Conversa · Jean Vicquemare

"Eu sei quem é Jacob Irw. Eu queria te dar uma chance pra parar de foder comigo. Como eu sou ingênuo. Você dirigiu um veículo de polícia de 45.000 reál pra dentro do oceano -- o que eu esperava?"

"Eu não sei. Eu não sei o que está fazendo lá."

"Eu sei. Você dirigiu ele pra dentro da água. Todo mundo nessa rua viu você fazendo isso. Vai se tornar um ponto de referência local também -- no panfleto. Obrigado por foder conosco, Harry."

"A hora havia chegado. Tequila Sunset."

"Ha-ha-ha, ho-ho-ho." Ele agarra o estômago, numa gargalhada irônica. "Tequila Sunset -- não Sunrise, porque você está quase morto. Tão engraçado, Harry. Obrigado por me foder."

"Eu dirigi ele pra dentro do oceano quando eu estava bêbado."

"Que alívio. Ele simplesmente admite. Obrigado pela sua honestidade. Obrigado por destruir 45.000 reál de propriedade policial que está saindo da folha de pagamento de todo mundo."

"Espera aí, no oceano?" (Simule ignorância.)

"Sim. No oceano. Debaixo do mar. Nosso veículo de trabalho -- com peixes e moluscos e outras merdas do mar."

"Fodam-se vocês todos, eu não quero ficar na sua unidade."

"Não, Harry -- FODA-SE VOCÊ. Você já fodeu a gente -- eu já expliquei essa merda pro Pryce duas vezes. Pro Berdyayeva -- quatro vezes. Eu sou seu parceiro. Eu respondo por você quando você não está lá."

Quando você bateu ponto, eu me tornei responsável pelos seus casos -- e sua força tarefa especial.

"Estou pronto pra liderar de novo."

"Ninguém sequer mencionou isso." Ele olha para você, depois para o Trant. "Eu expressei mal a minha pergunta. Deveria ter sido: Ele está apto a colocar as roupas, e usar o penico, ou nós precisamos colocar ele em aposentadoria por invalidez?"

"Ele tá errado. Eu estou muito perturbado pra trabalhar."

"De acordo, Harry." Ele balança a cabeça. "Apenas não espere que nós consigamos uma aposentadoria por invalidez pra você. Policiais que fizeram sua parte estão esperando na fila. Você não vai afanar o lugar deles."

"Tudo bem, Trant, obrigado. Isso é... Absolutamente sem sentido. Fico feliz que tenhamos trazido você. Ele vai ou não estar apto a trabalhar na Unidade de Crimes Hediondos? Ele é um retardado agora? É isso que quero saber."

"Ele já sugeriu essa possibilidade antes. Eu tenho problemas em acreditar nele, é claro, mas parece que ele quer convencer a si próprio. E eu o vi trabalhar. Os métodos dele são... heterodoxos."

"Sim. É muito, muito difícil de acreditar. Porque é idiota e inverídico. Não é possível apagar sua própria memória. Mesmo com a quantidade de Cerveja Porreta que você manda pra dentro a cada hora."

"Você está simplesmente mentindo. Ou maluco. Ou ambos."

"Quem é Filho do Pulmão?"

"É um mito urbano -- um detetive de polícia que emprega técnicas de investigação altamente experimentais. É uma referência cultural, detetive."

"Isso tudo não faz nenhum sentido. Eu TRANSCENDI completamente tudo isso. Você não tem ideia do que eu acabei de ver!"

"Cala a boca! Você não apagou a própria memória. Nós não estamos sequer considerando essa opção. Não é possível. Mesmo com a quantidade de Cerveja Porreta que você manda pra dentro a cada hora."

"Eu realizei coisas que nenhum detetive normal jamais realizou. Eu detectei uma..."

"Eu inventei tudo. Era uma fantasia, uma piada estúpida. Eu sei o quê eu sou."

"E o que você é?"

"Uma mula com coração partido."

"Foi isso o que eu pensei -- a princípio. Que era uma fantasia. Mas... Eu o vi trabalhar. Não é. Ele realmente está experimentando algo fora do comum. Ele realmente não se lembra."

"Tenente, me desculpe, mas você foi enfeitiçado pelo cagalhão. Acontece. Eu sei que é difícil aceitar, mas ele inventou tudo -- porque ele é um psicopata. É uma explicação simples."

