Le déserteur
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Instrument physique« Nous les communards, on y croyait encore. L’ennemi s’employait à anéantir nos derniers espoirs. L’Est a capitulé ; Martinaise et Coal City ont été réduites en cendres... » Il tourne son regard vers le sud. « Mais il restait Jamrock, Faubourg, même Couronne... Et Boogie Street, bien sûr... Ces putains de kipts avaient du sang mazoviste dans les veines... »
« C’était pas les seuls. Certains bastions combattaient toujours à Révachol. J’ai tenté d’les joindre, dit-il en secouant la tête. Mais très vite, ils ont plus répondu. Silence radio. »
« La nuit, j’utilisais un canot... » Il incline la tête vers le pneu dégonflé dans les roseaux. « Je m’y rendais la nuit tombée. Une fois sur place, je me planquais sous terre. À cause des patrouilles. Vous autres. Fallait aussi se méfier des collabos parmi les civils... »
Il hoche la tête : « D’un bunker à l’autre. Mais c’est fini, tout ça. Tout le monde s’en fout, maintenant. Pas la peine de m’cacher. Ils me prennent pour un marginal. Je pourrais me balader peinard dans la ville. Seulement... » Il s’interrompt, le regard rivé sur les cabanes amassées de l’autre côté de la mer.
« J’ai pas envie. Y a que des traîtres. Des porcs, des lapins, des chiens... Un homme sans idéaux n’est qu’un animal. »
Il ne veut pas que les gens tournent la page : qu’ils oublient, qu’ils boivent, qu’ils rient...
« Ils stockaient des tracts et du matériel audiovisuel. Je crois qu’ils produisaient des émissions. Les agents de la propagande... J’les ai enterrés avec les tracts. Ils se sont suicidés. Deux jeunes. »
« Comme beaucoup de nos gars... J’y ai passé quelques hivers. Mais ça me foutait mal à l’aise. J’arrêtais pas d’y penser... » Il fixe les ruines du bâtiment de Feld. « Inutile de se terrer, à présent. Autant rester dans les ruines, à la surface. »
« La cache d’armes sous 22 B, Saint-Ghislaine. » (La désigner.) « Vous êtes allé au sous-sol ? »
« Vous avez fini par la découvrir. » Il vous dévisage, puis s’engonce dans son imperméable en resserrant au niveau du cou. « Il y avait de quoi armer un petit escadron, là-dedans. Des Belle-Magraves, je me trompe ? »
Encore un accès de toux. « Pour y pioncer quelques nuits. Ou pour grappiller quelques munitions. Ces Magraves, c’était déjà de la merde avant même qu’ils soient rongés par la rouille. Mais je trouvais parfois des balles dans les chambres. »
Tu commences à y voir plus clair. Il est possible de retracer son itinéraire point par point.
« Comment vous avez fait pour accéder au bâtiment ? Il est verrouillé. C’est le cas maintenant, en tout cas... »
« Il y avait un réseau reliant les bunkers entre eux. Des tunnels, des galeries. Sous l’église et... partout ailleurs. La plupart se sont effondrés. Il reste plus que des briques. Et l’ancienne infrastructure... »
« Elles me plaisent bien, dit-il en hochant la tête. Avec ce qu’il faut de goudron. J’aime aussi le gamin sur le paquet. Ça me rappelle le siècle dernier. »
« Quand ma santé le permet, fait-il en haussant les épaules. Pour retrouver mes anciens souvenirs... »
Comme le passage secret au Whirling-in-Rags ? Autant garder ça sous le coude. On en aura peut-être besoin plus tard.
« Hé, mec... » Le gamin a une idée derrière la tête. « T’es allé à Martinaise, dernièrement ? Cuno t’a pas croisé dans la ville... »
Le vieil homme projette son regard de l’autre côté de la mer : la ville, les ruines et les autoroutes en contre-haut...
Le vieil homme observe le continent : la ville, les ruines et les autoroutes en contre-haut. Les nouveaux bâtiments scintillants dans le ciel nocturne.
Le vieil homme observe le continent : la ville, les ruines et les autoroutes en contre-haut. Les nouveaux bâtiments scintillants dans le ciel crépusculaire.
« C’était comment ? On y croyait encore. L’ennemi s’employait à anéantir nos derniers espoirs. L’Est a capitulé ; Martinaise et Coal City ont été réduites en cendres... » Il tourne son regard vers le sud. « Mais il restait Jamrock, Faubourg, même Couronne... Et Boogie Street, bien sûr... Ces putains de kipts avaient du sang mazoviste dans les veines... »
Il ouvre les yeux et son regard s’arrête sur quelque chose, à votre gauche... puis il se tourne vers vous.
« Pas 43 ans, non. » Il observe ce qu’il reste du feu. Une volute de fumée s’échappe des bûches calcinées. « J’ai aussi visité d’autres îles. »
« Naaan, pas moyen ! » Il se tourne vers vous, bouche bée. « C’est genre... l’ancienne armée, là ? »
« Oui. J’ai été recruté à Jamrock en l’an 07, formé à l’École de commandement aérien et affecté aux missions de défense d’urgence en 08. »
« Oui, je fais partie de la milice citoyenne de l’Insulinde. J’ai été recruté à Jamrock en l’an 07, formé à l’École de commandement aérien et affecté aux missions de défense d’urgence en 08. »