Conversa · Cuno

Você vê a forma de um garoto pré-adolescente com calças FALN. Ele vira dois -- e depois três -- por causa da dor. Ele diz:

"O gordo pinguço tá morto."

Você mal consegue escutá-lo, a dor é tão forte.

"Estou com dor, o que... aconteceu?"

"Cuno acabou de dizer que seu amigo tá morto! E cê tá reclamando de dor? Isso não parece certo pro Cuno." Ele balança a cabeça. "O binoclard era legal, ele não merecia aquela merda..."

Uau... o nome da criança deve ser Cuno. E ele está prestes a ficar com pena de você.

"Nah, Cuno só tá mentindo pra você. A porra do vagão boo-boo levou o binoclard embora. Ele provavelmente vai viver."

"O vagão o quê? Onde eles levaram ele?"

"Pro hospital, seu retarda. Tenta acompanhar o Cuno." Ele olha para você com algo semelhante a respeito...

Graças a deus, certo, ele está vivo.

"Dizem que cê incendiou metade da cidade. Milhares de mortos. Isso é muito maneiro pro Cuno. Eu pensei em ficar por aqui."

Ele está dizendo Eu agora? E não te chamando de v**** ou porco? Ele está doente ou algo assim?

"Seja franco comigo. Eu preciso me orientar."

"Claro, Cuno vai te ajudar com isso. Cuno tá generoso agora."

"O que aconteceu comigo?"

"Você ferrou com alguma merda aí em cima, porco." Cuno está olhando para você como um lobo domesticado olharia para o mestre. Como um igual. "Também levou um tiro."

"Estou muito ferido?"

"Como Cuno vai saber? Cuno não é um caralho de um médico." Ele olha para você como se você fosse um idiota.

Então a expressão dele se suaviza. "Cuno acha que você levou dois tiros. No ombro e na perna. A perna tá zoada pra caralho, mas um médico examinou você e tirou a bala."

"O ombro tá bem, provavelmente... O médico num parecia muito preocupado com isso -- disse que a bala passou direto."

A bala deve ter passado através da sua omoplata, errando o seu pulmão e o coração. Seu sortudo filho da puta...

"Eu posso... andar?"

"Suas pernas estão ligadas no Cuno? O Cuno pode mover as suas pernas? Como diabos eu vou saber..."

Com uma dor considerável e um ponto rompendo de vez em quando, você deve conseguir fazer isso.

"Eu sou um psicolocomotor, Cuno."

Cuno solta um assobio. "Isso é muito legal pro Cuno. Cuno também é um psicopata."

"Você está machucado?"

"Por que caralhas Cuno estaria machucado?" O garoto revira os olhos para você.

"Cuno é inteligente pra porra, Cuno não tava naquela suruba. Cuno sabe quando a merda vai pro caralho, ao contrário de você."

(Levante -- devagar.)

"Vai com calma, porco. Você quer se apoiar no Cuno ou algo do tipo?"

Você aguenta. Apenas não se apoie na perna velha com tanto peso.

Ai, ai... O garoto se torna dois por um segundo. Droga, isso dói. Respire...

Seu equilíbrio está muito fora do normal. Você sente como se estivesse prestes a cair.

"Então, como é?"

"Eu me sinto fantástico. Vamos... arrasar."

"Cuno tá vendo que cê tá tentando foder com ele, mas o Cuno não pode ser fodido, então que porra o Cuno se importa?"

Ainda assim, você vê algo semelhante ao respeito nos olhos dele.

Sim, aquele garoto levou uma surra -- ou dez -- do pai dele. Ele tem consideração por um homem que pode andar depois de sofrer algum dano.

"Quem se importa. Quem se importa comigo. Não importa."

"Cuno num tem nenhuma paciência para essa merda chorosa. Cuno passou por coisas muito piores que essa."

"Gnhhhh..."

Cuno observa você se levantar e não diz nada.

"Eu estou muito mal, Cuno. As coisas estão muito ruins."

"Meus... dias de disco estão acabados."

"Sim... você teve sorte lá, porco. Talvez agora o Cuno possa mostrar pra você o que é música hard brutal."

"Alguém da minha delegacia veio me ver?"

"Cê fica perguntando todas essas merdas estranhas pro Cuno que o Cuno num tem como saber."

"Você sabe quem tratou de mim, Cuno?"

"Cuno cuidou."

Ele não tratou.

"Obrigado, Cuno. Você é um salvador de vidas."

"Tá tranquilo." Ele concorda com seriedade. "Só se lembra -- Cuno não salva merda nenhuma de graça."

"Você disse que havia um médico que removeu a bala da minha perna."

"Sim... Algum puto da sua delegacia veio e te fodeu com uma faca, enquanto cê tava dormindo."

"Eu acho que ele se chamava Nix Fucklieb," ele diz tentando se lembrar da situação. "Disse que era um médico. Depois se mandou e me disse pra ligar pra ele se você se cagasse."

Nix Gottlieb, médico da delegacia, joga uma sacola contendo uma pequena bala no triturador de lixo hospitalar. Então ele coloca um doce de caramelo na boca e diz: "Próximo." Há uma fila atrás da porta dele...

Se ele fez a triagem e foi embora, você deve estar relativamente estável.

Estamos detectando drouamina em sua corrente sanguínea. É um analgésico potente à base de morfina. O bom médico deve ter lhe dado alguma... Vai ser uma merda quando o efeito passar.

"Vamos lá, cara... quem realmente fez isso?"