"Detetive Vicquemare... Ele já apagou antes. Nós deveríamos levar isso a sério."

"Porco tá mentindo. Ele claramente tem alguma coisa fodida de verdade acontecendo aqui em cima." Ele retorce o dedo indicador na própria testa.

"Acertou essa, garoto -- ele é um psicopata, e ele inventou toda essa história de amnésia pra foder com a gente."

"Eu consigo acreditar nisso. Cagalhão inventou tudo pra foder com a gente -- porque ele é um psicopata. Isso é típico comportamento do Harry. Uma piada doentia. Eu te falei, Jude."

"Um detetive de polícia."

"Um bêbado e um perdedor."

"Algo tão triste aconteceu comigo, que eu não conseguia mais ser eu mesmo. Foi um mecanismo de defesa."

"Amnésia psicotraumática? Trant?" Ele se volta para o consultor especial. "Eu posso comprar essa -- o cagalhão é um homem perturbado, sempre foi. Quem não é? Eu sei que eu sou. Mas você quer saber?"

Ele se volta para você. "Eu seguro minha onda. Além disso, eu sei que uma pessoa não pode apagar a própria mente -- não importa o quão traumática a coisa fique. Isso não acontece. Você está mentindo. Ou maluco. Ou ambos."

"Mas, Detetive Vicquemare," ela interrompe. "Ele já apagou antes."

"Eu bebi tanto que perdi minha memória. E agora eu estou recuperando lentamente."

"Ele está -- ele está melhorando. E eu posso confirmar que ele bebeu bastante álcool antes de acontecer."

"Eu acredito que ele bebeu," ele se volta para você. "Pessoas fazem isso -- especialmente essa aqui. O que elas não fazem, é esquecer a vida inteira por causa da bebida."

"Eu acredito que você bebeu. Pessoas fazem isso -- especialmente você. O que elas não fazem, é esquecer a vida inteira por causa da bebida."

"Capitalismo. O capitalismo me fodeu além de qualquer identificação. Trant está certo."

"Olha aqui o J. Chorão! Vítima do complexo industrial do etanol. O que você é agora, um comunistaleijado? Você acha que isso é uma piada?"

Ele se volta para o consultor especial. "Perguntar a ele foi um erro -- ele é um psicopata juvenil. Eu perguntei a você. Não é possível apagar a própria memória somente com álcool, certo? Ou ele está mentindo, ou está louco."

"Espera, socioeconomicamente? Você acha que eu sou tão pobre que eu perdi minha memória?"

"Não quando você coloca desse jeito. Mas eu não acho que teoria crítica -- eu sei que todo mundo acha que é improvável, esquerda da miçanga, mas ainda assim -- eu não acho que deveria ser retirada da mesa aqui."

"O quê?! Ele perdeu a memória por causa do capitalismo?"

Não, não desse jeito, eu não estou falando da escola de Vredefort. Mas, Harry, eu perguntei a você -- o que você acha que aconteceu?

"Pode ter alguma coisa a ver com uma anomalia na igreja. Um buraco de dois milímetros no mundo."

"Correspondente ao buraco de vinte centímetros no seu cérebro? Claro. Essa teoria possui grande simetria. Eu estou vendo como ela se dobra elegantemente sobre si mesma."

Precisamente, oficial-satélite Vicquemare. É Martinaise.

"Eu sabia que você seria muito cabeça fechada pra entender a anomalia."

"Isso parece estranho -- mas eu estava lá. A igreja na costa estava tremendo por causa de uma anomalia áudio-espacial. Pode ter sido entroponético, ou talvez relacionada a ondas de rádio..."

"De qualquer maneira, era real. Eu até coloquei no meu relatório -- você deveria lê-lo. Eu não penso, entretanto, que tenha nada a ver com ele beber até o ponto de um dano cerebral."

"Obrigado, Tenente Kitsuragi. Só para esclarecer -- eu não acredito que entroponética isolária seja um embuste. O pálido produz fenômenos globais -- está provado. Entretanto..."

"... O que não foi provado é a perda total de memória depois de beber Commodore Vermelho demais. Honestamente, eu acho que ele só está mentindo pra gente."

"Sim-sim. Anomalia. Olha, eu entendi. No seu delírio, você arrumou uma explicação entroponética pra explicar por que você é bêbado e maluco desse jeito. E eu compreendo."