Conversa · O Desertor

"O-o..." O homem gagueja. E então suspira.

Não. Não é isso.

"O-o..." O velho gagueja. E então outro suspiro.

"Como? Tipo -- é grande para cacete..." Ele dá uma cotovelada no homem, gentilmente: "Como?"

"Eu falei com o fasmídeo. Ele disse que estava destruindo o velho."

"Você deveria ser mais cuidadoso, detetive. Você tem certeza que ele não estava tendo algum efeito em você?"

"Talvez. De qualquer forma -- ele está apenas tentando se manter oculto. A degradação é um efeito colateral."

"Uma suspeita válida. Exposição à longo prazo para algo daquele tipo poderia ser neurodegenerativo... Além disso, por favor, seja cuidadoso ao se aproximar de espécies desconhecidas no futuro, detetive."

"Impossível. Eu estava apenas falando com ele."

"Você tem certeza? Você ficou olhando para ele por um longo tempo. Quase como se estivesse hipnotizado." Ele pensa. "Você estava hipnotizado?"

"Falou, hein? Cê tem certeza que não teve um efeito estranho, em você? Cê parecia, tipo, hipnotizado."

"Talvez. De qualquer forma -- ele está apenas tentando se manter oculto. A degradação é um efeito colateral."

"É, cara -- eu não sei. Eu não sei o que degradação significa. E eu sei lá, sobre chegar perto daquele jeito -- e ficar encarando ele por cinco minutos... Você é um tira maluco."

"Impossível. Eu estava apenas falando com ele."

"É? Só conversando. Claro. Cê tava em uma parada de transe profundo."

"É, e então teve aquela merda..." ele olha para o velho com pena. "O vô aqui não aguentou. Foi demais."

"Ele está velho e acabado. Cuno já viu isso... tipo, depois de uma farra do caramba. O pai do Cuno..." Ele para no meio da sentença.

Ele parece alheio à questão. As ondas lentamente se chocam contra o forte ao sul...

"V-v-v-ver..." Ele encara os juncos e cai em silêncio.

"Sr. Dros?"

O homem não responde -- ele continua encarando, com os olhos vidrados e saltados das órbitas, a boca aberta tremendo.

Com medo e saudade.

Como um viciado de uma substância terrível.

Estale seus dedos embaixo do nariz dele.

Um arrepio leve passa por ele -- seguido de nada. As mãos deles estão trêmulas e ele respira lentamente.

"Ele está passando por algum tipo de... imobilidade psicomotora." O tenente o inspeciona gentilmente. "A boa notícia é -- isso resolve nosso problema de transporte. Não resolve, Sr. Dros?"

A boca trêmula parece suspirar.

"Entre isso e o pneu estragado que ele usava como bote -- eu acho que é mais seguro deixá-lo aqui, enquanto nós vamos e conseguimos ajuda. Eu creio que a primeira ajuda precisa ser médica."

O garoto balança a mão em frente ao rosto do velho.

A boca trêmula parece suspirar. Não há outro tipo de resposta.

"É, isso fritou ele. Nós temos que trazer um médico aqui. Boa notícia -- isso resolve nosso problema do bote e dos porquinhos. Ele não vai para lugar nenhum. Está preso aqui..."

"Sr. Dros?"

A boca trêmula parece suspirar. E isso é tudo. Você fritou ele.

Agite sua mão em frente aos olhos dele.

Toque no ombro dele gentilmente.

A capa de plástico parece áspera. Um leve arrepio passa pelo homem -- além disso, sem reação. Ele se sente pequeno e frágil.

"Sr. Dros?"

"Eu vou te deixar em paz por enquanto." [Sair.]

Não há nada. Apenas os juncos para ele. Os juncos e a devastação.

"Está bem ali, você consegue vê-lo?" (Aponte.)

"N-n..." Ele não termina a sentença. Uma letra é o que ele consegue dizer. As mãos dele estão dormentes e ele as encara.

Nada -- 'nada' é o que ele tentou dizer.

"Senhor, como você poderia não ver o fasmídeo?"

"Você consegue ver ele agora?" (Aponte para o Fasmídeo)

"V-v-v-ver..." Ele encara os juncos, onde seu dedo está apontando.