Conversa · O Desertor

É como se alguma coisa tivesse colocado o pensamento lá. Para deixar as flores.

"Alguma coisa colocou o pensamento em você. Uma compulsão."

"O que você quer dizer com colocou?" Ele ergue os olhos. Ele estão abertos e redondos.

Um breve lampejo de terror.

"Nada."

"Eu não entendo..." Ele balança a cabeça.

Em silêncio, o tenente risca uma linha nas anotações. Então acena para você mais uma vez.

Menos uma.

Em silêncio, o tenente risca uma linha nas anotações.

"Eu só tenho uma sensação. Pelo que você disse. Você concorda?"

"Talvez..." Ele baixa a cabeça e apenas encara as toras. "Eu te disse, eu tenho buracos no meu cérebro agora. Eu não ficaria apenas sentado aqui esperando por você..."

Uma súbita pontada de raiva.

"Se você tivesse vindo há dez anos, eu teria te matado." Ele limpa os olhos.

"Talvez..." Ele baixa a cabeça e apenas encara as toras. "Eu tenho esses... buracos no meu cérebro agora. Eu não ficaria apenas sentado aqui esperando por você..."

Não diga nada.

Nem ele diz. Ele baixa a cabeça, como um girassol com o talo murcho.

"Você queria consolá-la."

"Você quis manipular ela."

"Você tinha sentimentos por aquela mulher?"

"Não há..." ele suspira, "não há nada em que se apoiar, apenas essa... não é suficiente."

As brasas nos olhos dele cintilam subitamente, como pedras gotejando água. Ele está chorando?

"Um homem precisa sentir alguma outra coisa. Nessa luta, ajuda se você tiver seus olhos em algo a mais," ele olha para a cidade. "É uma fraqueza, eu sei."

"Houveram outras?"

"Sim. Ao longo dos anos. Não é não-proletário sentir alguma coisa."

"Mais uma coisa sobre essa mulher..."

"Mulher..." ele sorri de repente.

E inexplicavelmente. Não condiz com a voz pesarosa.

"Foi esse o porquê de deixar as flores secas atrás da janela dela?"

"Não..." Ele começa a balançar a cabeça novamente, um girassol com um talo murcho.

"Por que então?"

"Eu realmente não sei. Eu estava lá uma noite e ela estava chorando, como uma criança -- no canto do quarto, no chão. Como ela faz algumas vezes..."

"Você quis punir ela, então você o matou."

"Ela praticamente amamentou aquele cara. Você não acreditaria nas coisas que ela deixou ele fazer..." Ele balança a cabeça e encara as cinzas.

Você os encara também. Na sua mente, Vossa Imaculada Dei ainda se vira para partir, bagagem do aeroporto nas mãos, sedas fluindo graciosamente nos rastros dela...

Isso não tem nada a ver com aquilo. (Tente esquecer.)

É inútil Harry. A voz dela ainda soa no ar do anoitecer. E cheira a prédios queimando...

"Eu não sou assim. Eu não penso dessa forma."

"Ninguém dá a mínima para o que você pensa," o velho cospe nas cinzas. "Você e seus companheiros matam dez proletários por dia. Eu ouvi as estatísticas no Canal 8."

"Eu odeio mulheres também, sabe."

"Verdade, há algo burguês sobre as mulheres..." Ele assente. "Os fracos são mais vulneráveis aos interesses do capital, ao menos que eles entrem em pé de guerra, que os tipos dela..." Ele balança a cabeça.

"Distorcida por psicofármacos, álcool e os interesses da classe burguesa. Todos eles são -- mulheres hoje em dia..." Ele ergue os olhos das cinzas.

"Homens são insanos." (Balance sua cabeça.)

"O mundo é insano..." ele ergue o olhar. Algo cintila lá dentro. Então se vai.

"Ela mereceu uma boa punição."

Ele assente. "Fez um pequeno ninho-do-amor lá em cima. Lençóis suados e garrafas que eles usariam deus sabe para quê... eu vi outros homens lá também, mas eu não consigo ter certeza. Até mesmo uma mulher uma vez."

"Uma mulher ruiva? Ruby..."

"Aquele tipo de coisa é aceitável pelo Partido, então é aceitável para mim, mas serve para te mostrar..." Ele apenas balança a cabeça.

Parece que a resposta foi sim.

"Uma mulher ruiva? Ruby..."

"Aquele tipo de coisa é aceitável pelo Partido, então é aceitável para mim, mas serve para te mostrar..." Ele apenas balança a cabeça.

Deixe estar.

O velho ergue o olhar. Algo cintila no canto dos olhos negros dele...

Um gosto amargo na língua dele...

"Você viu através dela? Eu também."

"Você está iludido. Não há nada para se ver na alma de uma mulher burguesa. É o mesmo que a superfície -- hedonismo e desespero doentio."

Não diga nada.

O sonho...

Te vejo amanhã, Harry. A voz dela ainda soa no ar do anoitecer, queimando...

Enquanto ele fica aqui e apodrece.

"Por quanto tempo você a tem observado?"