Eh ben, on peut dire que tu chômes pas.

Eh ben, on peut dire que tu chômes pas.

Ah bon ?

Tu bosses dur, c’est clair. Tu te donnes à 200 %. Le monde, c’est la jungle, mais tu t’en laisses pas conter, t’y vas à fond...

C’est quoi, les efforts que je fournis, au juste ?

T’es une sorte de podomètre humain ! Depuis ta renaissance, t’as bien dû marcher 200 000 pas sur des tapis d’asphalte, de mosaïque, de sable, de linoléum...

C’est à ça qu’on reconnaît un battant qui lâche rien. Ce monde peuplé de salopards fait pas de cadeaux. T’y es pour rien, mais t’es pas du genre à subir pour autant. Toi, tu prends la vague comme elle vient. Tu gères, mon gars.

Je suis pas sûr de gérer tant que ça.

C’est certain, mon gars. Tu te fais du blé. Tu palpes, tu engranges. Ce que je veux dire, c’est que tu te goinfres de billets noirs à l’effigie des innocents. T’es blindé de Franconéros et de Solas.

C’est pas facile, mais tu te démerdes. Tu te lèves tôt, tu te couches tard. T’as pas inventé les règles, mais pas question d’être le dindon de la farce ! Un flic comme toi tient la distance, un flic comme toi palpe sa race.

Et j’ai aussi fait cracher ce Siileng.

C’est clair. Tu l’as pressé comme un citron. T’es un tueur, un vrai requin.

Sans oublier le chèque de cérémonie d’Evrart...

C’était pas simple de récupérer le chèque de cérémonie géant d’Evrart. Il a fallu ruser pour entrer dans le port, mais tu t’es débrouillé comme un chef pour lui soutirer un bakchich bien juteux. Peu de flics peuvent en dire autant.

Et Evrart m’a filé un beau biffeton.

Mais trop, mecton. Et tu l’as empoché sans sourciller. Par ici, le blé ! En vous remerciant ! Signé : le flic qui gère au milieu d’un océan de galères.

Et y a aussi les trucs que je mets en gage chez ce mec un peu louche, ce Roy...

T’es un flic qui a du flair. Tu les presses comme des citrons, tu récupères un truc que tu mets en gage, et le tour est joué.

Je palpe un peu, c’est vrai.

En effet. Mais c’est pas comme si la vie était une partie de plaisir. Les crises cardiaques et les crises d’angoisse, ça te connaît. T’es prêt à te faire sauter la cervelle s’il le faut. Mais tu trimes comme un bâtard, sans jamais reculer...

Question subsidiaire : es-tu plein aux as ?

Non, pas vraiment.

Exactement. Tu creuses chaque jour un peu plus ta tombe à force de trimer, et tu te retrouves presque à faire la manche. C’est normal, ça ?

Les impôts, mec, ça craint.

Mais trop ! Ce salopard de Garte te fait les poches avec ses doigts bien gras chaque fois que t’achètes, que tu vends, que tu fais trois pas dans la rue... Le mec se régale quand tu ouvres la bouche, quand tu lâches une caisse, quand tu éternues...

Il me semblait pourtant que les impôts étaient presque inexistants dans la Toile étatique qu’est Révachol...

Vrai de vrai ? Quand j’éternue ?

Chaque fois que tu te torches le cul, mecton ! Ils ont des modes d’imposition directs et indirects : taxes sur les ventes, droits d’accise, taxe d’extraction. Y a même une taxe qu’a pas de nom. Sinon, y a aussi des prélèvements que les gens paient dans d’autres pays qui sont répercutés ici ! En fin de compte, les taxes s’élèvent à...

98 % DE TON FLOUZE.

PAS MOYEN. Je suis désormais un fondamentaliste du libre marché. (Accepter.)

Bien parlé, champion, il faut savoir choisir ses combats ! Libère le peuple. Reste toi-même. La rue t’appartient. Dis-leur tout le mal que tu penses des taxes !

