Le clavier de la machine toujours éclairé révèle les touches blafardes LECTURE et…

Le clavier de la machine toujours éclairé révèle les touches blafardes LECTURE et IMPRESSION.

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Le premier billet, créé le 4 février 51 par un auteur inconnu, va droit au but :

« Arrivée à l’église. Comme la porte était condamnée, je me suis servi d’un pied-de-biche pour entrer. Cet endroit est désert. Rien d’extraordinaire, mais je vais me renseigner auprès des gens du coin. Je dois trouver un moyen de faire entrer l’électricité. »

Le lieutenant examine l’impression par-dessus votre épaule. À la fin de votre lecture, vous l’entendez marmonner :

« Le 4 février ? Ça remonte à plus d’un mois... Celle qui a installé ces machines est ici depuis un moment, déjà. »

Lâcher l’impression.

Le clavier de la machine toujours éclairé révèle les touches blafardes LECTURE et IMPRESSION.

« Vous pensez que ce registre est lié à l’affaire ? »

« À notre affaire ? Non, je ne crois pas. C’est certainement un... » Ses yeux parcourent les différentes machines qui l’entourent. « Certainement un excentrique. »

Lire le deuxième billet.

« 6 février 51 : j’ai discuté avec les pêcheurs du coin. Ils m’ont déconseillé d’y retourner. D’après eux, l’église fout les chocottes. Accessoirement, elle est blindée de narcotiques. C’est vrai qu’elle est un peu flippante... Toujours aucune solution pour l’électricité. »

Qu’est-ce que je disais ? Même un des flippadingues trouve que l’église est troublante.

C’était quoi, cette histoire de narcotiques ? C’est une piste à explorer.

Blindée de narcotiques... C’est ce que disait André.

Lire le troisième billet.

« 7 février 51 : c’est bon pour l’électricité ! Prochaine étape : une nouvelle antenne. De la gamme ESKER, peut-être ? Quelque chose de sophistiqué. »

Lire le quatrième billet.

« 8 février 51 : j’ai acheté l’antenne, mais j’ai galéré avec l’installation. Simo est venu en renfort. Apparemment, les autres se sont remis à produire de l’art (ils picolent dans un coin de la ville). Sulisław a intégré un nouveau groupe de rock, et il paraît que Lexie fait la manche... »

Fichus artistes ! Toujours à harceler les honnêtes gens, à voler des insignes, à « occuper » l’espace public avec des « installations » comme celle-ci...

« Au moins, les artistes ne vont pas dans le mur. En tant que travailleurs qualifiés, ils peuvent bosser dans plein de domaines : infographie, publicité... Les programmeurs n’ont pas de soucis à se faire non plus. Ce sont des programmeurs, quoi. Par contre, les scénaristes l’ont salement dans l’os. »

« Il ne me reste plus qu’à découvrir ce qui a provoqué la perte de données pour en finir une bonne fois pour toutes. Je ne comprends toujours pas comment la copie de secours a pu être effacée, alors qu’elle n’était même pas reliée au front. Je sais bien que tout le monde pense que c’est impossible. Ils m’accusent de leur avoir menti. Mais je compte bien leur prouver ma bonne foi. »

Il s’agit certainement de ses anciens collègues de Fortress Accident. Ils ont le profil de gens liés à des jeux radiophoniques.

Lire le cinquième billet.

« 12 février 51 : j’ai fait quelques courses à l’épicerie. Apparemment, il y a une grève au port. Moins je fréquente les habitants de Martinaise, mieux je me porte. Tout est paré dans l’église. Je m’y mets demain à 8 h. »

« La grève... » Il se caresse le menton. « On s’approche de la date du crime. »

« Poursuivez la lecture. Vous avez éveillé ma curiosité. J’aimerais savoir quelle anomalie radiophonique a poussé cette personne à venir ici. »

Lire le sixième billet.

« 25 février 51 : je transmets des données à Lintel depuis un certain temps dans l’espoir de reconstituer la perte de données. En vain. Ça m’a coupé l’envie de me connecter. Cela dit, j’ai découvert une drôle d’anomalie audio-spatiale derrière l’église. Je l’ai baptisée l’absorption. (Elle absorbe les sons). Il me faut des micros. »

« Est-ce qu’elle parle de... ? » Le lieutenant jette un œil à droite, vers le silence.

Lire le septième billet.

