« J’ai parlé à Joyce. Le mercenaire que vous avez pendu – eh bien, ses potes vont venir…

« Pfff ! (Un jet de bière.) On disait la même chose des gangs du coin. Ces putain de l’Armée des tarés, ou encore les types de la Madre. Vous étiez dans les rues. Vous en avez vu un seul ? »

« Ouais ? Où ils sont maintenant, hein ? (Il désigne le sud.) Réexpédiés à la Madre entre quatre planches. »

« Ces types sont des militaires professionnels aguerris. Ils font partie des forces spéciales, comme vous dites. Ce n’est pas un gang ni l’Armée des tarés. »

« Non, pas du tout. Ce sont des poivrots désorganisés. N’oubliez pas : nous écoutons leurs communications. Ils partent complètement en couille. »

« Non, pas du tout. Ce sont des poivrots désorganisés. On en sait plus sur eux que vous le pensez. »

« Ces types sont des militaires professionnels aguerris. Avec des dizaines d’années d’expérience au combat. Ce n’est pas un gang ni l’Armée des tarés. »

« Oubliez que je vous ai dit ça, c’était probablement sans importance. »

« Je veux, que c’est sans importance. Ils s’imaginent quoi ? Y a pas loin de dix mille gars, dans le syndicat. »

Evrart a dit que les membres du syndicat étaient au nombre de deux mille trois cents. Mais bon, si ça leur remonte le moral...

C’est plutôt autour de deux ou trois mille. Mais bon, si ça leur remonte le moral.