Conversa · Jean Vicquemare

"Funcionou também, não foi? Você está bêbado nesse momento, não está? Seu mendigo do caralho, eu consigo sentir o cheiro daqui!"

"Arma perdida, arma perdida! Eu não vou mais ser aterrorizado com essa merda de arma perdida."

"Você está bêbado, não está? Você perdeu sua arma e está bêbado! Você é um mendigo bêbado e desarmado! Eu consigo sentir o cheiro!"

"Eu posso ter penhorado ela... Enfim, agora ela já era."

"É, eu chequei na loja de penhores local. Você vendeu ao penhorista uma pistola Villiers 9 mm -- pra comprar bebida!"

"Minha arma está bem aqui!" (Mostre a ele a Villiers 9 mm.)

"Estou trabalhando nisso. 24/7. Eu estou rastreando ela nesse momento."

"Mas você não encontrou -- porque você está bêbado. Você perdeu sua arma -- e você está bêbado. Você é um mendigo bêbado e desarmado! Eu posso sentir o cheiro."

"Arma? Distintivo? Carro? Isso tudo são coisas. Coisas não importam. Pessoas importam."

"Eu encontrei minha arma, mas depois eu percebi que não precisava dela, então eu a deixei pra trás."

"Você está bêbado agora? Você está bêbado agora, não está, seu mendigo do caralho. Eu consigo sentir o cheiro!"

"Eu troquei minha pistola por um rifle." (Apresente o rifle Triangong 4.46.)

"Trocou por uma melhor? Eu não me importo com sua mania armamentista, Harry. Eu só me importo com sua arma de serviço oficial -- que você perdeu."

"Isso é um Triangong 4.46! Foi usado pra matar um homem a quase um quilômetro de distância."

"Eu não me importo. Onde está a arma que a RCM te deu pra matar pessoas? Onde está essa?"

"É, eu não estou com ela. Eu não estou com a minha arma de serviço."

"Eu sabia! Eu disse pra vocês que ele não estava com ela."

"Isso não é motivo de celebração. É... Ruim."

"Ah, eu diria que é muito ruim." Ele se volta para você. "Você está bêbado como um mendigo, Harry. Por favor guarde o rifle furtado antes que você mate alguém."

"Tudo bem, eu estou com ela também." (Mostre a ele a arma de serviço enfadonha.)

"Sim, eu não estou com ela. Eu não estou com minha arma de serviço." (Minta.)

"Eu tenho uma nova arma agora." (Apresente a arma da Ruby.)

"Eu não me importo se você tem uma arma nova, eu só me importo com sua arma antiga. Sua arma oficial. Você perdeu, não foi?"

"Essa é uma ótima arma. Talvez não seja esse tipo vistoso de arma de serviço, mas ainda assim!"

"Eu não me importo. Onde está a arma que a RCM te deu pra matar pessoas? Onde está essa?"

"Sim sim, eu também estou com ela." (Mostre a pistola enfadonha para ele.)

"Eu não estou com ela. Eu não estou com a arma de serviço."

"Eu sabia. Eu disse pra vocês que ele não estaria com ela."

"Isso não é motivo de celebração. É... Ruim."

"Eu diria que é muito ruim, sim." Ele se volta para você. "Você está bêbado como um cuzão, Harry -- por favor guarde a arma de fogo furtada antes que você mate alguém."

Arma? É, você não está com ela. Talvez você consiga se filosofar dessa?

Agarre!

Não hoje, distintivo.

O drama é desnecessário, eu tenho o distintivo, está tudo bem.

"E sua arma?" Ele pergunta, sem se impressionar com o pedaço de plástico na sua mão.

"Contemplai, meu distintivo!"

Eu peguei o distintivo?

Você pegou direitinho! Você está mostrando pra ele, vitorioso. Eles estão vendo o distintivo.

Você faz malabarismo com o distintivo por um segundo, sem sucesso, e ele aterrissa no chão a uns dois metros de distância.

Ouch, você distendeu o cotovelo tentando pegar essa coisa estúpida... Maldição.

"Ele encontrou!" A oficial de patrulha pega o distintivo do chão e devolve para você -- frio e escorregadio. "Ele encontrou, Jean. É o distintivo dele!"

"E sua arma?" O homem encara você, desinteressado.

Ele aperta os olhos na sua direção, desconfiadamente.

Tentando averiguar se não é uma embalagem de doce ou um pedaço de vinil azul.

Tudo bem." Ele finalmente assente, desinteressado. "E sua arma?

"Espera, meu distintivo?"

"A coisa que diz pras pessoas que você é um policial."

"Eu o perdi. Ainda não o encontrei."

"Não está com ele..." Ele aponta para o mar. "Aqui vai uma ideia. Talvez você poderia olhar na porra do veículo automotor que você dirigiu pra dentro do mar? Talvez OLHAR LÁ??!"

"Foda-se. Eu mesmo vou pegar, só me diga que você está com a sua arma." Ele se recompõe novamente -- tira a poeira do terno preto, embora esteja completamente limpo.

"Eu o perdi. Ainda não o encontrei." (Minta.)

"O que eu tenho é essa armadura futurística." (Aponte para si mesmo.)

"Nós não somos policiais-encouraçados, somos policiais-policiais! As pessoas não nos reconhecem por nossas armaduras, elas nos reconhecem por nossos distintivos. Onde caralhos está o seu distintivo?"

"Eu pensei que o assassino estaria embaixo d'água. Não estava."

"Ha-ha-ha, ho-ho-ho." Ele agarra o estômago, numa gargalhada irônica. "Assassino subaquático. Tão engraçado, Harry. Obrigado por me foder."

"Obrigado por destruir 45.000 reál de propriedade policial que está saindo da minha folha de pagamento. Você sabe disso, certo? Você vai ser demitido. E eu vou pagar até morrer..."

"Não importa." Ele expira para acalmar a própria respiração. "Seu distintivo, Harry. Mostre-me seu distintivo."

"Foi roubado por Jacob Irw."

"Jacob Irw?"

"O famoso piloto de TipTop Tournée."