« 28 février 51 : les premiers enregistrements confirment l’existence de l’absorption. Je ne suis pas en train de perdre la boule. C’est une colonne de silence d’environ trois mètres de diamètre. Plus je monte, moins je capte. Soit c’est le fruit du hasard, soit c’est au contraire lié à la perte de données. »

« La colonne de silence ! Elle parle du silence... Elle a l’air de penser que ce n’est pas qu’une bizarrerie architecturale... »

Lire le huitième billet.

« Mars 51 : de jeunes discomaniaques ont fait irruption près de l’église. J’essayais d’enregistrer le silence pour identifier la source, mais j’ai également recueilli sans le vouloir l’avenir de la dance music : un morceau de néo-disco qui passe en boucle... »

« Cela dit, il est si monotone que j’ai réussi à créer un algorithme pour l’isoler. L’autre jour, une des discomaniaques a rappliqué. J’ai essayé de lui dire bonjour, mais elle a pris ses jambes à son cou. C’est pas plus mal. J’ai du pain sur la planche. »

La discomaniaque, c’est sûrement Acèle.

« C’est sûrement Acèle. »

« La fille sur la glace ? Possible, oui. »

Lire le neuvième billet.

« Mars 51 : j’ai reçu un appel de la station-relais. Quelqu’un a tenté d’accéder au radio-ordinateur de notre ancien bureau à Martinaise. Je ne peux rien y faire. La commerçante ne me laisse pas entrer dans le bâtiment. Elle pense que j’ai quelque chose à voir avec une malédiction. C’est du Martinaise tout craché, ça. »

Lire le dixième billet.

« Mars 51 : nouveau câble AUX de 2 m, nouilles, crackers, boissons énergétiques Ping-Ping, eau, DENTIFRICE, chewing-gum et bombonne de gaz... »

Votre lecture est interrompue par le bruit de l’ouverture de la porte de l’église.

Une femme étrange se rapproche du radio-ordinateur.

« Vous fouillez de nouveau dans mon radio-ordinateur, à ce que je vois. » Elle vous dévisage tout en appuyant sur le bouton OFF pendant plusieurs secondes. La machine redémarre.

Vous fouillez, certes, mais pas dans son radio-ordinateur. Vous êtes un bidouilleur informatique de génie.

« Veuillez nous excuser pour cette intrusion, madame. Nous faisons partie de la MCR. »

« Sachez que je suis un bidouilleur de génie. Je ne fouille pas dans votre ordinateur ; je m’en sers pour accéder aux liaisons de données militaires de la Coalition. »

« Il n’y a pas de liaisons de données militaires de la Coalition. » Elle décolle à peine les yeux du clavier. « Et même si elles existaient, il serait impossible d’y accéder sur un réseau civil. »

« En tant que dieu cybernétique, rien ne me résiste ! Je me sers du réseau pour piloter le navire de guerre de la Coalition, Archer. Je vais retourner les canons du navire contre ses maîtres. »

« Ne dites pas n’importe quoi. Vous n’êtes qu’un agent de police. » Elle décolle à peine les yeux du clavier. Vous entendez la machine vrombir à nouveau.

« Maintenant, si vous permettez, j’ai besoin d’espace. Je dois vérifier que vous n’avez rien supprimé. »

« Nous devrions lui parler, vous indique le lieutenant à voix basse. Quand elle aura redémarré la machine. »

« En fait, j’essaie de retrouver la trace d’un suspect dans le cadre d’une enquête criminelle. Il est possible qu’il se cache ici. Je fais partie de la MCR. »

« Personne ne se cache dans le coin. » Elle décolle à peine les yeux du clavier. Vous entendez la machine vrombir à nouveau.

« À part mon ordinateur et moi, il n’y a personne ici. Cet endroit est désert depuis plusieurs semaines. Maintenant, si vous permettez, j’ai besoin d’espace. Je dois vérifier que vous n’avez rien supprimé. »

« C’est vrai, je suis juste un flic alcoolo. J’y connais rien aux radio-ordinateurs. »

« Personne ne vous a demandé de faire quoi que ce soit avec mon radio-ordinateur. » Elle décolle à peine les yeux du clavier. Vous entendez la machine vrombir à nouveau.

« Je m’occupe d’une affaire annexe, pour le compte d’organisateurs de concerts. Je fais partie de la MCR. »