« J’ai parlé à Klaasje de la bande. »

« J’ai parlé à Klaasje de la bande. »

« Et ? »

Il se raidit aussitôt. Poitrine serrée. Mâchoire contractée. Prêt à encaisser un nouveau coup.

« Et rien. Elle campe sur ses positions. »

« Putain d’enflure... » Il contemple attentivement sa bière quelques instants, puis se tourne vers vous. « Vous êtes le pire flic de tout Révachol ! Cette bande que je vous ai filée, c’était de l’or en barre. »

« Enflure » ne t’était pas destiné. Il parlait d’elle.

Tu perçois une faille. Il commence à se lasser de son propre petit jeu.

Tu l’as pris au dépourvu. Insiste et il finira par craquer.

« Elle n’a pas vraiment pris ça au sérieux, Titus. »

« Putain d’enflure de merde ! » Il secoue la tête, incrédule. « Et elle a dit quoi, alors ? Que tout allait bien ?! C’est ainsi que les gens sont censés se comporter ?! »

Il semble qu’il ait voulu lui faire changer d’avis à propos du pendu. C’est assurément personnel.

« Elle a pas dit putain de chiottes. »

« Je peux le confirmer. »

Je vois ce que t’essaies de faire. Foutons-lui la pression.

« Ah ouais ? Dans ce cas, putain de chiottes alors ! » Il est trop énervé pour boire sa bière. Il se contente de l’observer.

« Elle n’a pas du tout été surprise. Et encore moins effrayée. »

« Oui. En fait... » Le lieutenant vous regarde, puis regarde Titus. « Je crois qu’elle a trouvé ça légèrement amusant. »

« Amusant ? » Titus rumine, ses lèvres bougent à peine. « Aucune putain de salope frappadingue... »

Il semble qu’ils aient voulu donner à Klaasje une deuxième chance de jouer le jeu – en vain.

« Très bien ! » Il abat son énorme poing sur la table. « Tout va pour le mieux, bordel ! Je suppose que ça roule ! Cette putain de... »

« Tâche de te contrôler en présence de visiteurs, Titus. » Sa voix se fait un peu plus douce que précédemment.

« C’est parfait. Carrément parfait, putain. Votre avis, m’sieur le défenseur de la loi ? » Titus se frotte le menton avec la paume de sa main, comme s’il essayait de le lisser.

Les femmes sont folles. Irrationnelles. C’est bien ce que tu penses, n’est-ce pas ? En plus, tes poings te démangent, ils ont envie de checker à fond.

Non, elles sont pas comme ça. Et t’as aucunement envie de checker. Ne sacrifie pas tes inexplicables idéaux féministes sur l’autel de l’amitié ultra-virile.

« Je pense que c’est personnel pour vous, et que vous aviez des sentiments pour elle. »

« Pfff ! explose Glen, indigné. On ressent tous un truc l’un pour l’autre ! Où voulez-vous en venir ?! »

« T’inquiète, Glen. (Il se frotte les tempes.) C’est juste que je pensais... Je pensais que tout le monde retournerait sa veste en apprenant ça. Apparemment, je m’étais gouré. »

« Ouais, t’as bien merdé. » Il sourit avec compassion.

Il aurait voulu qu’elle voie en lui l’homme qu’il était réellement. Maintenant que tu le sais, tu peux lâcher l’affaire – ou t’en servir pour le provoquer.

« J’étais grave sur les nerfs. Le grand costaud a perdu son sang-froid. (Il secoue la tête.) Mais ça va mieux, désormais. »

« Vous savez ce que je crois ? Les gonzesses sont tarées. »

« Je vous le fais pas dire, le flicaillon. » Il lève son énorme poing. « Check. »

C’est parti. Fais un check. Fort.

Ne pas faire de check.

« Vous me mettez un vent, comme ça ? (Il secoue la tête.) Les lopettes de la MCR... »

« Ouais, une belle bande de chochottes ! Incapables de faire un check digne de ce nom. »

« C’est qui, ces types ? Mettre un vent à un type, comme ça... »

Qu’est-ce qui tourne pas rond chez toi ? T’aurais pu te faire des amis pour la vie ! Ces types ne te pardonneront jamais, dorénavant.

Faire un check. Fort.

Votre poing heurte le sien. Fort. On peut entendre le choc. Ainsi que ses os qui résonnent. Vos phalanges fourmillent de vie, c’est indéniable.

Une décharge de douleur, comme frapper votre poing contre l’acier. Il est plus costaud qu’il n’y paraît – avec ses airs de Ramout Karzai.

« À votre tour, le binocleux. » Sa voix devient amicale tandis qu’il se tourne vers Kim.

Le lieutenant remonte ses lunettes, puis assène un poing serré contre les jointures recouvertes de bleus de Titus.

Et un lien vient de se nouer.

Pas mal.

Faire un check.

Votre poing heurte le sien. Mais sans produire aucun son, car vous n’avez pas checké assez fort. Pourtant, vos phalanges fourmillent de vie, c’est indéniable.

« Elle n’est peut-être pas celle que vous croyez. »

« Non... Je la connais. » Il regarde en haut, distrait. « C’est juste une nana totalement paumée. »

« Titus, elle a réussi à déjouer toute ma palette de talents. C’est une pro, en quelque sorte. »

« Quel genre de pro ? Vous insinuez que c’est une pute ? » Il se force à attraper sa bière et en boire une gorgée.

« Non, ce n’est pas ce qu’il insinue. N’y faites pas attention. »

« C’est pas une pute. Je m’y connais, en putes. (Il réfléchit un instant.) C’est plus une escorteuse, ou une... »

« Ta gueule, Shanky. »

« Euh, je suppose que vous la connaissez parfaitement, alors. »

« Ouais, il t’a dit qu’il la connaissait ! »

« C’est une grosse fêtarde, avec encore plus de pulsions suicidaires que moi. »

« Ouais... » Il fait craquer ses doigts d’un air songeur. « Vous avez raison sur ce point – elle abuse trop des drogues. »

« Eh bien, comme on dit – on peut pas faire grand-chose avec une maldose », dit le Mesque avec grandiloquence.

Au moins avec une overdose, on peut essayer de se sevrer. En prenant un bain, en pratiquant des exercices de respiration, en consultant un médecin si nécessaire. Avec une maldose, tu es juste toi-même.