Conversa · O Desertor

"Cê tem certeza?" Ele sussurra. "Cê tem certeza que tiramos tudo?"

(Assinta.) "Nós fomos meticulosos."

"Certo." Ele se vira para o suspeito. "Lê os direitos dele."

As palavras te ocorrem, claras como o dia.

"Iosef Lilianovich Dros, você está preso pelo assassinato do líder mercenário, Kortenaer. Você será levado para o cárcere distrital mais próximo, para investigação preliminar."

(Vire-se para o suspeito.) "Mais uma coisa, Sr. Dros..."

"Ei.." O garoto te interrompe no 'você está', a voz baixa. "Cê tem certeza que entendemos essa merda toda?"

... É o que você quer dizer. Você mal consegue chegar ao 'você está...' quando você subitamente se sente cansado...

Você conseguiu extrair tudo, detetive?

Depois pode ser tarde demais, as circunstâncias mudam, você tem certeza que terminamos aqui?

(Não, eu consegui tudo que eu precisava, diga:) "Iosef Lilianovich Dros -- você está preso pelo assassinato do coronel Krenel."

(Vire-se para o suspeito.) "Mais uma coisa, Sr. Dros..."

... É o que você quer dizer. Você chega ao 'você está...' quando um aviso soa na sua cabeça: você conseguiu extrair tudo?

... É o que você quer dizer, mas espere maldição! Com as palavras 'você está...' ainda presas na sua garganta você pensa: e se eu deixei passar alguma coisa?

Você vai precisar ser muito convincente e estar muito sóbrio para fazê-los acreditar, meu amo.

"Eu encontrei algumas coisas no ninho do fasmídeo, Sr. Dros."

Ele encara os juncos. Suas palavras não causam efeito algum nele. Talvez você devesse...

Mostrar a ele o passaporte Oranjese.

Sem reação. A respiração dele é lenta e ele parece muito velho de repente. Por volta dos oitenta anos.

Isto sim é um velho -- finalmente. Não mais um soldado de lata, mas os restos alquebrados de um homem.

"Você pegou este passaporte e os outros documentos da boia na costa?"

Ele pisca e continua a encarar os juncos. "O... espírito."

"Ele nos ouve... O espírito?"

Sem resposta. Ele se foi novamente.

"Tente alguma outra coisa? Nós o trouxemos de volta por um momento."

"Vamos dar uma olhada mais de perto, depois. Eu acredito que serei mais útil que ele..." Ele acena em direção ao velho.

"Eu vou deixar você descansar agora, Sr. Dros." (Conclua.)

A capa de plástico se bate ao redor de seu rosto em uma rajada de vento. As costas dele estão curvadas e a boca, aberta.

O preto dos olhos dele está recuando, as pupilas estão voltando ao normal.

A força se esvaiu do corpo dele -- apenas frágeis ossos velhos em um saco de calças de corrida e um corta vento.

Mostrar a ele o elmo cerâmico.

Nada. Apenas um olhar vazio -- nem mesmo raiva resta, onde quer que ele esteja.

A última brasa se apagou. A guerra acabou.

"Se o Cuno chutou para dentro do mar, como ele disse que fez -- a maré poderia puxar de volta para cá. Isso faz sentido. Sr. Dros poderia ter pegado de volta. Ou... o fasmídeo, talvez? Se ele o fez, isso é incrível..."

"Eu não consigo acreditar naquele elmo, cara. Eu chutei pra dentro da porra do oceano, e ele acabou aqui. Ou... você -- cê acha que o fasmídeo trouxe pra cá?" Ele aperta os olhos, olhando em volta.

"Sobre isso..." Cuno aperta os olhos para o elmo.

Mostrar a ele a mira telescópica.

"Eu..." Ele vira os olhos para o inseto. "Eu perdi..."

"Você a perdeu, Sr. Dros?"

Ele vira os olhos para os juncos novamente -- como já o fez muitas vezes. Listras bege e brancas...

"Ele perdeu a mira. Então ela, de algum modo, chegou aqui. Com a ajuda de um fasmídeo tagarela?" O tenente observa a lente faiscar em sua mão.

"Essa mira é uma T-9, Sr. Dros. Ela estava conectada ao seu rifle, quando deu o tiro?"

Silêncio. Nem mesmo um suspiro.

Você já conseguiu tudo que poderia conseguir deste pobre ser vivo.

"Ei -- ei." Ele balança a mão embaixo do nariz do homem. "Cê deu o tiro -- bang! -- e se livrou da evidência. O inseto trouxe de volta. Parece que foi isso, não?"

"Aguente firme." [Sair.]

"Nós deveríamos pensar sobre como voltar para o continente. Conseguir ajuda. Ele vai estar seguro aqui. Se nós não demorarmos muito..."

"É, velho. Aguenta firme." ele olha para você. "Vamos começar devagar a dar o fora dessa Ilha da Morte, okay? Nós estamos quase terminando aqui..." Ele olha para a torre de artilharia.

O velho se abraça procurando por calor. O olhar é vagamente direcionado ao continente.

"O que aconteceu com este homem?"

"Velhice e choque." Ele olha para o velho, e então para você.

"Velhice e choque, sim."

"A aparição do fasmídeo, combinado com o estresse da prisão. Ele passou a vida toda aqui. Deixar o lugar seria..." Ele balança a cabeça.

"Eu digo, ser preso enquanto a porra de um bicho-pau GIGANTE aparece nas suas costas..." Ele balança a cabeça. "Aquela merda poderia fritar a cabeça de qualquer cara. Mesmo um Homem Cuno."

"Eu acho que é o fasmídeo."

"Sim. A prisão e a aparição do fasmídeo -- o estresse combinado..." Ele olha para você. "Mas você acha que é alguma coisa além disso, não acha?"

Tem muito mais. Lembre-se do que o inseto disse, quando ele falou.

Algumas coisas na checagem de saúde prévia que você fez nele fazem sentido agora.

"Ele está aqui há muito tempo. Quem sabe quanto desse tempo em companhia daquela coisa?" (Conclua.)

"Ele pareceu aflito quando chegamos ao momento de prendê-lo. Como se ele não quisesse deixar este lugar. E o inseto talvez..." Ele olha para o caderno de anotações.