seulement...

Tu t’es précipité. Garde ton sang-froid.

Il faut d’abord remettre les choses dans leur contexte. Un mur se dresse devant toi. Trouve le moyen de le contourner.

À l’évidence, il y a longtemps qu’il n’a pas discuté avec quelqu’un. Encore moins de politique. Essaie de commencer par ça.

Rien ne vous vient à l’esprit. Le lieutenant vous observe en train de vous cogner la tête.

Il n’a pas l’air trop inquiet. Pas encore, en tout cas. Ses yeux semblent vous dire Faites ce qui vous paraît nécessaire, avec un soupçon de Arrêtez de vous cogner dessus.

Allez-y, cognez-vous encore le crâne !

Rien ne vous vient à l’esprit. Cuno vous observe en train de vous cogner la tête.

Il te considère comme une machine dysfonctionnelle. Il semble te dire : « Fais ce que tu as à faire. Et tant pis s’il faut que tu te cognes de nouveau la tête... »

Rien ne vous vient à l’esprit pour l’instant. Le vieil homme vous observe en train de vous cogner la tête.

« J’ai un mot à vous dire... » Le lieutenant vous fait un signe pour vous parler en privé, tandis que vous vous infligez une terrible punition.

« Yo, faut qu’on cause, détective Dick... » Le garçon vous fait un signe tandis que vous vous cognez sur le crâne.

Aaah, ça fait du bien par où ça passe. LE MOBILE ! Vous tenez le bon bout ! La douleur a débloqué quelque chose dans votre cerveau spongieux...