Conversa · Líder Pelego

"Pode me dizer o que a tatuagem significa?"

"O que ela significa...." Ele aponta para uma estrelinha na teia de linhas, longe do coração do homem, quase em seu estômago.

No que deve ter sido Semenine.

"Eu posso dizer o que esta aqui significa. Só esta." Ele aperta os olhos. É tão pequena. "Você quer ouvir sobre o que aconteceu aqui?"

"Na verdade, não." (Pegue a foto de volta.)

"Boa escolha." Ele concorda com a cabeça.

O tenente se vira para você. "Acho até que já deveríamos ir embora, que tal?"

Não há absolutamente nenhum motivo para continuar insistindo nisso.

Ele claramente acha, agora, que cutucar a onça com vara curta não é um plano inteligente.

"Sim."

"Nosso coronel está muito atolado aqui. Atolado pra caralho, em Banaital, em 41... Época de monção. Ele está em uma missão de reconhecimento."

Banaital é uma das ilhas não habitadas do arquipélago semenês, próximo ao pálido. Coberta de selva. Foi um foco para os nacionalistas semeneses -- na guerra por procuração, que aconteceu no território dos ilhéus.

"Ele passou um mês atrás das linhas inimigas, procurando por vilarejos kipt. Nada, além de acabar com insetos e cobras por diversão. Os homens ficando inquietos... conversas sobre trocar os empregadores..." Ele lambe os lábios, de repente, como se estivesse bêbado.

Com alguma estranha emoção. Isso está prestes a ficar visual. Último momento para recuar.

Não o interrompa. (Ouça.)

"Nosso garoto -- apenas um capitão na época -- mas ele sabe como esses homens pensam. Se eles não virem alguma ação logo..." A voz dele fica estranhamente quieta. Muito, muito diferente de voz usada no direito de trabalhar. Os olhos dele penetram o papel.

"Ao amanhecer, ele se aproxima de dois kipts, acasalando nos arbustos na beira do rio. Ou talvez não estivessem acasalando -- talvez só estivessem se olhando. Eu prefiro pensar que estavam acasalando..."

"Nós atiramos no garoto, ele era inútil, mas a garota... ela era boa. Um pouco gorda, sabe. Mas não muito velha."

"Certo. Isso não ajuda." (Pegue a foto de volta.) "Você o conhecia, certo?"

"Qual o problema, miliciano... não tem estômago pra isso?" Ele olha para a foto na sua mão e sorri. "Esse homem valia por mil tangas. Nossa conversa termina aqui."

Não diga nada.

"Ela era um belo entretenimento. Pela semana que durou. Morreu pelas mãos de Sarge Mason -- o tipo de cara que poderia se tornar chefe lá," ele acena na direção dos portões, "cagar nas calças e chorar como uma putinha."

"Deus..." De repente, ele irrompe em gargalhadas. "Mason não conseguiu deixar passar. Cortou fora as tetas do corpo gelado dela e comeu, porra. Disse que espíritos primitivos estavam cuidando dele agora..."

De repente, a risada cessa. "Afogado num córrego uma semana depois. Espíritos, o meu rabo."

Alguma coisa se mexe no seu estômago.

A história deve ter mexido com algumas emoções conflitantes. Por um momento, o homem parece cansado...

Há uma palavra na ponta da sua língua. Incolor, inodoro. É...

"Você pode ficar com isso." (Conclua.)

"Não, você mereceu isso." Ele se vira em direção ao portão, lentamente e grita: "Vamos lá! COMÉRCIO LIVRE! MANTENHAM A LIQUIDEZ DO MERCADO!"

Na foto em suas mãos -- a pele do morto está repleta de estrelas. Dezenas, centenas delas, espalhadas em sua pele morta.

"O que é o mal?"

"É só... a natureza. Esse cara," ele aponta para a foto, "ele costumava dizer que o mal é quando a natureza e o espírito se encontram no lugar errado."

"Você estava lá?"

"Não -- Eu estava no Domínio. Em Jamrock. Sendo um leão de chácara."

"Não. Eu estava em outro lugar. Isso é só um palpite. Assim como o que significa essa estrelinha na barriga dele. Sou só um leão de chácara."

"Na verdade, você não é um líder dos pelegos, certo?"

"Essa porra de máscara tá ficando suada. Eu quero tirar minha máscara, mas..." Ele estremece.

Ele está cumprindo ordens. E ordens -- são ordens.

"Posso pegar de volta?" (Conclua.)

"Vá em frente." Ele se vira em direção ao portão, lentamente, e grita: "Vamos lá! COMÉRCIO LIVRE! MANTENHAM A LIQUIDEZ DO MERCADO!"

"Mal."

"Pode apostar que era."

"Na verdade, não." (Pegue a foto de volta.) "Você o conhecia, certo?"

"Era o seu coronel." (Entregue a foto.)

Sem proferir uma palavra, ele pega a foto e a examina. Olhos cinzas percorrem a superfície brilhante -- seu rosto está imóvel.

"Claro que sim. Esqueça isso. Vamos discutir outra coisa." (Cancele a tarefa.)

"Na verdade..." O tenente se vira para você. "Acho até que já deveríamos ir embora, que tal?"

Ele claramente acha que cutucar a onça com vara curta não é mais um plano inteligente.

Outro grunhido. Ele volta a atenção aos portões e parece tenso.

"Estamos investigando um homicídio. Essas tatuagens estavam no corpo da vítima." (Entregue a foto.)

"Acho que não," ele grunhe.

"Eu vou só sair agora." [Sair.]

"Talvez."

"Ei valentão, tenho mais perguntas."

"Com licença, eu tenho mais perguntas."

"DIREITO DE TRABALHAR!!" o homem entoa, então se vira em sua direção. "De volta, hein? Veio para mostrar o apoio da milícia à nossa causa?"

"Ah. Tenho que ir embora agora." [Sair.]

"De que tipo de causa estamos falando?"

"Direitos das pessoas. Direitos dos trabalhadores. De ter emprego remunerado. De ganhar um salário e alimentar a família."

Seu jeito de falar é inexpressivo, o tom de voz insosso e sem inspiração. Quase como um compilado de respostas prontas, lidas em algum livro.