Conversa · O Desertor

"Eu me esqueci completamente de tomar notas. Eu espero me lembrar de tudo isso." Ele balança a cabeça em descrença. "Este vai ser um belo de um relatório -- graças a deus nós temos a foto."

Ninguém acreditaria em vocês sem ela.

"Eu me esqueci completamente de tomar notas -- eu espero me lembrar de tudo isso." Ele balança a cabeça. "Este vai ser um belo de um relatório -- eles vão pensar que estamos malucos."

"É-é, você viu aquilo também?" Ele olha para o homem irresponsivo. "Ficou um pouco assustado também, num ficou? Eu conheço essa vibe. Eu estou sem meus bagulhos também..."

"Você acha que ele estava dependente daquela coisa."

"Como uma droga?"

"Ele tem apresentado comportamento de dependente. E não apenas de analgésicos."

"As pupilas dele parecem estar dilatadas. Elas ainda estão..." Ele examina os olhos do homem catatônico.

Não é apenas químico.

Não, não é isso.

O homem estremece levemente, os olhos engolfados pelas próprias pupilas.

"É como... se ele estivesse encantado pela criatura."

"Algum tipo de mecanismo de liberação de oxitocina? Encaixaria com as pupilas. Mas isso está muito além do meu conhecimento, detetive."

"Uou, tipo amor?" O garoto encara você. Parece que ele está tentando montar um quebra-cabeças -- um que ele desiste imediatamente. "É, não, eu não sei..."

"Tipo, viciado no pó?"

"Ele tem apresentado comportamento de dependente. E não apenas de analgésicos."

"Verdade..." Cuno se inclina para o rosto do homem, encarando-o nos olhos. "Ele tem aqueles olhos virados num tem?"

"Ele é definitivamente tóxico -- o fasmídeo. Ele me disse que é."

"Te disse? Sim. Bom. Durante o prolongado tempo que ficaram se olhando. Eu entendo." Ele olha para o homem, e então para você.

"Te falou? Quando cê tava fazendo aquela longa parada de ficar encarando?" Ele olha para o homem, e então para você. "Você é um tira bem maluco, sabia? Cuno curte isso."

"Antes -- quando nós avaliamos o estado dele -- ele parecia estranhamente animado."

Ele assente. "Ele estava energético e articulado. Depois de todos esses anos sozinho, com pouca higiene ou medicamentos, eu esperaria algo pior."

"Talvez essa animação seja induzida por algo no fasmídeo?"

"Hmm..." Ele olha para a criatura...

Girando em silêncio -- membros e antenas, como cabelos.

"Ele tem três metros de altura. Uma espécie ainda não descoberta. Eu não estou pronto para acreditar em qualquer coisa -- mas sim, estou pronto para acreditar na natureza psicoativa dele."

"O que leva ao motivo de precisarmos ser muito, muito cuidadosos ao nos aproximarmos de novo."

"Ele não parece estar animado, agora que a criatura se foi..." Ele olha para o mar. "Honestamente, estou pronto para acreditar em qualquer coisa a esse ponto. Talvez ele seja psicoativo."

"Eu digo, por que não? Ele tem três metros de altura..." Ele tira os óculos e os limpa -- quando os coloca de volta, o velho ainda encara o mar.

"Uh..." Ele olha para a criatura.

Girando em silêncio -- membros e antenas, como cabelos.

"Foda, por que não? Um inseto fantasma daquele provavelmente vai foder com todas suas paradas."

"É-é. Porque -- olha para ele agora. Não tá tão esperto, está? E o outro se foi. Talvez o inseto, tipo, fazia ele seguir em frente como a bebida e o pó fazem com meu velho..."

"É," a criança diz, interessada. "Cuno conhece mendigos. E Cuno nunca viu um mendigo esperto desse jeito, depois de tantos anos na miséria."

"Será que poderia haver alguma coisa hormonal no relacionamento dele com o fasmídeo?"

"Você quer dizer feromônios?"

"Ele parece... um pouco deslocado para a idade. Fogoso demais."

"A mira telescópica, saber dos ferimentos dela, a disposição dele em relação à Miss Oranje..." Ele acena. "Eu entendo o que quer dizer."

"Humanos são humanos. Você precisa... de manipulação neurológica para que as glândulas funcionem. Eu não sei..."

"Não. Esqueça." Inspecione o homem.

Ele não parece mais hormonal. Imóvel. A capa de plástico bate em uma súbita rajada de vento.

"Você quer dizer, tipo, tarado?"

"Sim. Ele parecia... um pouco deslocado para a idade dele."

"Eu digo, ele tava, estranhamente, tarando demais aquela garota Klaasje..." Ele assente. "É... talvez?"

"Eu não vejo como insetos ajudariam com aquela merda... Tipo? Como? De qualquer jeito..."

"Ele não consegue vê-lo, Kim. É simplesmente o junco para ele."

"Aquilo poderia ser parte do choque. Mas você está certo -- alguma coisa está errada aqui. Sr. Dros..." Ele toca no ombro do homem.

Sem resposta.

Não. Não é isso.

"O-o..." O velho gagueja. E então outro suspiro.

"Talvez seja assim que o fasmídeo se manteve escondido por todos esses anos?"

"Então, como foi que nós o vimos?" Ele pensa. "Ah, você quer dizer que o que quer que essa coisa faça, o faz ao longo do tempo? Adolescentes, crianças, bêbados -- os avistamentos são breves. E assim sendo, não verossímeis. Qualquer um que passe mais tempo com ele..."

"Sim. Você esquece que está lá."

"Mhm." O tenente inspeciona o homem. "Sr. Dros -- você alguma vez viu um bicho-pau, fingindo ser um junco?"

"O-o..." O homem gagueja.

"Os médicos precisarão averiguar isso. Eu espero que sua delegacia tenha uma equipe médica melhor que a 57ª. Isso é... um pouco avançado demais para uma enfermeira."

"Talvez seja assim que o fasmídeo se manteve escondido por todos esses anos?"

"Então como diabos a gente viu ele?" Ele coça a cabeça. "Ou -- espera! Quanto mais fica aqui. Tipo, ele precisa de tempo para se aprofundar, e se você ficar muito tempo com ele..."

"Você esquece que ele está aqui."

Os olhos dele se arregalam, como se para ajudar a entender. Ele cutuca o velho. "Ou -- você já viu um inseto gigante do caralho?"