Conversa · Titus Hardie

Eles continuarão bloqueando isso. Retorne a esse assunto mais tarde, quando eles tiverem abaixado a guarda.

"Havia uma bala no cérebro do morto," o tenente verifica as anotações. "Por que ela estava lá se vocês o enforcaram?"

"Essa linha de questionamento está encerrada," a mulher interrompe. "Você já tem a causa da morte. Enforcamento."

"Se vocês o enforcaram, por que havia uma bala na cabeça dele?"

"Surpresa, Titus! Liguei você ao comércio local de drogas."

"O caralho que ligou." Ele se recosta, imperturbável. "Não existe 'comércio local de drogas'. Esse lugar é tão limpo quanto um rifle. Volte para Jamrock e pergunte aos drogados locais quão limpas são suas ruas no Distrito Policial '41-Quilos'."

"Iremos fazer isso. Nesse meio tempo," ele aponta para o sul, "você sabia que há um caminhão abandonado no cruzamento que foi usado para transportar matéria-prima para drogas do Terminal B para Jamrock?"

"Sabemos que Ruby era a motorista. Sabemos que essa é sua afiliação com ela." Ele bate no caderno. "Detetive, você quer proferir o coup de grace?"

"Não, faça as honras, você merece." (Acene com a cabeça para o tenente.)

"Obrigado." Ele se vira para encarar o homem. "Você está correto, Titus. Não existe comércio local de drogas, porque tudo é controlado por você. Você é o comércio de drogas."

"Essa é uma teoria extremamente interessante." Ele esfrega o queixo, sorrindo. "Acho que é isso que você precisaria fazer, teoricamente. Um grande e forte monopólio estatal superaria os pobres coitados nas ruas."

"Sim, cara. Teoricamente é o que você faria -- se livrar das gangues, dos traficantes, e até mesmo de alguns dos drogados."

"Você precisaria de pessoas boas e dignas de confiança para ocuparem seus lugares, é claro. Homens durões para administrar tal monopólio." Ele dá um sorriso aberto. "Para o bem da comunidade, é claro."

Sim, mas isso apenas manda todo mundo para Jamrock, não é?

"Ainda há muitas drogas por aí. De fato, eu tenho algumas na minha corrente sanguínea agora mesmo."

"Curta seu passeio de merda, tira viciado. Ainda temos isso sob controle. Tudo o que você está fazendo é contribuir para a economia local. É apenas uma pequena carona."

"É, sempre existirão pequenos brotos. As pessoas sempre encontram uma maneira de fazer dinheiro. Mas esse é o de menos... Os Hardie Boys estão cuidando do grosso da coisa!"

"Teoricamente, é claro. Estamos apenas falando sobre política aqui. Minha resposta à sua acusação de drogas é: Como ousa? Vá se foder!"

"Tudo bem. Eu tinha outras perguntas."

"Que porra de perguntas?"

"E sobre essa Ruby? Ela é a oitava Hardie que administra essa coisa para você?"

"Você com certeza ama longas caminhadas pela Cidade da Teoria, não é?" o grandalhão pergunta, endireitando o boné. "Bem, estou com sede agora. Sedento por cerveja. Tem alguma pergunta menos teórica, tira?"

Ele não deixa transparecer, mas deve estar um pouco impressionado. Você ligou muitas coisas, rapidamente.

Ele está praticamente dizendo: sim. Um sim para tudo que você disse.

Essa foi boa. Cada pedacinho ajuda a montar o grande quebra-cabeça.

"Ainda não, Sr. Hardie. Haviam oito conjuntos de pegadas na cena do crime. Há somente sete Hardie Boys aqui."

"O oitavo Hardie -- aquela que está faltando. Ela administra a coisa, certo?"

"Minha resposta é: vá se foder!" Ele dá um passo para perto. "Cuide de sua própria vida. Não existe o oitavo Hardie. Eu comando esse maldito cenário!"

Finalmente, você conseguiu algo dele. Isso pode ser útil no futuro.

"Eu sei, eu sei!" O pequeno homem levanta o dedo indicador excitadamente. "O balofo andou de quatro. Ele é tão gordo que deixou dois pares de pegadas."

Apesar de tudo, o homenzinho é rápido no gatilho.

"Vá foder sua mãe, Dennis."

"É meio que isso, garotos." Ela se vira para você. "Você o ouviu, era o Angus de quatro. Mais alguma coisa que você precise saber?"

"Eeee lá vamos nós. De volta ao usual." A mulher suspira.

"Isso é repugnante. Você está admitindo lucrar envenenando seu próprio povo."

"Buá-buá. As pessoas sempre usarão drogas. É melhor fazer isso de forma limpa e organizada."

"Sim, é disso que se trata o movimento trabalhista. Limpo e organizado. E os Hardie Boys estão tratando disso."

"Sim, continue dizendo isso a si mesmo. Eu sei que de fato ainda há muita droga por aí."

"Não, não há. Algum merdinha e seu pai estão usando rebite. Buá-buá. A parada provavelmente vem de Jamrock."

Merdinha? Esse é o Cuno no terreno.

"Seja lá o que você viu, é insignificante. Veja o panorama geral, cara. O lugar é um paraíso -- e tudo graças aos Hardie Boys!"

"Você acabou de desviar o fluxo para Jamrock. Você tornou isso nosso problema."

"Nós não fizemos nada. Mas, teoricamente, isso tem que ser o problema de alguém. Portanto, pode ser o seu." Ele toma um gole de cerveja e sorri.

"Eu não sei." Diz o grandalhão, girando sua lata de cerveja. "Eu acho que coisas teóricas não me emocionam. Agora, eu meio que estava indo pegar uma cervejinha."

"Titus, estou maravilhada. Onde está o mesmo profissionalismo quando se trata de outros assuntos? Você está indo muito bem. Eu mal tive que interferir."

"Eu não sei, Lizzie. Eu acho que coisas teóricas não me emocionam." Ele se vira para você. "Agora, havia mais alguma coisa? Eu meio que estava indo pegar minha cervejinha."

"Boa ideia. As pessoas sempre irão usar drogas. Pelo menos dessa forma você tem algum controle sobre isso."

"Obrigado. Teoricamente, é claro. Obrigado -- teoricamente." Ele toma um gole de cerveja e sorri.

Ele parece genuinamente surpreso com sua réplica. De um jeito bom.

"Esqueça. Eu sabia que eles nunca admitiriam isso." (Recue.)

"Admitir o quê?" ele dá de ombros. "Por que você não sai mancando daqui, detetivezinho, e mantém seu nariz fora do meu cruzamento."

Você está certo, não existe comércio de drogas local -- exceto por você. (Aponte para Titus.)

"A pessoa conduzindo estava presente no enforcamento. Era um de vocês. Nós associamos as pegadas." Ele bate no caderno, então se vira para você. "Detetive, você quer proferir o coup de grace?"

O pensamento se forma em sua cabeça, como um relâmpago se ramificando pelo céu.

Não, a hora é dele. Deixe isso para o tenente.

"Esqueça. Eu sabia que você nunca iria admitir isso." (Recue.)