Conversa · Motorista de caminhão racista

"É," ele diz, incerto quanto ao rumo da conversa. "Eles são umas putinhas. Ele os colocou por todos os sindicatos."

"Não apenas os sindicatos. Ele tem peones por todo lado. Alguns dizem que ele os tem até mesmo na RCM." Ele chega mais perto. "Malditos peones sujos, que fariam qualquer coisa por ele. Viciados em drogas multiétnicos..."

O tenente adota uma política parasita. Fique calmo, senhor. Ele está entrando nessa.

"Espere, nós somos --"

"Vocês não são peones," ele diz. "Vocês não estariam investigando essa coisa de droga se fossem."

"Não. Claro que não. Nós não somos peones. Mas, se nós fôssemos... e um dos motoristas do Madre estivessem roubando dele -- então, seria o trabalho de um bom péone descobrir quem era."

Ele é surpreendentemente bom nisso. Nada mau... Olhe para ele se virando.

"Não é um trabalho difícil. E não vai levar muito tempo. Não vai deixar o Padre Madre zangado." Ele o observa. "Mas um racista estúpido está no caminho, protegendo esse maldito ladrão..."

Os olhos dele correm entre você e o tenente. "Eu não estou com medo de você -- ou da máfia. Eu estou sob a proteção dos Caminhoneiros e da Confraria Carreteira."

"Você viu aquele cadáver com armadura de cerâmica lá?" O tenente aponta para o terreno. "A confraria de merda à qual ele pertencia o protegeu deles?"

"Nah. Vocês simplesmente não o deixariam lá se vocês..." Ele tenta acender um novo cigarro, mas as mãos dele estão tremendo agora. A frase termina abruptamente.

O tenente se vira e te dá um aceno quase imperceptível.

Eu o amaciei. O melhor que pude. Agora é com você para finalizar o trabalho.

Tenha cuidado. Este homem ainda pode lutar, pelo que parece. Não vai ser fácil quebrá-lo.

O tenente ergue uma sobrancelha. "Você viu o cadáver no terreno, não é? Você deu uma olhada. Eu sei que deu. Parece que os amigos dele o protegeram?"

Não diga nada.

Cruze seus braços e assinta.

O nome ressoa como um sino no ar -- um gongo negro. Você tem um mau pressentimento sobre isso.

"Na verdade -- nós comandamos."

"Só me diga quem diabos é a maldita dama-motorista!"

"Você só ladra, mas não morde. O cachorrão de verdade está em Jamrock. Todo mundo sabe disso."

O tenente se vira para o caminhoneiro. "Você se refere à La Puta Madre."

"Então, quem comanda -- a dama-motorista?"

"Só me diga qual é o caminhão dela!"

"Ah, tudo bem então."

"Primeiro. Você sabia que Siileng não tinha feito isso."

"Ele fez alguma coisa -- ele roubou as mercadorias do empregador e o trabalho honesto de outro caminhoneiro. Você sabe..." O sorriso dele se transforma em um esgar desconfiado.

"Eu não acredito que você esteja tão empenhado em nossa luta como você gostaria que eu acreditasse, irmão. Por que o homem açafrão ainda está aqui? Fale com ele -- eu não sei nada."

"Ele fez alguma coisa. Ele roubou as mercadorias do empregador e o trabalho honesto de outro caminhoneiro. Fale com ele -- eu não sei nada."

Ele estava esperando isso. Ele realmente se inchou todo.

"Eu encontrei essa caneca no lixo." (Mostre para o homem.) "Sua?"

Ele encara a caneca do Homem Amarelo, então subitamente... ele explode: "HAHAHA! HAHAHA! Ah, cara! Ah... cara, essa é boa. Olha o carinha. Não vejo nada engraçado assim há um tempo."

"Isso é seu?"

"Cacete..." Ele enxuga as lágrimas dos olhos. "Obrigado por isso. Mas não, não é meu."

Ele não vive em Martinaise.

"Você disse alguma coisa sobre os direitos e os privilégios dos caminhoneiros?"

"É, eles são grande coisa. Meu bisavô foi um carreteiro. Tinha uma licença real e tudo. Nós tentamos manter nossos privilégios."

"Espere aí, o que é um carreteiro?"

"Alguém com um caminhão, o que você achou que fosse? A nossa situação volta muito na história -- antes das máquinas."

"E isso é um privilégio?"

"Claro que é, porra! Nós temos uma confraria e tudo -- muito antiga, muito prestigiosa."

Então, isso é um tipo de Sindicato?

"Nem fodendo. É uma confraria. Apenas com convites. Sindicatos trabalham para os putos ricos. Eles são basicamente os mesmos. Tentam foder com a gente, com o nosso legado em nome dos lucros. Mas você não pode substituir experiência."

"Confiar a mercadoria a bandidos de rua vai acabar fodendo com eles, escreva o que digo. Gerações de prática não são brincadeira não."

"Então você está em uma confraria de carreteiros?"

"É claro. Eles têm tentado foder com a gente, com o nosso legado em nome dos lucros. Mas quando eles tentarem nos substituir, eles irão se arrepender."

"Então... ele era um lixeiro?"

"De jeito algum! Nós somos parte de uma confraria e tudo... é muito antiga, muito prestigiosa."

"Nós acabamos por enquanto." [Sair.]

"Se não é você, então quem está passando drogas pelo Terminal B?"

"Não é óbvio? Puto Siileng, aquele Samaraniano-do-Sul com olhos saltados." Ele cospe no chão. "Aquele negócio paralelo dele é uma fraude. Eu não ficaria surpreso se ele estivesse vendendo drogas também."

"Certo. Você tem certeza que é ele e não, digamos, a dama-motorista?"

Ele ri. Nervosamente. "Claro, eu tenho certeza," ele diz. "A tribo dele é de mentirosos inatos. Está no sangue deles..."

Não, é a Ruby quem está comandando essa rede, como o Titus deu a entender. Mas, entre no jogo por enquanto. Descubra o que todos sabem primeiro. Siileng é sua próxima pista.

"Acho que nós precisamos fazer uma visita ao Siileng, então."

"Acho que sim." Ele sorri, feliz consigo mesmo.

"Espere, o vendedor de rua ao sul daqui? Aquele cara é um caminhoneiro?"

"Claro que ele é um caminhoneiro! O que -- ele te disse que era apenas um simples empresário ou alguma outra merda? Ele está vendendo as coisas do empregador dele, depois de quebrar a trava do caminhão Humanox."

"A tribo dele é de mentirosos inatos. Está no sangue deles..." Ele acena de forma sábia, com outra baforada do cigarro: "Ele é o seu homem, certamente. Cem por cento."

"Eu não teria tanta certeza sobre isso -- não até que nós tenhamos ouvido o que Siileng tem a dizer."