« Devinez quoi : j’ai découvert un truc compromettant. »

« Compris. Question suivante. »

« Si vous y tenez. Balancez la purée, j’ai rien à cacher. »

« Bon, on fait quoi, maintenant ? » (Conclure l’interrogatoire.)

« Rien, répond-elle abruptement. Votre enquête ici est terminée. Quittez Martinaise, et retournez à vos postes respectifs. »

« Je crois que nous allons rester dans les parages encore un peu. Certains éléments ne collent pas, Titus. » Le lieutenant referme son calepin.

« J’ai assez de métier derrière moi pour savoir que personne n’avoue un meurtre au premier degré. Même si c’est l’œuvre d’un groupe. Nous allons continuer à fouiner un peu. »

« Alors bon courage. (Il attrape une autre bière.) Vous savez tout ce qu’on a à dire à des flics à la mords-moi-le-nœud, nous autres les vrais défenseurs de la loi. Estimez-vous heureux qu’on vous ait pas défoncé le crâne. »

Flics à la mords-moi-le-nœud ? C’est donc ça. Il ne vous considère pas comme ses égaux.

Te laisse pas prendre à leurs petits jeux. Tu as fait l’inventaire des troupes – identifier les empreintes dans la cour devrait être plus facile, à présent.

Flic à la mords-moi-le-nœud ? C’est donc ça. Il ne te considère pas comme son égal.

« Ouais, courez vous terrer chez vous, espèce de flic à la mords-moi-le-nœud. (Il attrape une autre bière.) Les vrais défenseurs de la loi n’ont plus rien à vous dire. Estimez-vous heureux qu’on vous ait pas défoncé le crâne. »

« Rien, répond-elle abruptement. Votre enquête ici est terminée. Vous devriez rentrer à Jamrock et retourner à votre poste. »

« Pourquoi l’avez-vous tué ? »

« Pourquoi ? siffle-t-il entre ses dents. Parce que c’était une ordure de mercenaire à deux balles – et qu’il a dépassé les bornes. Dans ma ville. »

« Ravi que nous ayons tiré ça au clair. »

« Pareil. Maintenant, et si vous foutiez le camp de ma ville ? »

Non, on l’emmerde. La rage meurtrière, ça ne sort pas de nulle part. Fous-lui à nouveau la pression avec ta question – pourquoi l’avoir tué ?

Il a tué ce type parce qu’il avait dépassé les bornes ? M. Titus Hardie, ici présent, serait un fasciste ? Bien sûr que non. Va au fond des choses. Pose-lui à nouveau la question.

Les démarcations séparant la vie de la mort son innombrables. Quelle frontière ultime a bien pu être franchie ici ? Les hommes comme Titus ne tuent pas sans un motif. Pose-lui à nouveau la question.

Il n’est pas du genre à perdre son sang-froid au point de commettre un meurtre. Plusieurs limites ont dû être franchies. La situation devait avoir atteint un point critique.

« Donc, c’était un mercenaire, n’est-ce pas ? »

« Et il a dépassé les bornes », répète-t-il, les mâchoires serrées comme un étau.

« Quel genre de mercenaire ? »

« Le genre à se pointer dès que vous déclenchez une grève. Et aussi, le genre expérimenté. Un ancien des forces spéciales oranjaises ayant servi à Co Hoi et dans les Séménines. Ça se voyait à sa tronche. »

« Une bombe humaine. » L’homme écarte les bras. « Ici même, dans notre bar ! »

La venue de ce type ici lui file vraiment la nausée.

« Je peux pas le prouver, mais je sais qu’il a été envoyé par Wild Pines. Ils font souvent appel à des enfoirés de mercenaires. C’est le même topo pour chaque grève, que ça soit ici ou à Samara. »

« OK, mais en dehors de crimes contre le karaoké, qu’est-ce qu’il a vraiment fait de mal ? »

« De mal ?! rugit-il. Il harcelait les femmes. Il en a violé une. Il cherchait des emmerdes aux travailleurs. Il a menacé d’en tuer certains en guise d’avertissement... » Il essuie la salive de sa bouche.

