Conversa · Motorista de caminhão racista

Ah não, não tão feliz.

Lembre-se, cönfrade, você fala as coisas duras -- as coisas böas. A maioria das pessoas não tem estômago para isso.

Mas esse cara tem. Ele é um bastião, um Defensor das Terras Noturnas. Talvez ele saiba como voltar o tempo...

"Certo, no que mais você pensou?"

"Então, ultimamente, nós Ocidentais temos experimentado uma lamentável crise: quando membros da raça superior deixam de acreditar na sua superioridade inata, param de competir por recursos."

"É? Qual o problema com isso então?"

"O problema? Os malditos kipts estão mostrando umas boas jogadas ultimamente! O mesmo acontece com os mesquitos. E todas as outras espécies invasoras por aí, cruzando como coelhos. Eles estão à beira da vitória cultural."

Vitória cultural? O que é isso então?

"Uh-huh..."

"É verdade." Ele continua. "Além disso, você precisa entender os perigos da miscigenação. Quem sabe o que pode acontecer se as pessoas não ficarem em seu local de nascimento? Você pode acabar com uma nova sub-raça, com características desconhecidas, levando a uma competição extra. É por isso que você precisa controlar a descendência."

Uma vibração súbita passa pelo seu intestino delgado. Como uma campainha.

Ele está chamando você para a batalha! Esse homem, ele é do seu time.

Não diga nada.

"Espere, o que é essa vitória cultural?"

É disso que os kipts da Boogie Street estão indo atrás -- bem debaixo do nosso nariz. E os outros também, no rádio. Você ouviu alguma chansons ultimamente? Ouviu algum moteto ou leider? Não. Dominação cultural é como eles planejam vencer. Eles mesmos dizem isso.

"Certo... e?"

"Isso diz respeito a você, policial, então é melhor estar vigilante. Os kipts estão mostrando umas boas jogadas ultimamente, o mesmo acontece com os mesquitos. E as outras espécies invasoras por aí, cruzando como coelhos. Eles estão à beira da vitória cultural."

"Sim, eu realmente posso ver que você é um exemplo ímpar de compleição superior."

"Abra seus olhos. Você não notou alguma coisa diferente ultimamente? Uma crise lamentável, talvez? Quando membros da raça superior deixam de acreditar na sua superioridade inata, param de competir por recursos."

Raça é um meio simplista de classificação social baseado em atributos facilmente observáveis, palpites e pseudociência.

"Para ser honesto, eu realmente não consigo lembrar o que isso significa. Por favor, explique."

"Pensando melhor, vamos conversar sobre outra coisa."

"Como queira, policial. Esconda seu rosto na areia se quiser." Ele cospe no chão.

"Ah, então você é só um racista. Faz sentido."

"Eu não sou só um racista. Olhe, eu li livros," ele gesticula com o cigarro para dar ênfase. "A ciência da teoria racial foi totalmente comprovada, mesmo que algumas pessoas não aceitem isso."

"Ovelhas não enterram a cabeça, avestruzes sim. Você misturou suas metáforas."

"Tanto faz, volte para sua aula de faculdade, bino."

"Eu estou tentando voltar o tempo. Você pode me ajudar, cönfrade?"

"Eu sei que você tem me enrolado. Confesse, onde está a dama-motorista?"

Ele força um sorriso. "Eu não sei do que você tá falando."

"Então, por que você está sorrindo?"

"Escute aqui, seu imbecil. Você não me assusta. Vocês, tiras, não comandam Revachol Oeste. Vocês não comandam Martinaise. Vocês não comandam merda nenhuma."

"Então, quem comanda -- você?"

"Não." O tenente se vira para o caminhoneiro. "Ele se refere à La Puta Madre."

Um lendário -- e não de uma forma boa -- chefe do crime de Jamrock. Controla o que é, provavelmente, a mais poderosa unidade de crime organizado em Revachol Oeste.

Parece que o tenente tem um plano. Deixe-o implementá-lo.

Por um momento o caminhoneiro fica em silêncio. Então ele cospe no pavimento. "É, ele."

"O que você está fazendo, Kim? Me deixa cuidar disso."

O tenente te olha com ceticismo, mas sem objeção.

"Eu não vou falar nada."

Dizer que não vai dizer nada é dizer alguma coisa, ou eu acabei de explodir sua mente?

"Quem é a dama-motorista? Você não vai se encrencar."

"Eu não estou encrencado no momento -- e eu não tenho que te falar nada. Agora, vá se foder."

O tenente olha para você. "Como você quer prosseguir?"

O homem derruba o cigarro quase acabado que estava pendurado entre os dedos. Ele procura um novo, com olhar confiante.

"Sim, você vai. Ou você vai vir para a delegacia."

"Não, eu não vou. Eu não vou para lugar algum -- e você não vai me levar para lá. Agora, vá se foder."

"Então você está dizendo alguma coisa."

"O quê?"

"Esqueça. Só responda a pergunta."

"Se você não sabe, eu não vou te falar merda nenhuma."

"É uma dupla negativa. Não dizer nada significa que você vai falar alguma coisa."

"Você realmente o pegou, detetive."

"Que tal você ir se foder? Eu não vou falar nada."

"Você quer que eu parta para a violência com você?"

"O quê? Aqui na rua? Você não vai." Ele balança a cabeça. "Agora, vá se foder."

"Eu sou seu irmão, se lembra?"

"Nem fodendo que vai. Por que seu parceiro é um arco-íris multiétnico? Por que você não prendeu o Siileng? Vá se foder, eu não vou falar merda nenhuma."

"Quem é La Puta--"

"Então eu presumo que você conhece os peones?"