T’en es sûr ? Ça me semble un poil exagéré...

C’est pourtant clair, mon gars ! Tu te fais traire jusqu’au sang. T’as de la merde dans les yeux, ou quoi ? T’en as pas marre de trimballer partout tes mamelles sanguinolentes ?

Ça m’aide pas à résoudre mes problèmes d’argent. Tout ce que je fais, c’est me rallier à la cause du marché libre. (Refuser.)

Me dis pas que t’es un raciste, mecton ! Pourquoi être facho quand on peut être un militant ultralibéral immigrationniste ! À la vie, à la mort ! La rue t’appartient !

Il est en train de s’approprier le nouvel argot de Boogie Street pour vendre son idée d’économie de marché.

Puisque le fait de refuser l’ultralibéralisme fait de moi un raciste, il n’y a plus qu’à devenir ultralibéral... (Accepter.)

Bien parlé, champion, il faut savoir choisir ses combats ! Libère le peuple. Reste toi-même. La rue t’appartient. Dis-leur tout le mal que tu penses des taxes !

Barre-toi ! [Écarter cette réflexion.]

T’essaies d’imiter les jeunes de Boogie Street pour me rallier à ta cause, pas vrai ?

Bien vu, champion. Faut être à l’écoute de la rue, pas vrai ?

Je passe mon tour. (Refuser.)

C’est pas cool d’avoir les tétons qui saignent, mais en quoi est-ce que la déréglementation va résoudre le problème ? (Accepter, mais seulement en partie.)

Les taxes gangrènent le monde, mon gars. Rien n’est aussi contraignant que le taux marginal d’imposition. Mets-toi bien ça dans le crâne.

Je croyais qu’aucun impôt n’était prélevé.

Moi aussi, tu vois. Mais ils ont des modes d’imposition indirects : taxes sur les ventes, droits d’accise, taxe d’extraction. Y a même une taxe qu’a pas de nom. Sinon, y a aussi des prélèvements que les gens paient dans d’autres pays qui sont répercutés ici ! La Toile étatique, c’est un mythe. En fin de compte, le gouvernement de la Coalition prend...

Les dés sont pipés !

« Les dés sont pipés, le système est corrompu... » Et patati et patata ! C’est pas ton genre de couiner comme ça. Tu m’expliques pourquoi t’es dans la dèche ?

Ben non. Je comprends pas pourquoi je suis si pauvre.

C’est à cause des IMPÔTS. Garte te fait les poches avec ses doigts bien gras chaque fois que t’achètes, que tu vends, que tu fais trois pas dans la rue... Le mec se régale quand tu ouvres la bouche, quand tu lâches une caisse, quand tu éternues...

C’est à cause de Garte ! Il me prend pour une vache à lait !

Garte a mis en place une structure génératrice de pognon. Imite-le au lieu de jouer les victimes. T’es un battant. Faut utiliser ta tête.

Il y a un créneau pour les flics corrompus, mais les flics immigrés ont cassé les prix du secteur.

Écoute-moi bien : les immigrés sont des mecs cools. Ils jouent de la zik cool. Tout le monde les kiffe, d’accord ? Surtout les femmes. Pas la peine de les mépriser. C’est pas leur faute si tu vis sous un bateau.

Ouais, carrément.

Arrête ton char ! T’es un clodo, mecton ! Tu creuses chaque jour un peu plus ta tombe à force de trimer, et tu te retrouves presque à faire la manche. C’est normal, ça ?

Quelque part, Mañana m’a aussi lâché ses thunes.

Et t’es pas assez con pour inscrire ça aux registres des dons. Y a pas écrit « gogole » sur ton front.

C’est vrai que j’ai accepté le pognon que Joyce m’a tendu.

Mais trop ! Tu t’es servi sans vergogne. T’es un tueur.

Ouais, à la vie, à la mort, gros.