Le graffito a été peint par-dessus les traces du combat qui a eu lieu ici. Il s’en dégage…

Le graffito a été peint par-dessus les traces du combat qui a eu lieu ici. Il s’en dégage une odeur de sang et de mazout.

C’était Cindy la CABOCHARDE.

On dirait bien que Cindy la CABOCHARDE est passée par là.

Le lieutenant s’accroupit, plongeant le doigt dans le mazout.

« Ou n’importe quel autre voyou. C’est encore frais. Ce n’était pas là hier. »

Le Retour...

« Un rapport avec le "retour" qu’attendait Klaasje ? »

« Possible. Dans Révachol Ouest, il y a toujours quelqu’un, quelque part, en train d’évoquer à mi-voix Le Retour... » Il plisse les yeux en examinant l’écriture. « C’est un aérograffito, destiné aux aérostatiques de la Coalition circulant dans la basse troposphère. »

Le retour à ses côtés.

Le retour de la lumière.

Ne rien dire.

Énoncé du point de vue de ce qui va un jour revenir ? Ou de la personne qui attend ?

« Un rapport avec le "Retour" attendu par Klaasje ? »

Un rapport avec le "Retour" qu’attendait Klaasje ?

De quoi et auprès de qui, te demandes-tu ? Énoncé du point de vue de ce qui va un jour revenir ? Ou de la personne qui attend ?

Un rapport avec le "Retour" attendu par Klaasje ?

Du sang frais. Le retour à ses côtés.

Le mazout teinté de rouge scintille. Le graffito a été peint très récemment.

[Prendre congé.]

« Reculez, lieutenant. » (Enflammer le graffito avec une cigarette allumée.)

Le mazout s’embrase aussitôt, dans un chuintement inquiétant – une lueur orange vif parcourt les lettres. Une fumée noire s’élève du message en train de se consumer.

Et si ces mots n’étaient pas adressés à la population de Martinaise, ni même aux aérostatiques de la Coalition survolant la ville – mais à quelque chose situé bien au-delà de tout cela...

Ne rien dire. Contempler les flammes d’un air grave.

Le lieutenant a reculé d’un pas. Il regarde votre visage éclairé par les flammes et hoche silencieusement la tête. Le feu faiblit alors...

Les flammes l’ont elles aussi réchauffé. D’une bien belle manière.

« Rendons-nous sur cette île. »

Lentement, les flammes s’atténuent, le mazout a fini de se consumer. Mais son odeur flotte toujours dans l’air, mêlée au parfum du printemps.

« Il est temps de résoudre cette affaire. Allons examiner de près, de très près, cette fenêtre dans la chambre de Klaasje. »

Les flammes vous réchauffent le visage. Puis, une rafale de vent glacial vient affaiblir le feu...

IL EST TEMPS D’ALLER SUR L’ÎLE.

Il est temps de résoudre cette affaire. La suite logique, ce serait de retourner à l’étage, dans la chambre de Klaasje. Et d’examiner de très près cette fenêtre.

« TU AS ÉTÉ PACIFIÉE, MARTINAISE. »

« DIEU, ME VOILÀ. »

« DISCO ELYSIUM. »

Enflammer le graffito avec une cigarette allumée.

Ça sent le mazout.

« Et le sang. Il s’agit même du vôtre. »

Le mazout – ne serait-ce pas... inflammable ?

Non. Pas question. Non, non, non, mauvaise idée.

Bon, d’accord. Désolé. Sujet clos.

Où voulez-vous en venir, chers doigts ?

Vous pourriez aller acheter des cigarettes, en allumer une et la jeter là-dedans... Vous savez, histoire de voir ce qui se passerait. De vérifier si c’est bien inflammable. Ce serait préférable. Plus prudent.

Et le sang. Il pourrait même s’agir du vôtre. C’est comme si on l’avait essuyé avec une serpillère géante pour tracer ces lettres...

On dirait bien que Cindy la CABOCHARDE a finalement trouvé les mots pour son chef-d’œuvre.

Le lieutenant s’accroupit, plongeant le doigt dans le mazout.

« Effectivement, oui. C’est encore frais. Ce n’était pas là hier. »