Le vieil homme fixe les roseaux, le regard éteint. Seul un léger tressautement lui…

Le vieil homme plisse les yeux. Deux perles noires, noyées dans la moiteur de la brise marine, vous regardent fixement.

Extinction des braises.

« Aujourd’hui, je chasse les lapins. Demain, ce sera au tour des fascistes. »

« Qu’est-ce que tu racontes ? » Le vieil homme plisse les yeux. Deux perles noires, noyées dans la moiteur de la brise marine, vous regardent fixement.

Il ne reconnaît pas les paroles.

« C’était sur... » Il observe le fusil au sol, et secoue légèrement la tête.

« Déjà, c’était pas une connerie samarainne. L’hymne s’appelait "Le garçon à la faucille"... »

« J’sais très bien ce qu’ils chantaient ! rétorque-t-il, piqué au vif. Je les ai vus crever la bouche ouverte dans mes bras. Les p’tits gars venaient nous aider... Ils ont été décimés... »

« Comme si j’avais besoin d’un guignol pour me rappeler ce qu’ils chantaient... » Il ferme les yeux, et expire pour se calmer.

Il fulmine toujours, les narines dilatées, mais retrouve petit à petit son sang-froid.

« La Révacholienne... J’ai déjà entendu ce nom-là quelque part. Dans un rêve. »

« Comme tout le monde. Il y a même un parfum qui porte ce nom-là. »

« Non, c’est pas ça. J’en ai discuté avec elle. »

« Avec elle ? » Le vieil homme hausse son sourcil broussailleux et détourne le regard du ciel. Il fixe votre œil injecté de sang.

« Oui. Dans l’église. » (Désigner le sud-ouest.)

« Les chiottes du vieux barbu, glousse-t-il. Ils auraient dû la démolir comme à Graad pour en faire du petit bois. »

Il y avait quelque chose dans l’inflexion de sa voix quand il a prononcé les mots « avec elle »... Vous avez éveillé sa curiosité...

Tout autour de toi, l’îlot est parcouru d’une brise légère entraînant des nuées de petites hirondelles et de mouettes à bec noir dans son mouvement circulaire. Oiseaux, mammifères et crustacés...

Se frotter les côtes.

L’air froid se dissipe. Le vieil homme te regarde d’un œil prudent.

« Quand j’ai dit que j’en avais discuté avec elle, vous aviez l’air curieux. »

« J’ai vu plein de gamins perdre la boule. Ils parlaient à la ville pour obtenir sa protection quand on leur déversait des tonnes d’obus sur le coin de la gueule. Ils appelaient ça la Révacholienne... »

« Les villes ne parlent pas. C’est de l’idéalisme bourgeois... J’ai plus envie de parler de ça. »

Non, il était déboussolé, c’est tout. Il faut lâcher l’affaire...

Rien n’est moins sûr, mon bon seigneur...

Quoi ?

Tous gardent leurs distances.

« Ouais. Il m’arrive de ressentir des bouffées de froid. »

« Vous autres, vous arrêtez pas de vous défoncer jour et nuit. Came, gnôle, putains... c’est tout ce que vous savez faire. » Il ferme les yeux, l’air dépité.

« Oubliez ça. Nous avons des choses importantes à nous dire. »

« Ça m’étonnerait, sale chien... »

« Ah ouais. C’est sûrement ça. »

« Un putain de parfum... » Il soupire.

« Merci pour toutes ces précisions. » (Conclure.)

« Ha. » Le vieil homme plisse les yeux. Deux perles noires, noyées dans la moiteur de la brise marine, vous regardent fixement.

« Je suis pas misanthrope. Je suis un flic à moitié mort qui fait son boulot. »

« Le boulot d’un mange-merde. »

« Compris. »

« Tu comprends que dalle. » Le vieil homme plisse les yeux. Vous observez deux perles noires étincelantes.

« Je connais la Révacholienne. C’est un chant de marche de la Révolution mondiale. »

« Exact. » Ses yeux restent rivés sur le ciel. Il pousse un soupir : « Il y en a trois. »

« Je suis pas un chien de bourgeois mange-merde. Je suis un flic à moitié mort qui fait son taf. »

« Le boulot d’un chien de bourgeois. »

Il faut rebondir sur cette remarque.

« De la musique qui te prend aux tripes. La Révacholienne. Mais un sale chien de bourgeois mange-merde peut pas comprendre. C’est un chant de soldat qui accompagne les blancs-et-noirs. »

« Des laquais du grand capital, dit-il en crachant. Qu’est-ce que vous me voulez ? »

« Des laquais du grand capital, dit-il en crachant. Qu’est-ce que vous me voulez ? »

Le vieil homme s’appuie sur la crosse de son fusil, en vous fixant des yeux.

« Désolé de vous avoir dérangé. Au revoir. »

« Bande de bouffons... » Il se masse les paupières et penche légèrement la tête.

Tu l’entends murmurer dans sa barbe, les yeux plantés dans les braises : « J’aurais dû m’en douter... Ils m’ont envoyé une armée de guignols... »

Mauvais choix. Tu aurais dû le travailler un peu plus.

« Quel bouffon... » Il se masse les paupières et penche légèrement la tête.

J’aimerais voir le phasmidé avec Kim.

« L’uniforme vous plaît pas ? » (Indiquer votre manteau d’un geste de la main.)

« Si, j’adore. Ça me rappelle la fois où... » Il marque une pause, et reprend son souffle.

« La fois où on a massacré tous ces salopards. »

Un orgueil démesuré et violent gonfle dans sa poitrine.

« C’est bon, ça. Je sens que j’vais kiffer. »

Il se dit qu’au moins, il leur reste ça. C’est un honneur craquelé, amer. Tu as certainement affaire à un communard. Fais gaffe.