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Seul le cacatoès funèbre dans toute sa noirceur est à même de percevoir dans quels abîmes mon âme damnée est plongée.
« Allons-y, cher collègue. » Le lieutenant referme son calepin. « Ne vous en faites pas, ces gens sont insensibles à l’art. »
Le lieutenant ne dit rien, mais il vous adresse un bref sourire avant de s’éloigner.
« J’aimerais dédier cette chanson à l’Intangible néant qui s’apprête à dévorer le monde. »
Le lieutenant ne dit rien – mais il sourit tristement.
« Désolé d’entendre ça. Je ne peux qu’imaginer les horreurs que tu as vues. »
« Dis donc, baisse d’un ton. La loi, c’est moi. »
« Dis donc, baisse d’un ton. La loi, c’est moi. »
« Du grand art. De l’art de luxe. Arty à souhait, formidable au possible, et surtout... »
« Tout est triste et merdique, et il nous faut de l’art pour que ça aille mieux. Donne-moi ce pinceau. »
« Je ne suis pas un poulet. La Loi, c’est moi. Montre-moi un peu ce que tu as à vendre avant que je décide de te fouiller. »
« Je ne suis pas un poulet. La Loi, c’est moi. Montre-moi un peu ce que tu as à vendre avant que je décide de te fouiller. »
« L’apocalypse approche. Je dois prévenir les gens. »
« Je veux dire... J’ai quelques idées, mais j’en suis pas sûr... »