Conversa · Motorista de caminhão racista

"Eu te disse tudo que tinha pra dizer." Ele olha em volta nervosamente. "Você pode por favor parar de falar comigo agora?"

"Deixe-me ver a sola das suas botas."

"Ficou admirando os pisantes, hein?" Ele sorri. "Claro, dá uma olhada neles." Ele levanta a bota esquerda, e então a direita.

(Olhe para a sola.)

Você consegue distinguir um padrão familiar do emaranhado intricado de marcas na borracha da sola dele. É o mapa da sua cidade!

"Esse é um mapa de Revachol."

"Com certeza é!"

"Mas... por quê?"

"Você vai ver quando a hora chegar, policial," ele sorri e acaricia a lateral da bota. "Verdadeiros patriotas carregam Revachol nas próprias solas."

"Tecnicamente, você está pisando em Revachol a cada passo que dá."

"Heh." Uma risada condescendente. "Eu sabia que sua gente não entende poesia."

"Pois, quando a Invasão vier..." Ele lança um olhar ao tenente. "A última coisa que verão antes das luzes se apagarem será a ilustre Revachol."

Não parece que o tenente se importa. Ele simplesmente faz uma pequena anotação.

"Tanto faz, essas não são as botas que estou procurando."

O homem morde os lábios e derruba o cigarro quase acabado que estava pendurado nos dedos. Ele procura outro.

"O que é essa Invasão afinal de contas? Soa mais como uma reclamação sobre imigrantes."

"Ei cara, você sabe. Existem todo tipo de Invasões..." Ele olha para as botas, e então para você. "Eu achei que poderíamos confiar nos tiras. Nós estamos nessa juntos, quer você perceba isso ou não."

"Você entende que está pisando em Revachol todo dia, certo?"

"Não. Não é desse jeito." Ele olha para os calçados. "Você não entendeu, é para... para quando eu chutar eles, entende? Foda-se. É complexo demais para você."

"Bem-vindo a Revachol. Eu gosto disso."

"Excelente! Bom saber que a lei está conosco." Ele manda uma rápida saudação com dois dedos. "Por Revachol, o Soberano! O mundo é nossa Soberania."

"Quando a próxima onda da Invasão vier -- a última coisa que verão antes das luzes se apagarem será a ilustre Revachol."

"Onde você conseguiu botas como essa?"

"Feitas sob encomenda. Me custou um belo trocado!" Ele esfrega a traseira da careca.

Na sola da bota do homem você vê um intricado emaranhado de marcas sem nenhum padrão imediatamente discernível.

O vento uiva pela Baía de Revachol -- uma cascata de ar frio, fluindo através das ruas da cidade. Aquelas mesmas ruas que deixaram sua parcela de desgaste embaixo dos seus sapatos de pele de cobra verde.

"Hm, obrigado. Não são as que procuro."

"Esse é... uma mapa de Revachol?"

"O que há com suas solas?"

"É Revachol!"

O vento uiva pela Baía de Revachol -- uma cascata de ar frio, fluindo através do emaranhado de ruas na cidade.

"Sobre o que era aquela discussão?"

"É... determinismo biológico. Lei natural. Seleção das raças." Ele cospe no chão.

"Não é o assunto mais popular hoje em dia, com a Coalizão no comando e tudo. Talvez você queira mudar de assunto -- é isso, enterre sua cabeça na areia, como uma ovelha comum."

Mudar de assunto -- o modo como ele diz isso quase faz com que soe como uma ameaça.

Ovelha não -- avestruz.

Na verdade, nem avestruzes e nem ovelhas enterram a cabeça na areia. É apenas um ditado.

"Eu entendo -- alguém tem que ser o cara impopular."

"Eu não sou o único. Olhe, eu li livros," ele gesticula com o cigarro para dar ênfase. "A teoria da ciência racial foi completamente provada, mesmo que algumas pessoas não queiram aceitar isso."

"Pessoas que estudaram essas coisas dizem que nós somos uma raça superior desde a concepção. Então, naturalmente, nós Ocidentais deveríamos estar no comando. Obviamente, você consegue ver as vantagens nisso."

Se esse cara é o melhor que os Ocidentais possuem, bem... digamos que ele não é exatamente musculoso.

"Você simplesmente olha para pessoas e faz julgamentos arbitrários."

O tenente tenta ficar impassível, mas a ínfima elevação na sobrancelha dele te diz que ele está gostando disso.

"Tão arbitrário quanto qualquer julgamento. Isso não o torna menos factual. Todos nós temos que usar fatos. Uma vez que você aceitar isso, terá clareza de entendimento."

Ele está confortável em recitar essas reflexões. Ele passou bastante tempo meditando sobre o assunto.

"Certo. Eu já formei minha opinião. Quer ouvir?" (Salte para a frente.)

"Ah?" O homem parece levemente desapontado que você não quer ouvir mais do sermão dele.

"Certo, tudo bem, tanto faz. Eu realmente prefiro falar de outra coisa."

"Vá em frente." O homem coça o abdômen corpulento. "Você pode ser um tira, mas isso não vai te ajudar com a calamidade que está por vir."

A expressão rígida do tenente Kitsuragi permanece inalterada -- mas você sente alguma coisa lá. Por baixo...

Não há muita fibra moral nesse aqui ainda, ele pensa. Se esquivou dessa.

O que aconteceu? Suas bolas murcharam? Você teve muitas chances de sair desse caminho, mas não, você deixou esse cara continuar falando. Então, quando a hora chegou para você fazer sua escolha, você tentou dividir a diferença. Fraco.

Claro, claro, mas aquele cara -- não tem como saber pela aparência, mas ele definitivamente é um cönfrade e um homem do rei. Pergunte se ele sabe como voltar o tempo!

Não, nada. Você tem certeza que está tudo bem. Você se desvencilhou de um aperto lá. Não mandou ele se foder, ou se juntou à causa dele. Muito bem.

"É, eu não concordo com isso -- por que você não vai se foder?"

"Não teste sua sorte, tampinha." O homem te dá um olhar enojado, então muda a atenção para outro lugar, ignorando sua presença.

Por que você repreendeu um cönfrade assim? Ele claramente sabe das coisas! Provavelmente também sabe como voltar o tempo. Tente recuperar a simpatia dele.

"É. Eu acho que posso concordar com racismo."

"Bom. Se nós, as Pessoas do Anoitecer, nos unirmos -- podemos montar uma defesa contra esses tempos conturbados!" O homem sorri para você. "Erradicar as forças que buscam prejudicar o bem-estar do nosso povo."

A expressão rígida do tenente Kitsuragi permanece inalterada -- mas você sente que ele não deve estar feliz com o rumo dos acontecimentos.