D’abord un viol, puis du harcèlement et enfin seulement, des menaces de violences. Pourquoi cette étrange désescalade ?

Il regrette d’en avoir parlé, en espérant que tu ne l’aies pas remarqué.

« De nous tuer si on ouvrait pas les portes, si on laissait pas entrer les rouffions. Si on n’abdiquait pas. (Il fait craquer ses articulations.) Et c’était avant qu’il se mette à venir ici. »

« Ouais, il a dit qu’ici c’était son "rade favori", il a commencé à venir tous les soirs ! Pour picoler, peloter des nanas – il a même agressé une des nôtres en plein karaoké. Juste ici, sur la scène ! »

« Il a agressé quelqu’un ? » Le lieutenant essaie de trouver une logique à ce torrent d’informations.

« Ouais, la fille qui était en train de chanter, une nana canon, plutôt jeune. C’était pendant le second couplet des "Amants du lac". Cet enfoiré lui a attrapé la jambe, elle s’est mise à hurler... »

« "Montre-moi ta chatte ! Allez, pourquoi tu veux pas me la montrer ?" On lui a ensuite fracassé une bouteille de vin sur le crâne – ce con s’est même pas écroulé ! » Il secoue la tête, incrédule.

« Pour la dernière fois : qui le macchabée a-t-il violé ? »

« Titus, ne réponds pas. Tu as été bien assez volubile comme ça. »

« Allez vous faire foutre, le poulet. (Il suit le conseil à la lettre.) Elle en a suffisamment bavé sans que vous la harceliez à votre tour ! Épargnez-lui cette gêne supplémentaire. »

« Comment ça, une gêne ? Si une personne a été sexuellement agressée, nous devons... »

« Ce que vous devez faire, c’est VOUS TIRER D’ICI ! » Vous entendez l’aluminium craquer dans sa main tandis qu’il presse sa cannette. « J’en ai plein les couilles de devoir m’expliquer devant vous. Il est mort, point final ! »

La femme se tourne calmement vers vous : « Comme vous pouvez le voir, ces hommes ne peuvent tolérer une surveillance aussi injustifiée. Je fais de mon mieux pour maintenir un minimum de courtoisie, mais... » Elle se contente ensuite de secouer lentement la tête.

Ça ne durera pas infiniment, veut-elle dire.

C’est vrai. Si elle n’avait pas été là, il se serait lâché.

« J’ai besoin de parler à la victime. »

« De la gêne ? C’est débile. Il faut que je lui parle. »

« C’était la même fille qu’il a agressée sexuellement – violée, comme vous dites ? »

« Vous écoutez ce qu’on vous dit ou merde ? Mon gars est en train de vous parler. Il s’en est occupé. Ils ont fait sortir la fille avant qu’il puisse se passer quoi que ce soit. »

« Ouais, avec Eugène, on l’a évacuée. Vous écoutez ce qu’on vous dit ou merde ?! », répète-t-il tel un perroquet.

Il y a un truc louche, ici.

On dirait bien qu’ils n’ont pas envie de parler de ce viol que Titus a mentionné. Pour quelle raison ? C’est une grave accusation. Tire-leur les vers du nez.

« D’accord, mais dans ce cas, il a violé qui ? C’est grave, comme accusation. »

« Non ». Un silence s’ensuit. « Vous n’obtiendrez aucun nom. C’est un problème propre à Martinaise, j’en discuterai pas avec des clowns tels que vous. »

Malgré ce ton défensif, tu as encore de la marge pour poser une dernière question.

Il n’y a rien que tu puisses faire pour le moment. Il est sur la défensive.

« OK, très bien. Bon, à propos de l’homme que vous avez tué... » (Conclure.)

« Quoi encore, avec lui ? »

« Il a agressé quelqu’un ? »

Il y a comme un léger malaise en lui, tout à coup. Il regrette d’avoir parlé du viol.

« D’accord, mais qu’est-ce qu’il a fait de mal, au juste ? »