Y a-t-il des indices qui suggéreraient qu’un sniper a tiré le coup de feu depuis cet…

Y a-t-il des indices qui suggéreraient qu’un sniper a tiré le coup de feu depuis cet endroit ? Tu n’aperçois que des détritus, une bouteille et une vieille tour de communications dilapidée.

Le vent se lève. De l’écume te fouette le visage, comme des aiguilles. Tu survivras. Remonte ton col, fin limier.

Au loin, tu entends les concasseurs rugir.

« Agent, je ne vois pas comment une personne pourrait tirer d’ici et toucher une cible là-bas... » Il regarde en direction de l’est, vers la côte. « Dans le Whirling-in-Rags. »

L’assaillant a peut-être grimpé au sommet de la tour de communications et tiré de là-haut ?

« Grimper à cette échelle est impossible, et même si c’était le cas... Pourquoi le faire ? Il n’y a aucune plateforme là-haut. » Le lieutenant lève les yeux tout en relevant son col.

Il a l’air de se geler les os. Sa veste est chaude, mais pas assez pour cette saison.

« Kim, vous semblez avoir froid. Vous auriez peut-être besoin d’un manteau plus épais ? »

« Non, ça va. Vous, par contre... vous avez l’air congelé. Et pour cause, il fait un froid de canard. »

Techniquement parlant, il fait un froid de...

« Poulet. Vous vouliez dire poulet. Un froid de poulet. »

« Non. Nous, les Séolites, on n’a pas de sens de l’humour. »

« Vous avez raison. Je devrais étudier la question avant de mourir d’hypothermie. »

« Ça me semble être une bonne idée, effectivement. »

« C’est mon style. Les flics superstars ne portent pas de parkas. Ils assurent. »

« C’est vraiment débile, » opine-t-il devant votre étalage de débilité.

« Et si j’avais envie d’être congelé ? »

« Ne soyez pas bête, personne ne veut finir congelé. »

« Kim, vous avez l’air d’avoir froid. Ça vous dit une petite casquette de pilote ? »

« Non. »

Non, quoi ?

« Non, quoi ? Une casquette de pilote orange ne servirait à rien ? »

« Voilà. Non à la casquette de pilote orange. » Il se retourne vers la mer.

« Non, quoi ? Vous n’avez pas froid ? »

« Non, une casquette de pilote orange ne servirait à rien. » Il se retourne vers la mer.

Comment peux-tu répondre à un non aussi lapidaire que celui-ci ? Il n’aime pas les casquettes de pilote, on dirait.

Elle a l’air extrêmement branlante. Et pas très utile, qui plus est.

L’échelle est tellement rouillée par l’eau salée qu’elle ne supporterait pas le poids d’un homme. Il n’y a aucune planque stable ici. Impossible de tirer d’ici.

Et les mégots de cigarette ?

« Vous voulez parler de ces mégots ? Un assaillant qui préfère Tioumoutiri à Astra ou à Drouin ? Les mégots sont partout. C’est une marque prisée par les vieillards. »

Tioumoutiri était une colonie révacholienne sur Iilmaraa. Environ 97 % de la population de la suzeraineté était iilmaréenne aréopagite. La région est connue pour ses exportations de tabac, d’où le nom.

Je veux en savoir beaucoup plus sur ça.

Effectivement ! Les mégots que vous avez trouvés arborent une silhouette d’un garçon portant un kofia – un cueilleur de tabac. Ce garçon est le logo de la marque Tioumoutiri. Les Révacholiens d’aujourd’hui préfèrent Drouin (un mélange local des îles du Sud) ou Astra, une cigarette légendaire de Graad. Les vieillards préfèrent Tioumoutiri, car ils aiment leurs vieux embouts de filtre en papier, la quantité exceptionnelle de goudron et la douce odeur du colonialisme et du halva.

Assez. Les cigarettes n’ont pas d’importance.

Tout a son importance, détective.

Pourtant, tu penses que c’était suffisamment important pour en prendre note mentalement. Ça veut forcément dire quelque chose. Tu n’as pas fait attention aux autres mégots de cigarettes que tu as trouvés sur la côte.

Un assaillant qui préfère Tioumoutiri à Astra ou à Drouin ? Les mégots de cigarette font partie des restes du feu de camp. Ils jonchent le sol.

Regarder au-dessus de l’eau, en direction du Whirling-in-Rags.

À 1,2 km au-dessus de la baie balayée par les vagues, à travers les rideaux de pluie gris et épais, tu aperçois un tout petit rectangle à peine visible.

La lumière du troisième étage du Whirling-in-Rags est allumée. La jeune femme est partie au poste 57. Elle est en sécurité, inaccessible. Sa silhouette ne se déplace plus derrière la fenêtre...

La lumière du troisième étage du Whirling-in-Rags est allumée. La jeune femme est partie, Dieu seul sait où. Elle est en sécurité, inaccessible. Sa silhouette ne se déplace plus derrière la fenêtre...

La lumière luit dans la nuit sombre. Klaasje doit sûrement être dans sa chambre... On dirait qu’elle a tenu sa promesse de ne plus sortir la nuit.

Quelle brave fille.

Il est tard. La lumière du troisième étage du Whirling-in-Rags est éteinte. Aucune silhouette ne se déplace derrière la fenêtre. Klaasje doit sûrement être en ville.

Elle doit être en train de boire, de fumer, d’être heureuse. Sans toi, parce que tu es là, à te geler les couilles au vent. Parce que tu dois faire ton métier d’enquêteur.

Au troisième étage du Whirling-in-Rags, tu aperçois une lumière. Avec des jumelles, tu apercevrais la silhouette mince et élancée d’une jeune femme.

À 1,2 km au-dessus de l’eau glacée de la baie, à travers une tempête de neige épaisse, dont les flocons fondent un à un dans les vagues, tu aperçois un tout petit rectangle, à peine visible.

À 1,2 km au-dessus des eaux glacées de la baie, bleu à cause de la distance et de l’air, tu distingues le plus petit des rectangles, à peine visible.

[Clore la réflexion.]

Tu en es certain ? Tu n’as même pas confirmé que le tir ne venait pas d’ici...

Oh, c’est vrai...

Alors ?

J’ai dit : Clore cette putain de réflexion. [Partir.]

Le coupable a peut-être utilisé le feu de camp ?

« Pour se réchauffer les mains avant d’appuyer sur la gâchette ? Peut-être. Mais n’importe qui aurait pu faire ce feu. À cette époque de l’année, on retrouve des feux partout sur la côte. » Il regarde autour de lui.

« Cet endroit ne semble pas être le plus indiqué pour exécuter un tir de 1,2 km au fusil. La visibilité est nulle, la vapeur d’eau recouvre à peu près tout... Je pense qu’on peut éliminer cette hypothèse... »

Pour se réchauffer les mains avant d’appuyer sur la gâchette ? Il n’y a aucune marque de trépied au sol, il aurait dû se coucher sur un matelas. Ce n’est pas l’endroit idéal pour un tir de 1,2 km.

« Non, une casquette de pilote orange ne me protégerait pas du froid. » Il se retourne vers la mer.

« Non, quoi ? Une casquette de pilote orange ne vous protégerait pas du froid ? »

« Voilà. Non à la casquette de pilote orange. » Il se retourne vers la mer.