La femme a le regard vide. Elle remue ses lèvres, les yeux fermés.

« De retour de la Plaine occidentale, le boiadeiro n’est plus le même homme. Une nuit, tandis qu’il remonte la rivière Magritte avec sa bien-aimée, cette dernière lui demande de renoncer à ses chevauchées sauvages et de poser ses valises... »

Un boiadeiro, ou boia, désigne un éleveur de vaches originaire des hauteurs de Magritte, dans les grandes steppes de la pointe nord de Mesque. C’est un solitaire et un explorateur au tempérament sauvage.

« Vous avez l’air d’en connaître un rayon en matière de stupéfiants. »

« À quoi bon me droguer, monsieur le policier ? Ce que je vois, ce que je ressens, le Grand Adversaire... Aucune drogue ne fait le poids. »

« D’accord. Dans ce cas, je vous pose une autre question. »

« Vous parlez du transport de marchandises à travers l’Intangible ? »

Elle vous dévisage. « C’est qu’il est pas bête, le xérif. »

Elle n’en pense pas un mot.

Et si vous lui laissiez entendre que vous êtes corrompu jusqu’à l’os ?

« Je voulais vous demander si ça vous dirait de transporter des stupéfiants ? »

« Pourquoi je ferais ça ? »

« Je sais pas trop. Pour vivre des sensations fortes dans la peau d’un criminel. »

« Monsieur le policier... qu’est-ce que vous baragouinez, au juste ? »

« Bon, je vous pose la question autrement : est-ce que vous transportez de la drogue par le terminal B ? »

Elle hausse les épaules en se faisant craquer les os. « Peut-être. C’est peu probable. Dans tous les cas, ça me fait une belle jambe. »

« Vous avez dit que vous ne saviez pas ce que vous transportez. De la drogue, peut-être ? »

« Rien que pour ce mois, j’ai effectué une demi-douzaine de voyages de Saramiriza à Graad sur la U41-A. D’après vous, qu’est-ce qu’on transporte de Saramiriza à Graad ? »

« J’en sais rien. C’est pour ça que je vous demande. »

« Des diamants, monsieur le policier. C’est pourtant pas compliqué. » Elle sourit.

Ça commence à bien faire. Il serait temps qu’elle réponde.

« Vous vous payez ma tête, c’est ça ? Vous avez intérêt à coopérer. »

« Il ne me viendrait jamais à l’idée de me moquer d’un vrai policier, xérif. »

« Pour peu que les scellés ne soient pas ouverts, vous n’êtes pas responsable de ce que vos clients introduisent dans votre camion. Nous en avons parfaitement conscience, madame. » Il vous regarde sévèrement.

Lâche-lui la grappe.

« Pourquoi est-ce que vous me parlez de ça ? Je m’en fiche des diamants. »

« Les diamants vous iraient à ravir. Vous devriez essayer de vous arranger comme Eva Deshoras. »

« À votre avis, qui pourrait être mêlé à un trafic de drogue dans les parages ? »

« Le maigrichon qui se prend pour un poète, naturellement. Il ne faut jamais faire confiance à un poète... » Elle plisse les yeux pour mieux observer la place. « C’est aussi le seul que j’arrive à voir depuis ici. »

C’est la stricte vérité. Personne d’autre n’est visible.

« D’accord. Mais du coup, si vous êtes pas mêlée au trafic de drogue, pourquoi est-ce que vous attendez ici ? » (Conclure.)

« Où voulez-vous que j’aille ? On n’est pas si mal lotis. Pour ma part, j’écoute de la musique et le chant des mouettes. Admirez un peu les couleurs et les contours du monde environnant. Tiens, que vois-je ? Un flic en papier. Rien de tel pour diluer un peu la palette chromatique... »

« Sinon, je peux aussi me détendre et laisser mon esprit voguer en terre inconnue. Vers les grandes plaines... »

« Je croyais que nous en avions fini. » Il ferme son calepin pour joindre le geste à la parole.

« De la drogue ? »

« Non, monsieur le policier. Des diamants. » Elle sourit.

« Comment pouvez-vous ignorer ce que vous transportez dans votre camion ? »

« Bien. Changeons de sujet. »

« Tant mieux. Les drogues ne m’intéressent pas. Il n’y a rien à tirer de ces petites molécules. » Elle observe la photographie d’un air nostalgique.

« Pour la gloire de la République mondiale. Au nom de la libération de l’esprit et du corps. »

« Au nom du libre commerce. Le fondement des isolas. »

« Qu’est-ce que vous transportez, au juste ? »

« Votre mãe, monsieur le policier. Qu’est-ce que ça peut faire ? »

« Evrart m’envoie. » (Poser un doigt sur l’arête de votre nez et tapoter à deux reprises.)

« C’est qui, ce mec-là ? »

« Le chef du syndicat ? »

« Ah. Et qu’est-ce que j’en ai à cirer du chef du syndicat ? C’est pas Gabriel ni Franconéro. Ni même Hermenegildo la Main. »

« Je parlais pas vraiment de ça. »

« Et je peux savoir à quoi vous faisiez référence ? »

Cet interrogatoire ne mène nulle part. Il va falloir faire mieux que ça !

« L’Adversaire ? »

« Exact. Il y a un protagonista... » Elle désigne l’intersection. « Et un adversário. Je me suis ralliée à la cause de l’Adversaire. Ce voyage vous transforme à jamais. »

L’Intangible. À l’évidence, elle parle de la drogue.

Le Grand Adversaire, la Grande Agitation... J’ai déjà entendu ces noms quelque part...

Ça ne me plaît pas du tout. C’est sûrement une drogue effroyable. La pire qu’on puisse s’imaginer.

« Comment je fais pour m’en procurer, moi aussi ? »

« Allons donc ! » Elle remue le poignet comme pour vous envoyer paître.

Bon, plus qu’à se rouler un petit joint d’Intangible !

« Je crois savoir ce que vous êtes. »

« Ah oui ? Quoi donc ? » Elle cale une cigarette sans filtre dans un porte-cigarettes pour l’allumer.

« Vous êtes une navigatrice de l’Intangible. Vous transportez des marchandises à travers l’Intangible. »