Conversa · Líder Pelego

"DIREITO DE TRABALHAR! DIREITO DE TRABALHAR!" O ostensivo líder dos pelegos entoa furiosamente. "QUE VERGONHA!"

"Eu não terminei com as perguntas."

Ele parece aborrecido. "As coisas já estão agitadas o bastante. Você vai gastar pouco do meu tempo?"

"Veremos."

O homem grosseiro transborda puro ceticismo.

"Você é um mercenário contratado pela Wild Pines?"

"FLUXO DE COMÉRCIO LIVRE!" O homem grita e limpa o rosto. O suor escorre de sua testa.

Não fale mais com ele. Apenas saia daqui, por favor.

Diga muito baixo: "Há algum tribunal sendo reunido, por acaso?"

"Inseto do caralho..." Ele respira lentamente -- seu peito gigante murchando e sua boca entreaberta.

Um soco não está iminente, mas está sendo preparado. Com força.

Você ouve um ruído, um pequeno rádio, estralando em algum lugar -- um ponto de escuta?

Vou interpretar isso como um sim. Há um tribunal. E não vai demorar, até que ele esteja pronto.

"O que acha de dar o fora agora, hein?"

"Tudo bem. Certamente." O tenente diz, com uma voz calma. Ele olha para você.

Podem haver armas sendo apontadas para nós, bem agora -- de algum lugar acima, nos edifícios. O outro mercenário. Não insista nisso -- ele está pensando -- esse não é o momento.

"'Caralho, não. Eu sou só um pelego honesto?' Isso não soou muito convincente."

"Seu tanga do caralho..." Ele te encara em silêncio, por um momento.

Tanga? Veja bem, isso não é algo que um pelego diria, certo? Melhor não insistir mais no assunto, cavalheiro. Ele parece... tenso.

"Tudo bem." (Recue.)

A respiração do homem se estabiliza, mas seus olhos ainda estão fechados. Lentamente, ele tenta retomar a dança do 'Direito de Trabalhar'...

É difícil fazer isso, quando na verdade você tá querendo triturar um cara na porrada.

"Caralho, não. Eu sou só um pelego honesto. Não vou permitir essas conversas por aqui, entendeu?"

Os músculos do pescoço dele se tensionam, as veias incham. Cuidado -- ele está se segurando muito, mas há coisas ali que você não quer encontrar.

Isso apenas tinha de ser dito -- não foi uma frase convincente.

"Certo, eu tenho que perguntar. De onde exatamente você é?"

"Por que isso te interessa?" Uma suspeita profunda pinga de cada sílaba.

"Por um momento, achei que você parecia realmente familiar."

"Não, não acho que já nos encontramos antes." Ele aperta os olhos com desconfiança. "Eu vim para ajudar o povo."

De vez em quando, é como se você pudesse ver outro cara, sob o disfarce de guerreiro dos empregos. Ele parece uma pessoa mais brutal, astuta e suspeita. Mas é só um palpite. Ou... você pode estar ficando paranoico!

"Faz sentido, eu acho. Deixa pra lá, não vou bisbilhotar."

O homem começou a prestar atenção em outra coisa, balançando os punhos violentamente -- enquanto observa você com o canto do olho.

"Eu já entendi isso. Estou interessado no seu passado."

"Somos todos trabalhadores. Não somos? Trabalhadores se apoiam. Vim do Domínio Eminente, em Jamrock. Minha experiência é só em trabalhos incomuns -- trabalho pesado, transporte de carga, leão de chácara. Eu conheço os esquemas."

Uma sombra monstruosa, mais alta que os prédios irregulares do Domínio -- a rodovia 8/81 se estendendo até o distrito de Jamrock. Pilares de concreto erguem-se em meio as casas de madeira dilapidadas. No horizonte, quase invisível, a maquinaria nebulosa do porto...

Agite-se e respire nas mãos.

A vida no Domínio é até pior do que em Martinaise. O ar frio é denso por causa da fumaça que vem dos veículos automotores e dos caminhões rugindo no alto.

Lá embaixo -- pessoas quebradas, abatidas, vagam sem propósito pelas ruas. E entre elas, não há sinal deste homem. Em lugar algum.

"Leão de chácara? Onde? Eu frequento um monte de bares, talvez seja algum que eu conheço."

"Trabalhei no... Territorial. Soa familiar?"

Está bom, para uma mentira."

"Não agora, mas eu posso ter passado por lá. Na verdade, eu não me lembro bem das coisas."

"Aham. Foi há muito tempo." O homem está perdendo rapidamente o interesse na conversa com você.

"É, eu acho que já estive lá."

"Nunca ouvi falar. Você está mentindo?"

Ele aperta os olhos -- uma fagulha de violência brilha nos olhos. Então, ele pisca e se volta para os homens. "Acabamos por aqui. Preciso acabar com uma greve."

Ele para, tentando se controlar. Você atingiu algo.

"Na verdade, não tenho o hábito de beber. Mas o trabalho me levou a isso. Qual era o bar?"

"Você não é do Domínio."

"Ah, é?" O homem grunhe. "Por que diz isso?"

"É... um palpite muito forte."

"Até seus palpites estão bêbados. Está delirando." O homem corpulento gargalha e se vira, focando novamente nos portões do porto.

"Eu não sei o porquê."

O homem musculoso escarra e cospe no chão. "É. Eu também não sei." Ele volta a atenção dele para os portões do porto.

"Ninguém lá te conhece."

O homem musculoso escarra e cospe no chão. "Eles me conhecem -- isso é besteira." Ele volta a atenção para os portões do porto.

"Beleza, eu conheço bares. Fui expulso de vários. Talvez seja por isso que você me parece familiar."

Não. Não precisa. Concentre-se em outra coisa.

"Então, tira. Eu sou de lá. Seria estupidez duvidar disso."

"Curiosidade. Vou solucionar essa bagunça de greve."