Conversa · Líder Pelego

"Uma puta zona. Causada pela ganância do Sindicato." Ele lança um olhar cauteloso, desconfiado para você. "Mas eu só luto pelos direitos do povo."

"Rotina. Parte da investigação."

"Eu sou um suspeito?" Ele aperta os olhos. "Não cometi nenhum crime. Eu só luto pelos direitos do povo."

"Quem são esses fura-greves?" (Olhe em volta.)

"Homens e mulheres honestos. Com direitos -- de trabalhar. De ser útil. Não somos brinquedos para interesses corporativos." O homem passa a mão pelo cabelo grisalho, cortado ao estilo militar.

"Nós viemos para ajudar o porto a continuar funcionando em tempos de crise. Se os merdas do Sindicato não querem trabalhar, eles têm que deixar entrar QUEM QUER TRABALHAR."

"Tenho uma pergunta." O tenente o fita nos olhos. "Por que todos esses homens seguem sua liderança?"

Isso é interessante.

"Você acha que eles me seguem porque sou grande e barulhento? Não, eles seguem a regra do mercado. As regras da economia. Porque eles --" ele começa a berrar, "-- TINHAM UM TRABALHO A FAZER."

Você está falando com ele já faz um tempo -- tem algo errado com esse cara. Pergunte de onde ele é.

"Preciso que você seja meu campeão contra o Jean-Luc lá em cima."

"Não." Ele balança a cabeça lentamente. "Eu não sou um lutador -- sou um TRABALHADOR!"

"O que é uma greve?"

"Quando um bando de baratas ingratas e preguiçosas não consegue se organizar. Decidem impedir o trabalho honesto para outras pessoas." Ele se move desconfortavelmente em seu macacão de trabalho.

"O que os grevistas querem?"

"Não faço ideia. Eles estão resmungando bobagens sobre salas de reuniões e direitos dos trabalhadores. Enquanto nós --" ele levanta o punho e começa a gritar novamente, "-- TEMOS O DIREITO DE TRABALHAR!"

Quando o homem se move, você nota um abdominal de respeito sob a camiseta apertada. Esse cara é sarado.

Há algo estranho no jeito que ele se move. O conjunto de roupas dele parece vagamente mal combinado. As diferentes peças do vestuário passam a impressão de que são do tamanho errado.

Ignore a discrepância.

Tudo bem. Provavelmente, não é nada.

Enquanto ele o faz, finca seu pé no pavimento e... para tudo! Olhe para esse belo par de botas nos pés dele! Elas complementariam plenamente sua alma, fariam seu estilo voar ainda mais alto!

Eu não me importo. Já tenho minhas próprias botas, obrigado.

O homem robusto tem um par de botas não-muito-legais-nem-muito-impressionantes aparecendo sob as dobras largas e pendentes. Você tem pouco interesse nelas.

Botas legais? Necessito de detalhes.

Botas -- de cor preta, feitas de couro curtido, se você tivesse que adivinhar. Parecem estáveis e resistentes, úteis em ambientes rústicos.

Imagine o que você poderia fazer com botas como essas. Não ser um fracotezinho do caralho, pra começar. Há botas para maricas e há botas para esmagar a porra toda.

Droga, tem razão. Super legais. Como faço para entrar nessa moda de botas fodonas?

Pergunte ao cara. Pergunte por aí. As portas do bom gosto estão abertas para você. Esteja na moda.

"Essas botas são umas belezinhas. Posso ficar com elas?"

"Não."

"Ora, como assim, não?"

"O sistema ainda não está satisfeito, estou certo? Primeiro eles obstruem nosso trabalho, depois querem nossos calçados."

"Certo, certo, eu entendi. Nada dessa coisa de roubar os pobres."

"Isso é o que sempre dizem antes de te apunhalar pelas costas. Quer botas? Dê um jeito para conseguir as suas."

"Dificilmente eu seria o sistema."

"Ah, tudo bem, tanto faz. É muita encheção de saco."

O homem-torre de físico impressionante voltou a atenção aos portões, novamente. Ele ignora sua presença.

"Digo, onde você as conseguiu? Eu quero um par pra mim."

"Por aí." Ele volta o olhar para longe. "Domínio Eminente. Antigo... local de trabalho."

"Puta merda. Então, eu vou ter que dar uma olhada por aqui. Talvez haja uma loja de botas."

"Faça isso."

Se eu tivesse umas botas dessas, poderia pisotear tantas coisas. Algum problema, vagabundo? Engula minha bota.

Tome sua dose diária de vitamina BP -- de Brutalidade Policial. Faz você se sentir o tal. O cara que manda.

Eu não dou a mínima para o que vocês pensam. Eu sou uma vadia arrasadora, broto. O estrelato não pode ser fingido.

Eu me enganei.

Frouxo puritano. Volte a falar comigo, quando tiver culhões!

É só um par de botas. Quem se importa?

Nunca pensei que você fosse tão molenga. Cadê o seu espírito de destruição, o seu mojo brutal?

Eu não acho que as botas se encaixam no meu estilo. Elas parecem militantes e desconfortáveis.

Credo, viva um pouco. Pelo menos, tente as coisas. São apenas botas. Um par de botas estilosas e legais.

Tamanho errado... o que isso quer dizer?

A camisa dele é pequena demais e desagradavelmente apertada. Enquanto o macacão, preso por um cinto, parece ser de um homem muito mais corpulento.

"Você está usando roupas novas?"

Ele ignora sua pergunta, escolhendo se virar para os trabalhadores abatidos -- erguendo os punhos no ar. Obviamente, as roupas não são dele.

O silêncio é a resposta. Há algo errado aqui, mas ele não vai dizer o quê.

"Como você tem um físico tão parrudo, mas os outros pelegos são tão magrelos?"

"Eu trabalho duro." Sua voz explode ainda mais alto: "E trabalharia mais duro ainda -- se os porras deixassem A GENTE TRABALHAR!"

Eu não quero perguntar isso.

Sim. Claro que sim.

"Eu também quero entrar no porto."